MCQUESTIONS AUSRITTE

 von

Ernest Haycox

Erstmals veröffentlicht in Collier's, 20. Juni 1931
Nachgedruckt in Avon Western Reader, #3, 1947

Avon Western Reader, Nr. 3, 1947, mit Nachdruck von "McQuestion Rides"

Als Matt McQuestion durch die Kehle des niedrigen Passes kam und innehielt, um die Ranch unter ihm zu betrachten, hatte er bereits einen gründlichen und unbeobachteten Überblick über die umliegenden Hügel gemacht; und in ihm wuchs die Überzeugung, dass der Mann, den er suchte - ein legaler John Doe, dessen Gesicht er noch nie gesehen hatte - sich derzeit dort unten aufhielt.

Während er den Hang hinunterging, beobachtete Matt McQuestion alles mit den Sinnen eines alten Jägers. Ein durchnässter, wolkenverhangener Himmel verlieh dem Tag eine unbehagliche Düsternis, und der Wind zerrte wild an den höheren Bäumen und erweckte den Eindruck eines gewaltigen Katarakts, der sich in eine Schlucht ergoss. Leise ertönte das Schlagen des Ranch-Dreiecks, das den Mittag ankündigte; ein Reiterpaar galoppierte von einem gegenüberliegenden Hang nach Hause. Haus und Nebengebäude schienen sich unter dem Unwetter zu krümmen und in einem entfernten Korral am Hang stand ein Haufen Pferde passiv und niedergeschlagen, mit gebücktem Rücken und eingeklemmten Schwänzen. Als McQuestion an der Veranda des Hauses vorbeifuhr, tauchte ein stämmiger, blutjunger Mann auf.

"Machen Sie Licht und kommen Sie herein", brüllte er. "Judas, was für ein Tag, um aufzubrechen! Lonny - komm, bring das Pferd in die Scheune!"

Aber der Reiter blieb an seinem Platz, bis er die notwendigen Annehmlichkeiten beachtet hatte. "Mein Name", sagte er, "ist Matt McQuestion, Sheriff des Countys."

"Ich habe von Ihnen gehört und bin hocherfreut, dass Sie mit Ihren Knöcheln gegen meine Tür trommeln", rief der Ranchbesitzer. "Ich bin French Broad-rick! Sie kommen gerade noch rechtzeitig zum Essen! Steigen Sie ab, Sir, steigen Sie ab! Wir sind zu verdammt höflich für eine gute Gesundheit! Lonny, nimm das Pferd!"

McQuestion stieg ab, übergab sein Pony einem erscheinenden Puncher und ging auf Broadricks anhaltende Geste hin hinein. Er ging zum hellen Schlund des Kamins und zog sich den Slicker und den Hut aus, während Broadrick die Tür zuschlug. Das Dröhnen des Sturms schwächte sich zu einem endlosen murmelnden Ächzen über dem Dachvorsprung ab, eine Tischlampe warf topasfarbenes Licht gegen die falschen Schatten, und aus einem anderen Teil des Hauses drang das Klappern von Geschirr. Broadrick rieb sich die Hände vor den Augen mit einer stürmischen, knurrenden Genugtuung, und obwohl es jetzt keinen Grund mehr gab, seine Stimme gegen den Sturm zu erheben, hatte sie eine widerspenstige Art, in die Stille zu schlagen. "Ich bin sehr erfreut, Sie als Gast zu haben, Sheriff. Unsere Wege haben sich schon oft gekreuzt, aber ich habe zum ersten Mal das Vergnügen, Sie persönlich kennenzulernen. Direkt vor Ihnen, Sir, ist die Tür zum Speisesaal."

Der Sheriff ging hindurch, hielt inne und wurde sofort von acht Männern und einem Mädchen, die um den Tisch herum saßen, mustert. Und so, wie er dastand, wirkte er kaum wie ein Gesetzeshüter, der den größten Teil seines Lebens in einem äußerst rauen Land verbracht hatte. Er war ordentlich schwarz gekleidet und wirkte ausgesprochen vornehm, wie ein Beamter. Obwohl er groß war, hatte er eine abgenutzte Zerbrechlichkeit und die leichte Beugung des Alters an sich. Seine Handgelenke waren dünn, die Vertiefungen an Hals und Wangen beträchtlich betont und ein hagerer Adamsapfel beendete eine Reihe nachdenklicher Gesichtszüge, die durch einen herabhängenden, silberdurchwirkten Schnurrbart fast melancholisch wirkten. Ein Paar milde blaue Augen begegneten dem allgemeinen Blick und fielen zu Boden, ohne dass sie viel von der Szene bemerkt zu haben schienen.

"Meine Mannschaft", sagte Broadrick. "Und meine Tochter, Marybelle. Jungs, der Sheriff. Benehmt euch jetzt, verdammt noch mal. Sheriff, der Stuhl zu meiner Rechten."

McQuestion verbeugte sich leicht und setzte sich, wobei er das gesteigerte Interesse der Tischgenossen bemerkte, als sein Beruf erwähnt wurde. Das Mädchen, das ihm gegenüber saß, lächelte, und als dieses plötzliche Licht über ihr offenes, jungenhaftes Gesicht fiel, blitzte ein Geist auf, der McQuestion augenblicklich in seinen Bann zog.

DIE DIAMANTENE HAARSPANGE

von Sapper

"Schade, dass man sie nicht dazu bringen kann, es wie ein paar Hunde auszutragen." Der Doktor blickte nachdenklich durch das Raucherzimmer.

"Es wird nicht nötig sein, viel zu drehen, wenn diese Hitze anhält", sagte ich. "Ich dachte eigentlich, dass sie gestern Abend aufeinander losgegangen wären."

Wie immer steckte eine Frau dahinter, und in diesem speziellen Fall wurde es durch eine scheinbar instinktive Abneigung auf den ersten Blick noch verschlimmert. Lustigerweise war ich zufällig Zeuge, wie sie sich kennenlernten.

Es war unser erster Abend in England und ich trank gerade einen Gin mit Wermut vor dem Abendessen, als einer der beiden hereinkam. Ein großer, rotgesichtiger Mann - der Typ, der auch in Australien in der Rinderzucht hätte arbeiten können. Er hieß Mark Jefferson, und nachdem er selbst einen Drink bestellt hatte, begannen wir zu plaudern. Das übliche Geschwätz: schlechtes Wetter, bis wir nach Gib kommen, heiß im Roten Meer und so weiter.

Ein recht anständiger Kerl, wie ich finde - aber die Art von Mann, die ich lieber als Freund denn als Feind hätte. Ein kräftiger, großer Teufel mit einer Faust wie eine Hammelkeule.

Wir hatten gerade den Rest der halben Abteilung bestellt, als der zweite von ihnen auftauchte. Ein völlig anderer Typ Mann, aber eine genauso harte Nuss. Wenn überhaupt, dann noch härter. Er hatte ein beiläufiges Gesicht ohne viel Farbe, aber mit einem Auge wie ein Krummstab. Sein Name war Stanton Blake, und auf den ersten Blick hätten Sie ihn für den weitaus weniger starken der beiden gehalten. Auf den zweiten Blick hätten Sie gemerkt, dass da nicht viel dran ist. Eine andere Art von Kraft, das ist alles. Die sehnige Kraft des dünnen Stahlseils gegenüber der massiven Kraft des großen Drahtseils.

