Geleitwort


Für Kenner und Neugierige – außergewöhnliche Sachbücher

  1. Welche Sachbücher gibt es? In der letzten Zeit haben sich viele Menschen für Sachbücher interessiert. Diese Bücher behandeln oft spez...

Donnerstag, 31. März 2022

MCQUESTIONS AUSRITTE

 von

Ernest Haycox

Erstmals veröffentlicht in Collier's, 20. Juni 1931
Nachgedruckt in Avon Western Reader, #3, 1947



Avon Western Reader, Nr. 3, 1947, mit Nachdruck von "McQuestion Rides"

Als Matt McQuestion durch die Kehle des niedrigen Passes kam und innehielt, um die Ranch unter ihm zu betrachten, hatte er bereits einen gründlichen und unbeobachteten Überblick über die umliegenden Hügel gemacht; und in ihm wuchs die Überzeugung, dass der Mann, den er suchte - ein legaler John Doe, dessen Gesicht er noch nie gesehen hatte - sich derzeit dort unten aufhielt.

Während er den Hang hinunterging, beobachtete Matt McQuestion alles mit den Sinnen eines alten Jägers. Ein durchnässter, wolkenverhangener Himmel verlieh dem Tag eine unbehagliche Düsternis, und der Wind zerrte wild an den höheren Bäumen und erweckte den Eindruck eines gewaltigen Katarakts, der sich in eine Schlucht ergoss. Leise ertönte das Schlagen des Ranch-Dreiecks, das den Mittag ankündigte; ein Reiterpaar galoppierte von einem gegenüberliegenden Hang nach Hause. Haus und Nebengebäude schienen sich unter dem Unwetter zu krümmen und in einem entfernten Korral am Hang stand ein Haufen Pferde passiv und niedergeschlagen, mit gebücktem Rücken und eingeklemmten Schwänzen. Als McQuestion an der Veranda des Hauses vorbeifuhr, tauchte ein stämmiger, blutjunger Mann auf.

"Machen Sie Licht und kommen Sie herein", brüllte er. "Judas, was für ein Tag, um aufzubrechen! Lonny - komm, bring das Pferd in die