Wie auch immer - wir müssen weitermachen. Das Schiff geriet ins Schlingern, und Blake stieß mit Jefferson zusammen. Und Jefferson verschüttete seinen Drink auf seine Hose. Etwas, das jedem passieren kann. Aber ich habe immer geglaubt, dass es so etwas wie eine instinktive Antipathie zwischen zwei Menschen gibt. Ich meine die Art von Abneigung, die nicht von einer Angabe oder einem gesprochenen Wort abhängt. Und sie war in diesem Fall vorhanden. Das Verschütten des Getränks war lediglich der Funke, der sie zum Leben erweckte.

GUTE ARBEIT

 

von PETER CHEYNEY

Erstmals veröffentlicht in The Evening Standard, London, 5. Oktober 1936

DER Kerl mit dem schmutzigen grauen Filzhut sah aus, als käme er aus dem Leichenschauhaus von Bellevue - von einer Platte. Er war groß und sein Kiefer ragte über den Rand seines hochgeschlagenen Mantelkragens hinaus. Seine Augen bewegten sich hin und her, als ob er darauf wartete, dass ihn jemand abholen würde. Seine Schuhe waren kaputt und der Schaft eines Schuhs war durch die Nässe verrottet. Bei jedem Schritt, den er machte, knirschte es.

Er hatte den Haarwuchs von vier Tagen in seinem Gesicht und hielt sich im Schatten der Wand. Seine Finger umklammerten in der Manteltasche den Kolben einer .38 Police Positive, die einst einem Polizisten gehört hatte, der sich am Tag nach seiner Beerdigung wegen Tapferkeit im Dienst hatte auszeichnen lassen.

Der Kerl hatte weder einen Kragen noch ein Hemd. Unter dem Mantel war eine Baumwollunterhose. Die Hosenbeine, die unter dem Mantel zum Vorschein kamen, waren zu kurz und die Manschetten am unteren Ende waren mit Schlamm beschmiert, der nicht aus New York stammte.

Jedes Mal, wenn er an einem Laden oder einem hellen Ort vorbeikam, steckte er den Kopf in den Kragen seines Mantels. Einmal sah er einen Jungen, der etwas Brot trug, und er leckte sich die Lippen wie ein hungriger Hund. Seine Nase machte ihm zu schaffen. Er hatte kein Taschentuch dabei, und sie war wund. Wenn Sie schon einmal versucht haben, sich mit Zeitungspapier die Nase zu putzen, dann wissen Sie, was ich meine.

* * * * *

Er bog bei Kenmare von der Bowery ab. Er hinkte. Er hatte eine Blase an seinem rechten Fuß, wo der Schuh kaputt war.

Er beschleunigte mühsam seine Schritte. Auf der Mott sah er den Zeitungsjungen.

Der Junge stand am Rande des Bürgersteigs und sah sich um. Als er den Mann mit dem schmutzigen grauen Filzhut sah, überquerte er die Straße und stellte sich in den Schatten. Weiter unten überquerte der hinkende Mann die Straße und wurde langsamer. Dann sah er sich ebenfalls um und arbeitete sich langsam auf den Jungen zu.

Der Junge bot ihm an, ihm ein Zeitungsblatt zu verkaufen. Der Hinkende nahm es an. Auf der Titelseite war sein eigenes Bild zu sehen, und oben auf dem Blatt stand eine Schlagzeile: "Fremer bricht aus dem Gefängnis aus und tötet zwei Wärter.

Das war er!

* * * * *

DIE GESCHICHTE VON MR. JAMES RIGBY

von

Arthur Morrison

ILLUSTRIERT VON STANLEY L. WOOD
Erstmals veröffentlicht in The Windsor Magazine, Januar 1897

Ich werde hier die Ereignisse, die auf meine kürzliche Rückkehr nach England folgten, in einer so einfachen und geradlinigen Sprache wiedergeben, wie ich sie beherrsche, und ich werde es anderen überlassen, zu beurteilen, ob mein Verhalten von törichter Angst und unüberlegter Leichtgläubigkeit geprägt war oder nicht. Gleichzeitig habe ich meine eigene Meinung darüber, wie sich jeder andere Mann mit durchschnittlicher Intelligenz und Mut unter den gleichen Umständen verhalten hätte, insbesondere ein Mann mit meiner außergewöhnlichen Erziehung und meinen zurückgezogenen Gewohnheiten.

Ich wurde in Australien geboren und habe bis vor kurzem mein ganzes Leben dort verbracht, mit Ausnahme einer einzigen Reise nach Europa, die ich als Junge zusammen mit meinem Vater und meiner Mutter unternahm. Damals habe ich meinen Vater verloren. Damals war ich noch keine neun Jahre alt, aber meine Erinnerung an die Ereignisse dieser Europareise ist ausgesprochen lebendig.

Mein Vater war zum Zeitpunkt seiner Heirat nach Australien ausgewandert und war durch besonders glückliche Spekulationen mit Grundstücken in und um Sydney zu einem reichen Mann geworden. Als Familie waren wir ungewöhnlich egozentrisch und isoliert. Von meinen Eltern habe ich nie ein Wort über ihre Verwandten in England gehört; bis heute weiß ich nicht einmal, wie der Vorname meines Großvaters lautete. Ich habe oft vermutet, dass der Heirat meines Vaters ein ernsthafter Familienstreit oder ein großes Unglück vorausgegangen sein muss. Wie dem auch sei, ich habe nie etwas über meine Verwandten erfahren können, weder mütterlicherseits noch väterlicherseits. Beide Eltern waren jedoch gebildete Menschen, und ich vermute, dass ihre Gewohnheit, sich zurückzuziehen, in erster Linie auf diesen Umstand zurückzuführen ist, denn die Kolonisten in ihrer Umgebung waren zwar hervorragende Menschen, zeichneten sich aber nicht durch eine extreme intellektuelle Kultur aus. Mein Vater hatte seine Bibliothek aus England mitgebracht, die von Zeit zu Zeit durch Neuankömmlinge ergänzt wurde. Die meiste Zeit seines Lebens verbrachte er mit seinen Büchern, unternahm aber auch hin und wieder einen Ausflug mit einem Gewehr, um neue Exemplare für sein Naturkundemuseum zu finden, das drei lange Räume in unserem Haus am Fluss Lane Cove einnahm.

Ich war, wie gesagt, acht Jahre alt, als ich mit meinen Eltern zu einer Europareise aufbrach, das war im Jahr 1873. Bei unserer ersten Ankunft blieben wir nur kurz in England, da wir vorhatten, nach unserer Rückkehr vom Kontinent einen längeren Aufenthalt einzulegen. Unsere Reise führte uns zuletzt nach Italien, und hier erlebte mein Vater ein gefährliches Abenteuer.

Wir waren in Neapel, und mein Vater hatte eine seltsame Vorliebe für einen malerisch aussehenden Rüpel entwickelt, der seine Aufmerksamkeit durch einen für einen Italiener ungewöhnlich hellen Teint auf sich gezogen hatte und in dem er eine Ähnlichkeit mit dem Dichter Tasso zu erkennen glaubte. Dieser Mann wurde sein Führer bei Ausflügen in die Umgebung von Neapel, obwohl er nicht zu den regulären Reiseführern gehörte und in der Tat keine regelmäßige Beschäftigung zu haben schien. "Tasso", wie mein Vater ihn immer nannte, schien ein recht höflicher und intelligenter Mensch zu sein, aber meine Mutter mochte ihn von Anfang an nicht, ohne dass sie einen besonderen Grund für ihre Abneigung hätte nennen können. Im Nachhinein hat sich ihr Instinkt bewahrheitet.

"Tasso" - sein richtiger Name war übrigens Tommaso Marino - überzeugte meinen Vater, dass es am Astroni-Krater, vier Meilen westlich der Stadt oder ungefähr dort, etwas Interessantes zu sehen gäbe, und überredete ihn außerdem, die Reise zu Fuß zu machen, woraufhin die beiden aufbrachen. Alles ging gut, bis wir den Krater erreichten. Dann drehte sich der Führer plötzlich um und griff meinen Vater mit einem Messer an, zweifellos in der Absicht, ihn zu ermorden und sich die Wertsachen des Engländers anzueignen. Glücklicherweise hatte mein Vater eine Hüfttasche mit einem Revolver bei sich, denn er war vor der Gefahr gewarnt worden, in die sich ein Fremder in der Gegend um Neapel begeben konnte. Bei dem Versuch, einen Stich abzuwehren, erlitt er eine Fleischwunde am linken Arm und schoss aus der Entfernung, so dass der Angreifer auf der Stelle tot war.

DIE AFFENPFOTE

 von

W. W. Jacobs

I.

Draußen war die Nacht kalt und nass, aber in der kleinen Stube der Laburnam Villa waren die Jalousien zugezogen und das Feuer brannte hell. Vater und Sohn spielten Schach, wobei Ersterer, der Ideen über das Spiel hatte, die radikale Veränderungen mit sich brachten, seinen König in solch scharfe und unnötige Gefahren brachte, dass es sogar die weißhaarige alte Dame, die friedlich am Feuer strickte, zu einem Kommentar veranlasste.

"Hört auf den Wind", sagte Mr. White, der einen verhängnisvollen Fehler erst sah, als es schon zu spät war, und der freundlicherweise verhindern wollte, dass sein Sohn ihn sah.

"Ich höre", sagte dieser und schaute grimmig auf das Brett, während er seine Hand ausstreckte. "Schach."

"Ich glaube kaum, dass er heute Abend noch kommt", sagte sein Vater und hielt seine Hand über das Brett gestreckt.

"Kumpel", antwortete der Sohn.

"Das ist das Schlimmste daran, so weit draußen zu leben", schimpfte Mr. White mit plötzlicher und unvorhergesehener Heftigkeit, "von allen ekligen, matschigen, abgelegenen Orten, an denen man leben kann, ist dies der schlimmste. Der Weg ist ein Sumpf und die Straße ist ein Sturzbach. Ich weiß nicht, was sich die Leute dabei denken. Ich vermute, weil nur zwei Häuser in der Straße vermietet sind, denken sie, dass das keine Rolle spielt."

"Mach dir nichts draus, Schatz", sagte seine Frau beruhigend, "vielleicht gewinnst du ja beim nächsten Mal."

Mr. White sah gerade noch rechtzeitig auf, um einen wissenden Blick zwischen Mutter und Sohn zu erhaschen. Die Worte verhallten auf seinen Lippen und er verbarg ein schuldbewusstes Grinsen in seinem dünnen grauen Bart.

"Da ist er", sagte Herbert White, als das Tor laut zuschlug und sich schwere Schritte der Tür näherten.

Der Spaßmacher

von  JAMES OLIVER CURWOOD

Autor von "Der blinde Gott", etc.
ILLUSTRIERT VON GAYLE HOSKINS

Du kannst zu viel lachen. Du kannst zu fröhlich sein. Du kannst zu sehr auf die Sonnenseite des Lebens schauen. Du wirst das nicht glauben und Bobby McTabb auch nicht. Aber McTabb hat es bewiesen. Es brauchte das Mädchen, um ihm zu helfen - Kitty Duchene war ihr Name - groß und süß anzusehen, mit diesen reinen blauen Augen, dunkel mit der Schönheit von Veilchen, die so gut zu den Haaren passen, die im Schatten braun und in der Sonne golden sind. Sie haben es gemeinsam herausgefunden, ganz plötzlich. Das ist ihre Geschichte. Und sie wird nie geglaubt werden. Aber es ist die Wahrheit.

Bobby McTabb wurde fett geboren. Er wog anfangs vierzehn Pfund - und nahm weiter zu. Er verdoppelte sein Gewicht am Ende des zehnten Monats, war ein Witz auf dem College in seinem zwanzigsten Jahr und ließ die Waage am Ende seines dreißigsten Jahres unter zweihundertachtzig Pfund ächzen - als er nach Fawcettville kam. Aber lass dich von diesen Fakten nicht von Bobby McTabb abschrecken. Zumindest sollten sie dich nicht in eine falsche Richtung lenken. Denn Bobby McTabb war trotz seines Fettes ein Lebemann. Fawcettville wachte an dem Tag auf, an dem er ankam, und begann, das uralte Moos von den Naben der dörflichen Institutionen abzukratzen. Denn das Gerücht war Bobby McTabb vorausgegangen. Es stattete ihn mit unermesslichem Reichtum aus. Er würde Fawcettville aufblühen lassen. Die ältesten Einwohner versammelten sich in Gruppen und diskutierten über Möglichkeiten, während ihre Söhne und jüngeren Verwandten auf den Heu- und Weizenfeldern arbeiteten. Einige glaubten, dass eine Eisenbahn in diese Richtung kommen würde. Andere glaubten, dass eine große Fabrik, wie in den Städten, gebaut werden würde. Einige rochen Öl, und das erste Auftauchen von Bobby McTabb verlieh allen Träumen Nachdruck. Die Dorfbewohner hatten so etwas wie ihn noch nie gesehen, von seinen Lackschuhen über seine bunt gestreifte Weste bis hin zu seinem runden, rosigen, lachenden Gesicht. Er war so dick, dass er klein wirkte, obwohl er mehr als mittelgroß war, und alle waren sich auf den ersten Blick einig, dass in diesem irdischen Tabernakel, das sich ihren Augen offenbarte, keine geringere Seele als die eines Millionärs wohnen konnte. Aber Bobby McTabb räumte schnell mit allen Gerüchten auf. Er war gekommen, um eine Bank zu gründen - die erste Bank in Fawcettville. In diesem Moment hatte er gerade einmal einhundertsiebenundzwanzig Dollar in der Tasche. Aber darüber sagte er nichts.

LEBENSWILLE

 

von JACK LONDON

    "Dies von allem wird bleiben.
       Sie haben gelebt und haben geworfen:
    So viel vom Spiel wird gewonnen sein,
       Auch wenn das Gold der Würfel verloren ist."

Sie humpelten mühsam das Ufer hinunter, und einmal taumelte der vorderste der beiden Männer zwischen den rauen Felsen hindurch.  Sie waren müde und schwach, und ihre Gesichter hatten den Ausdruck von Geduld, den man nach langen Strapazen hat.  Sie waren schwer mit Decken beladen, die ihnen auf die Schultern geschnallt waren.  Kopfgurte, die über die Stirn geführt wurden, halfen, die Rucksäcke zu stützen.  Jeder Mann trug ein Gewehr.  Sie gingen in gebückter Haltung, die Schultern weit nach vorne, den Kopf noch weiter nach vorne und die Augen auf den Boden gerichtet.

"Ich wünschte, wir hätten nur zwei der Patronen, die in unserem Versteck liegen", sagte der zweite Mann.

Seine Stimme war völlig ausdruckslos.  Er sprach ohne Enthusiasmus, und der erste Mann, der in den milchigen Fluss humpelte, der über die Felsen schäumte, gab keine Antwort.

Der andere Mann folgte ihm auf den Fersen.  Sie zogen ihr Schuhwerk nicht aus, obwohl das Wasser eiskalt war - so kalt, dass ihre Knöchel schmerzten und ihre Füße taub wurden.  An manchen Stellen schlug das Wasser gegen ihre Knie, und beide Männer taumelten, um Halt zu finden.

Der Mann, der ihnen folgte, rutschte auf einem glatten Felsbrocken aus, fiel fast hin, konnte sich aber mit einer gewaltigen Anstrengung wieder aufrichten und stieß dabei einen spitzen Schmerzensschrei aus.  Er schien schwach und schwindlig zu sein und streckte seine freie Hand aus, während er taumelte, als ob er sich an der Luft abstützen wollte.  Als er sich wieder aufgerichtet hatte, machte er einen Schritt nach vorne, taumelte aber erneut und wäre beinahe gestürzt.  Dann blieb er stehen und sah den anderen Mann an, der seinen Kopf nicht drehte.

Den guten Ruf wiederherstellen

von ROBERT W. CHAMBERS

I

"Ne raillons pas les fous; leur folie dure plus longtemps que la nôtre.... Voila toute la différence."

Gegen Ende des Jahres 1920 hatte die Regierung der Vereinigten Staaten das Programm, das in den letzten Monaten der Amtszeit von Präsident Winthrop verabschiedet worden war, praktisch abgeschlossen. Das Land war scheinbar ruhig. Jeder weiß, wie die Tarif- und Arbeitsfragen gelöst wurden. Der Krieg mit Deutschland, der durch die Inbesitznahme der Samoanischen Inseln ausgelöst worden war, hatte in der Republik keine sichtbaren Spuren hinterlassen, und die vorübergehende Besetzung von Norfolk durch die Invasionsarmee war in der Freude über die wiederholten Siege der Marine und die anschließende lächerliche Notlage der Truppen von General von Gartenlaube im Bundesstaat New Jersey vergessen worden. Die kubanischen und hawaiianischen Investitionen hatten sich hundertprozentig ausgezahlt und das Territorium von Samoa war seine Kosten als Bekohlungsstation durchaus wert. Das Land befand sich in einem ausgezeichneten Verteidigungszustand. Jede Küstenstadt war gut mit Landbefestigungen ausgestattet; die Armee, die unter dem elterlichen Auge des Generalstabs stand und nach dem preußischen System organisiert war, war auf 300.000 Mann aufgestockt worden, mit einer territorialen Reserve von einer Million Mann; und sechs prächtige Geschwader von Kreuzern und Schlachtschiffen patrouillierten auf den sechs Stationen der schiffbaren Meere und ließen eine Dampfreserve zurück, die für die Kontrolle der heimischen Gewässer ausreichend ausgestattet war. Die Gentlemen aus dem Westen hatten sich endlich gezwungen gesehen, anzuerkennen, dass ein College für die Ausbildung von Diplomaten ebenso notwendig war wie die juristischen Fakultäten für die Ausbildung von Anwälten; folglich wurden wir im Ausland nicht mehr von unfähigen Patrioten vertreten. Die Nation war wohlhabend; Chicago, das nach einem zweiten großen Brand für einen Moment gelähmt war, hatte sich aus seinen Ruinen erhoben, weiß und kaiserlich und schöner als die weiße Stadt, die 1893 zu seinem Spielball gemacht worden war. Überall löste gute Architektur schlechte ab, und selbst in New York hatte ein plötzliches Verlangen nach Anstand einen großen Teil der bestehenden Schrecken hinweggefegt. Die Straßen wurden verbreitert, ordentlich gepflastert und beleuchtet, Bäume gepflanzt, Plätze angelegt, Hochhäuser abgerissen und an ihrer Stelle unterirdische Straßen gebaut. Die neuen Regierungsgebäude und Kasernen waren architektonische Glanzstücke, und das lange System steinerner Kais, das die Insel vollständig umgab, war in Parks umgewandelt worden, die sich für die Bevölkerung als wahrer Segen erwiesen. Die Subventionierung des Staatstheaters und der Staatsoper brachte ihren eigenen Lohn. Die United States National Academy of Design ähnelte den europäischen Einrichtungen dieser Art. Niemand beneidete den Secretary of Fine Arts um seinen Kabinettsposten oder sein Portfolio. Der Minister für Forstwirtschaft und Wildschutz hatte es dank des neuen Systems der National Mounted Police viel leichter. Wir hatten von den jüngsten Verträgen mit Frankreich und England gut profitiert; der Ausschluss der im Ausland geborenen Juden als Maßnahme zur Selbsterhaltung, die Ansiedlung des neuen unabhängigen Negerstaates Suanee, die Kontrolle der Einwanderung, die neuen Gesetze zur Einbürgerung und die allmähliche Zentralisierung der Macht in der Exekutive trugen alle zur nationalen Ruhe und zum Wohlstand bei. Als die Regierung das Indianerproblem löste und Schwadronen von indianischen Kavallerie-Scouts in Eingeborenenkostümen an die Stelle der bedauernswerten Organisationen traten, die ein früherer Kriegsminister an den Schwanz der skelettierten Regimenter geheftet hatte, stieß die Nation einen langen Seufzer der Erleichterung aus. Als nach dem kolossalen Kongress der Religionen Bigotterie und Intoleranz zu Grabe getragen wurden und Freundlichkeit und Nächstenliebe begannen, die sich bekriegenden Sekten zusammenzuführen, dachten viele, das Jahrtausend sei angebrochen, zumindest in der neuen Welt, die ja eine Welt für sich ist.

Aber Selbsterhaltung ist das oberste Gesetz, und die Vereinigten Staaten mussten hilflos zusehen, wie sich Deutschland, Italien, Spanien und Belgien in der Anarchie wanden, während Russland vom Kaukasus aus zusah und sie einen nach dem anderen fesselte.

MONDLICHT AN DER KREUZUNG

von Earl Derr Biggers

Illustriert von James H. Crank

Zuerst veröffentlicht in The Saturday Evening Post, 23. April 1927

"Du lügst, Hilary", sagte die Frau im Liegestuhl. Sie sah sehr hübsch aus, aber ein bisschen müde im Licht der sterbenden Sonne. Hinter einer juwelenbesetzten Hand unterdrückte sie ein kleines Gähnen. "Du weißt, dass du lügst."

"Meine liebe Isabelle, ist das nicht etwas ungerecht?" Der große, gut aussehende Mann stand mit dem Rücken zur Reling und hatte die Hände tief in die Taschen seines Tweedmantels gesteckt. Sein dünnes, hübsches Gesicht war ruhig; obwohl er auf das blassgoldene Haar und die violetten Augen einer berühmten Schönheit hinunterstarrte, wirkte er ungerührt.

Eine berühmte Schönheit, ja, dachte er, aber eine Schönheit, die ihre Mittagszeit hinter sich hat. Schade, dass auch die schönsten Blumen verblühen müssen.

"Unfair? Ich denke nicht", antwortete die Frau. "Du warst schon immer ein Lügner - das sehe ich jetzt ein. Diese wunderbare Zeit in Mentone?"

Der Mann zuckte mit den Schultern. "Warum nach Mentone zurückkehren?"

"Warum nicht? Ich habe dir damals geglaubt, weil ich glauben wollte. Aber jetzt weiß ich, dass du gesagt hast, es gäbe keine andere Möglichkeit.

Die Nacht der vier Tage

EINE GESCHICHTE AUS DER SERIE
"DER UNTERGANG LONDONS"

von

Fred M. White

Erstmals veröffentlicht in Pearson's Magazine, Februar 1903, mit Illustrationen von Warwick Goble

Die Nacht der vier Tage

I

DIE Wettervorhersage für London und den Ärmelkanal lautete "leichte Luft, allgemein schön, milder". Weiter unten in der faszinierenden Kolumne las Hackness, dass "die Bedingungen über Europa im Allgemeinen eine Fortsetzung des großen antizyklonalen Gebiets begünstigten, das Barometer über Westeuropa stetig anstieg, die See glatt war und die Messwerte ungewöhnlich hoch für diese Jahreszeit waren." Martin Hackness, B.Sc., London, hat all dies und noch mehr nachdenklich gelesen. Das Studium der meteorologischen Berichte war fast schon Teil seiner Religion. Im Labor im hinteren Teil seines Wohnzimmers standen allerlei seltsam aussehende Instrumente zur Messung von Sonnenschein und Winddruck, des Gewichts der Atmosphäre und dergleichen. Hackness vertraute darauf, dass er bald in der Lage sein würde, den Londoner Nebel mit absoluter Genauigkeit vorherzusagen, was, wenn man darüber nachdenkt, eine äußerst nützliche Angelegenheit sein würde. Auf seine seltsame Art bezeichnete sich Hackness als Nebelspezialist. Er hoffte, sich eines Tages als Nebelverteiler zu beweisen, was ein anderes Wort für einen großen öffentlichen Wohltäter ist.

Die Chance, auf die er gewartet hatte, schien endlich gekommen zu sein. Der November hatte eingesetzt, mild, trüb und schwer. Es hatte bereits ein oder zwei der dichten Nebel gegeben, unter denen London regelmäßig ächzt und nichts dagegen unternimmt. Hackness war hellsichtig genug, um hier eine Gefahr zu sehen, die sich eines Tages als schreckliche nationale Katastrophe erweisen könnte. Soweit er aus seinen Beobachtungen und Messungen schließen konnte, stand London in den nächsten vierundzwanzig Stunden ein weiterer dichter Nebel bevor.

Wenn er sich nicht sehr irrte, würde der nächste Nebel besonders dicht sein. Als er beim Frühstück saß, konnte er sehen, wie sich der gelbe Nebel in der Gower Street sammelte.

Die Tür flog auf und ein Mann stürmte herein, ohne sich zu entschuldigen. Er war ein kleiner Mann mit scharfen, glatt rasierten Zügen, einer fragenden Nase und einem durchsetzungsfähigen Kneifer. Er war Hackness nicht unähnlich, abgesehen von seiner ruhigen, nachdenklichen Art. Er flatterte mit einem Papier in der Hand wie mit einem Banner.

Der größte Glückspilz der Kolonie

von

Ernest William Hornung

Das ist nie ein schöner Moment, wenn Ihr Pferd unter Ihnen zusammenbricht und Sie genau wissen, dass es das getan hat und dass es eine Grausamkeit wäre, es noch einen Zentimeter weiter zu reiten - eine weitere Meile wäre eine schiere Unmöglichkeit. Aber wenn es im Busch passiert, wird der Moment mehr als nur unangenehm. Denn Sie können meilenweit von der nächsten Behausung entfernt sein, und ein unvorbereitetes Biwak, ohne Essen und Decken, erfordert sowohl ein philosophisches Temperament als auch die Fähigkeit, durchzuhalten. So erging es einmal dem Verwalter von Dandong, in den hinteren Blöcken von New South Wales, genau auf der rechten Seite des Grenzzauns von Dandong, der vierzehn Meilen von seinem Gehöft entfernt ist. Glücklicherweise war Deverell von Dandong ein junger Mann, der von klein auf an die gelegentlichen Entbehrungen des Stationslebens gewöhnt und körperlich gut darauf vorbereitet war, sie zu ertragen. Außerdem hatte er den persönlichen Vorteil, dass er das philosophische Temperament von großer Größe besaß. Er stieg in dem Moment ab, als er mit Sicherheit wusste, was los war. Ein paar hundert Meter vor ihm erhob sich ein Kiefernrücken - ein sandiger Bergrücken, auf dem das Zelten mit der richtigen Ausrüstung ein wahrer Luxus gewesen wäre - gegen die Sterne. Aber Deverell nahm den Sattel an Ort und Stelle ab und trug ihn selbst bis zu diesem Bergrücken, wo er auch das Zaumzeug abnahm, das fertig gemachte Tier mit einem Steigbügelriemen fesselte und es treiben ließ.

Deverell von Dandong war ein guter Herr für seine Pferde und Hunde und kein schlechter für seine Männer. Er war immer zuerst der Herr und dann der Mann, und er war ein wenig egoistisch, wie es sich für einen herrischen Mann gehört. Andererseits war er ein ungewöhnlich offener junger Mann. Er würde zum Beispiel freimütig zugeben, dass er der glücklichste Mann in den Back-Blocks war. Das war natürlich nicht mehr als die Wahrheit. Aber Deverell verlor sein Glück nie aus den Augen, und er schämte sich auch nicht, es anzuerkennen: Darin unterschied er sich vom durchschnittlichen Glückspilz, der sagt, dass Glück nichts damit zu tun hat. Deverell konnte sich an seinem Glück weiden und nichts anderes tun - wenn er nichts anderes zu tun hatte. Und so blickte er zufrieden in diese einsame, hungrige Nacht, mit dem Rücken zu einer Kiefer an der Nordseite des Bergrückens und einer kurzen Briar-Pfeife in voller Lautstärke.

Ein käuflicher Prinz

 

Von H. BEDFORD-JONES

Seine Weggefährten in den China-Clubs und Gesandtschaften hielten Vincent Connor für einen reichen Playboy; aber sein "Spiel" bestand darin, sich auf engem Raum mit gerissenen orientalischen Intriganten zu messen

IN der Bristow Road in Tientsin befanden sich die Hauptsitze der verschiedenen Connor-Unternehmen, die von diesem einzigartigen jungen Mann, Vincent Connor, geerbt oder erworben wurden, von dem es hieß, er sei einer der reichsten ausländischen Geschäftsleute in ganz China. Guter Wille zählt in diesem alten Land sehr viel, und verschiedene Leute, die den Zusammenbruch der Connor-Interessen vorausgesagt hatten, nachdem sie in die Hände eines polospielenden, scheinbar untätigen Erben übergegangen waren, konnten sich nicht erklären, warum ihre Prophezeiungen nicht eintrafen. Aber nur sehr wenige Menschen hatten das Vertrauen von Vincent Connor.

Er hatte gerade die Morgenpost erledigt und wollte zum Tientsin-Club aufbrechen, wo er nominell wohnte, als ein Eilbrief eintraf. Er stammte von Chang, dem einheimischen Partner seines Vaters, der von Nanking aus, der neuen republikanischen Hauptstadt, die Geschäfte von Connor im Landesinneren führte. Die Nachricht, die in fließendem Mandarin geschrieben war, war kryptisch.

Die Garten-Party

von

Katherine Mansfield

Und schließlich war das Wetter ideal. Einen perfekteren Tag für eine Gartenparty hätten sie nicht haben können, wenn sie ihn bestellt hätten. Windstill, warm, der Himmel ohne eine Wolke. Nur das Blau war mit einem Schleier aus hellem Gold überzogen, wie es manchmal im Frühsommer der Fall ist. Der Gärtner war seit dem Morgengrauen auf den Beinen, um den Rasen zu mähen und zu fegen, bis das Gras und die dunklen, flachen Rosetten, auf denen die Gänseblümchen gestanden hatten, zu leuchten schienen. Bei den Rosen konnte man sich des Eindrucks nicht erwehren, dass sie verstanden hatten, dass Rosen die einzigen Blumen sind, die die Leute auf Gartenpartys beeindrucken; die einzigen Blumen, die jeder mit Sicherheit kennt. Hunderte, ja, buchstäblich Hunderte, waren in einer einzigen Nacht herausgekommen; die grünen Sträucher verneigten sich, als wären sie von Erzengeln besucht worden.

Das Frühstück war noch nicht vorbei, als die Männer kamen, um das Festzelt aufzustellen.

"Wo soll das Festzelt stehen, Mutter?"

"Mein liebes Kind, es hat keinen Sinn, mich zu fragen. Ich bin fest entschlossen, dieses Jahr alles euch Kindern zu überlassen. Vergesst, dass ich eure Mutter bin. Behandelt mich wie einen Ehrengast."

Aber Meg konnte unmöglich gehen und die Männer beaufsichtigen. Sie hatte sich vor dem Frühstück die Haare gewaschen und saß beim Kaffeetrinken mit einem grünen Turban und einer dunklen, nassen Locke auf jeder Wange. Jose, der Schmetterling, kam immer in einem seidenen Petticoat und einer Kimonojacke herunter.

"Du musst gehen, Laura; du bist die Künstlerin."

Laura flog davon, immer noch mit ihrem Stück Butterbrot in der Hand. Es ist so köstlich, eine Ausrede zu haben, um im Freien zu essen, und außerdem liebte sie es, Dinge zu arrangieren; sie hatte immer das Gefühl, dass sie das so viel besser konnte als alle anderen.

Vier hemdsärmelige Männer standen in einer Gruppe auf dem Gartenweg. Sie trugen mit Segeltuchrollen bespannte Stöcke und hatten große Werkzeugtaschen auf ihren Rücken geschnallt. Sie sahen beeindruckend aus. Laura wünschte sich jetzt, sie hätte das Butterbrot nicht bekommen, aber sie konnte es nirgendwo hinstellen und sie konnte es unmöglich wegwerfen. Sie errötete und versuchte, ernst und sogar ein bisschen kurzsichtig auszusehen, als sie auf die beiden zuging.

Murphys Feuerwerk

von

Edward S Sorenson

Holz war in Nuggety, einer kleinen Bergbaustadt im Nordwesten, ein knappes Gut. Die alten Fossicker, die in kleinen Leinenhütten lebten, kamen im Sommer mit ein paar Stöcken gut aus, aber in den kalten Wintern brauchten sie oft ein gutes Stück Holz. Der nächste Vorrat befand sich auf den Hotelhöfen. Wenn die Geschäfte gut liefen, hatten die Wirte nichts dagegen, wenn gute Kunden statt einer Flasche ein billiges Holzscheit mit nach Hause nahmen. Aber es gab einige, die nie etwas für Alkohol ausgaben und trotzdem mehr Holz mitnahmen als diejenigen, die alles ausgaben. Sie rauchten auf der Veranda eine Pfeife, und wenn Murphy (der Besitzer des Lost Souls' Hotel) in der Bar ein Gespräch führte, schlichen sie leise nach hinten, nahmen ein handliches Holzscheit vom Holzhaufen und schlichen sich in den Schatten der Felsenhaufen.

Die Ebenen waren mit flachen Löchern durchzogen, und schmale Pfade führten im Zickzack zu den verschiedenen Lagern. Es war ein ungünstiger Ort, um nachts jemanden zu treffen, wenn man Holz aus der Stadt transportierte, denn wenn man vom Weg abkam, stürzte man wahrscheinlich in einen verlassenen Schacht, und wenn man umkehrte, wurde man sofort untersucht. Man konnte 99 Mal mit leeren Händen vorbeikommen und niemanden treffen, und beim nächsten Mal, wenn man unter einem fetten Klumpen Gidgee hindurch taumelte, konnte man ein halbes Dutzend treffen, darunter auch Wachtmeister Swanker, der sich manchmal ohne ersichtlichen Grund in den Höhlen herumtrieb.

 

 

"Hebe einen handlichen Klotz vom Holzhaufen".

DIE UNSICHTBARKEIT VON MENDAX

Von Erle Cox

Wie mein früherer Freund Major Mendax war auch seine Haushälterin, Mrs. Verjuice, eine Frau mit starkem Charakter. Ein unparteiischer Richter hätte Schwierigkeiten gehabt, zu entscheiden, ob sie oder ihr Arbeitgeber die verwerflicheren Eigenschaften hatte. Jeder, der täglich mit Mendax zusammenlebte, brauchte eine ähnliche Veranlagung wie er selbst, um zu existieren. Er und Mrs. Verjuice mischten sich so natürlich wie Salpetersäure und Schwefelsäure, und bei jedem Treffen fügte der eine oder andere das nötige Glyzerin hinzu, um eine perfekte explosive Mischung zu bilden. Jeder vernünftige Mensch würde viel dafür geben, diesen Haushalt zu meiden, aber ein gelegentlicher Besuch lohnt sich, schon allein um zu erkennen, wie dankbar man sein sollte, dass man nicht dazugehört. So wie der Besucher immer das Gefühl hatte, dass irgendeine Frau das Glück hatte, dass Mendax Junggeselle war, so hatte er auch das Gefühl, dass kein Mensch, nicht einmal ihr Ehemann, sich Mrs. Verjuice anders als Witwe wünschen würde.

Es war die Dame, die mich an einem Sonntagmorgen früh anrief, und bei der ersten Silbe, die an mein Ohr drang, erkannte ich die Stimme.

"Bist du das?", fragte sie, und aus dem schnippischen Tonfall entnahm ich, dass in der Mendax-Mansion alles wie immer war. Ich gab zu, dass niemand außer mir sprach.

"Oh! Du wirst hier sofort erwartet, aber du wärst ein noch größerer Narr, als ich glaube, wenn du kommst."

Der Hörer am anderen Ende der Leitung wurde abrupt aufgelegt und verhinderte, dass ich die sibyllinische Äußerung nachprüfen konnte. Selbst Mendax selbst, dachte ich, hätte die Einladung nicht weniger herzlich aussprechen können.

Mein erster Gedanke war, die Nachricht zu ignorieren, aber die Überlegung, dass Mendax nie eine Einladung aussprach, es sei denn, es lag etwas Ungewöhnliches in der Luft, erschütterte meinen Entschluss, und nach einer Weile gewann meine Neugier die Oberhand über meine verletzten Gefühle. Ich musste mir eingestehen, dass ich ihn noch nie besucht hatte, ohne etwas zu sehen oder zu hören, was seine fast unerträglichen Manieren wettmachte.

MISS BRACEGIRDLE TUT IHRE PFLICHT

von Stacy Aumonier

"Das ist das Zimmer, Madame."

"Ah, danke...danke."

"Ist es zufriedenstellend für Madame?"

"Oh, ja, danke... sehr."

"Braucht Madame noch etwas?"

"Wenn es nicht zu spät ist, könnte ich ein heißes Bad nehmen?"

"Parfaitement, Madame. Das Bad befindet sich am Ende des Ganges auf der linken Seite. Ich werde gehen und es für Madame vorbereiten."

"Da ist noch etwas... Ich habe eine sehr lange Reise hinter mir. Ich bin sehr müde. Würdest du bitte dafür sorgen, dass ich morgen früh nicht gestört werde, bis ich läute."

"Gewiss, Madame."

Millicent Bracegirdle sprach die Wahrheit - sie war müde. In der verschlafenen Kathedralenstadt Easingstoke, aus der sie kam, war es üblich, dass jeder die Wahrheit sagte. Außerdem war es üblich, dass jeder ein einfaches, selbstverleugnendes Leben führte und seine Zeit für gute Werke und erbauliche Gedanken einsetzte. Man brauchte nur einen Blick auf die kleine Miss Bracegirdle zu werfen, um zu sehen, dass sie alle Tugenden und Ideale von Easingstoke verkörpert. Tatsächlich war es die Erfüllung der Pflicht, die sie in dieser Sommernacht in das Hotel de l'Oest in Bordeaux gebracht hatte. Sie war von Easingstoke nach London gereist, dann ohne Unterbrechung nach Dover, über das schreckliche Meer nach Calais, weiter nach Paris, wo sie notgedrungen vier Stunden verbringen musste - eine schreckliche Erfahrung - und dann weiter nach Bordeaux, wo sie um Mitternacht ankam. Der Grund für diese Reise war, dass jemand nach Bordeaux kommen musste, um ihre junge Schwägerin abzuholen, die am nächsten Tag aus Südamerika ankommen sollte. Die Schwägerin war mit einem Missionar in Paraguay verheiratet, aber da ihr das Klima nicht zusagte, kehrte sie nach England zurück. Ihr geliebter Bruder, der Dekan, wäre selbst gekommen, aber seine Zeit wurde so sehr beansprucht, dass die Gemeindemitglieder ihn vermissen würden... Es war eindeutig Millicents Pflicht zu gehen.

Miss Jonathan

 von

Fergus Hume

Kapitel I

DIE Vereinigten Staaten haben es geschafft, einen einzigartigen Typus weiblicher Schönheit zu schaffen. Klimatische Einflüsse, die Vermischung der Rassen, soziale Entwicklungen auf Dollarbasis und die Gleichstellung der Geschlechter haben dieses bezaubernde Wesen hervorgebracht - das amerikanische Mädchen. Der Baum der Freiheit, den George Washington anstelle des von ihm gefällten Kirschbaums pflanzte, hat die Blüte von Miss Jonathan getragen. Sie stammt aus dem Boden von Manhattan, Boston und der Stadt des Kapitols und kann als die neue Eva einer besonderen Rasse von Spinnern bezeichnet werden. Ihr Adam wurde bevorzugt aus dem englischen Adelsgeschlecht ausgewählt. Aut Caesar, aut nullus.

Hinter der scheinbaren Zerbrechlichkeit von Miss Jonathan verbirgt sich eine eiserne Konstitution, und hinter ihrer schäumenden Konversation verbirgt sich ein "süßer Intellekt". Sie kann die ganze Nacht tanzen, reiten, spazieren gehen, schwimmen, spielen und den ganzen Tag flirten, ohne dass ihr Glanz nachlässt oder ihr Verstand getrübt wird. Ihre pikante Schönheit wird durch perfekte Kostüme unterstrichen und sie schafft es immer wieder, das andere Geschlecht durch ihr charmantes Auftreten zu begeistern. Ihr einziges Manko ist die Anfälligkeit für Neurosen, die ein vorzeitiges Altern zur Folge hat, aber genau dieses Manko ist in vielen Fällen die Ursache für ihre übernatürliche Brillanz. Alles in allem ist sie ein kluger Engel. Keine andere Wortkombination kann Miss Jonathan beschreiben.

Diese abstrakte Beschreibung ist eine Charakterisierung von Matty Kierman im Konkreten. Sie war ein typisches amerikanisches Mädchen, ein so attraktives Exemplar, wie man es nur finden konnte. Ihre Schönheit war groß, ihr Charme noch größer und ihr schlichter Charakter am ausgeprägtesten. Sie war ein wahrer Aprilscherz für Lächeln und Tränen und unerwartete Stimmungsschwankungen. Wie eine Biene konnte sie stechen - mit Blicken und Worten; wie eine Biene konnte sie Honig machen - den Honig der Unterhaltung und des Charmes. Diese beiden Eigenschaften setzte sie unparteiisch ein, und indem sie die Männer zwischen diesen Extremen hin- und herwarf, gelang es ihr, sich eine Schar von verwirrten Liebhabern zu sichern. Kannst du dich über ihren Erfolg wundern?

Der Tote im Hinterzimmer

Eine Sexton Blake Kriminalgeschichte

 I.

"Nun, meine Liebe?"

"Hoffnungslos!" Es ist, wie ich sagte. "Er will nicht einmal davon hören."

Die beiden - der Mann und das Mädchen, das mit ihren neunzehn Jahren ohnehin nicht besonders groß war - sahen sich an, Bestürzung und Empörung auf dem Gesicht des Mädchens, so etwas wie Verzweiflung auf dem des Mannes.

Es war fast Mittag an einem klaren Januarmorgen. Ein harter, schwarzer Frost machte den Boden eisenhart, und die Sonne - eine mürrische, karmesinrote Scheibe am bleiernen Himmel - blickte fast wie zum Hohn auf die frostige Landschaft herab.

Das Mädchen - die Nichte von Professor Harkoff - war für einen Spaziergang gekleidet, und ihr goldenes Haar, ihre strahlend blauen Augen und ihre blendend helle Haut erhielten durch die strenge Haube und die eng anliegende Jacke aus Astrachan, die sie trug, einen zusätzlichen Glanz. Sie hatte fast eine halbe Stunde in der Veranda gewartet, während Geoffrey Hampden, der Sekretär ihres Onkels, mit dieser beeindruckenden Persönlichkeit über die sehr wichtige Frage der Heirat mit seiner Nichte Norma sprach, die auch die Erbin seines außerordentlich großen Vermögens war.

"Er wird es von mir erfahren müssen", sagte Norma nach einer Minute aufmüpfigen Schweigens. "Ich lasse mich nicht nach seinem Gutdünken beseitigen."

Die Spur des Todes

 Mit einem wilden Lachen streckte er die Pistole aus und feuerte.

Die Spur des Todes

Von H. Bedford-Jones
Illustriert von L. R. Gustavson

    "Über Abbeville", der zweite Teil dieser bemerkenswerten Reihe, enthält eine der ungewöhnlichsten und aufregendsten Szenen, die je beschrieben wurden - ein Kampf auf Leben und Tod in der engen Kabine eines Passagierflugzeugs von London nach Paris.

Durant stand an der Reling und sah zu, wie das Licht von Land's End durch die Nacht glitzerte. Die Tyrania befand sich auf der letzten Etappe ihrer Reise; im Morgengrauen würde sie kurz vor Plymouth liegen, und alle, die im letzten Moment noch umsteigen konnten, würden in das Feuerzeug steigen, anstatt weiter nach Cherbourg zu fahren, denn es lag schmutziges Wetter vor ihr. Durant hatte sich umgezogen, aber aus anderen Gründen.

Ein leichter Schritt, und Durant drehte sich um, um die schlanke Gestalt der Baronin Glincka an seiner Seite zu sehen. Nur Durant wusste, wie der Cousin ihres verstorbenen Mannes, Boris Makoff, sie mit seinen Tentakeln der Erpressung festhielt und sie zwang, seine kleinen Pläne zu unterstützen, indem er sie zu einem unfreiwilligen, aber hilflosen Mitglied seiner Pariser Clique von Edelganoven machte. Es war ihr zuliebe, dass Durant sich in diese Organisation eingeschleust und das Vertrauen von Makoff gewonnen hatte - und sie wartete!

DER VERLUST DER "EITELKEIT"

von Mary GAUNT

 
"Es ist dir egal. Oh, Susy, es ist dir egal!

"Aber es ist mir nicht egal", schluchzte sie. "Du weißt doch, dass es mir nicht egal ist."

Sie standen auf einer vorspringenden Landzunge und blickten über den Südlichen Ozean, und das Meer, blau und ruhig wie der Himmel, erstreckte sich vor ihnen. Hinter ihnen erstreckten sich die niedrigen, bewaldeten Berge, die die Küstenlinie begrenzten und die einsame Auswahl vom Rest der Kolonie Victoria abschirmten, und das einzige Zeichen menschlicher Behausung war das Farmhaus aus Holz, das das Mädchen ihr Zuhause nannte. Selbst das war von dort, wo sie standen, kaum zu sehen, da es von der Dünung des Hügels verdeckt war. Und sie war allein hier mit diesem Mann, allein mit dem Meer und dem Himmel um sie herum, mit dem sanften Südwind, der durch ihre Locken wehte, mit dem klagenden Schrei der Möwen in ihren Ohren, den salzigen Geruch des Meeres in der Nase, war sie versucht, die Fesseln ihrer Erziehung abzuwerfen, das zu tun, wozu ihr Herz sie drängte, diesem Mann zu sagen, dass er ihr lieber war als alles andere auf der Welt, so wie sie es in ihrem Herzen fühlte. Aber so vieles stand ihr im Weg. Zwanzig Jahre lang hatte sie zurückgezogen in diesem einsamen Fleckchen Erde gelebt, all ihre Gedanken, Hoffnungen und Ängste waren begrenzt durch den Horizont ihres eigenen Hauses und die engen Grenzen der Gemeinde, die nur fünf Meilen entfernt auf der anderen Seite der Gebirgskette lag. Und nun war dieser Seemann, den ihr junger Bruder als Lehrling mit nach Hause gebracht hatte, in ihr Leben getreten und brachte neue Gedanken, neue Ideen, neue - sie flüsterte es sich selbst mit heißer Röte zu - Hoffnungen.

Vor fünfundzwanzig Jahren waren Angus Mackie und seine Frau von den kalten und stürmischen westlichen Inseln Schottlands in dieses sonnige Land im Süden ausgewandert und hatten den strengen Glauben der alten Puritaner, das starre Festhalten an den alten Regeln und das harte, strenge Leben mit in ihr neues Zuhause gebracht. Und Susy war die Älteste, Susy mit den blauen Augen, dem rosigen Teint und dem wallenden kastanienbraunen Haar. Sie war so hübsch, diese Tochter des Südens, dass es kaum möglich schien, dass sie das Kind der strengen puritanischen Eltern sein konnte, und doch war sie in deren Sinne aufgewachsen, ernsthaft und gehorsam, auf dem schmalen Pfad wandelnd, der ihr so klar vor Augen geführt wurde, ohne eine Frage und ohne Zweifel. Niemals hatte sie auch nur einen Moment lang über die Hecken geschaut, mit denen sie umgeben war - kaum hatte sie bemerkt, dass es Hecken gab - und nun war dieser Mann gekommen wie eine frische Brise vom Meer, und er hatte sie gelehrt - was hatte er sie nicht gelehrt? Bei seinem Anblick erwachte all die Leidenschaft, die aus dem blauen Himmel, dem hellen Sonnenlicht und den warmen Brisen ihrer Heimat geboren worden war, zum Leben und erfüllte ihr Herz mit Gedanken und Sehnsüchten, die sie, ungebildet und unwissend über die Wege der Welt, kaum verstand. Sie lehnte sich nur an den Felsen, der aus dem Hang ragte, und drückte sich an ihn, bis der harte Stein ihre Hände einschnitt. Vielleicht verschaffte ihr der körperliche Schmerz etwas Ruhe von der geistigen Unruhe, die so neu für sie war.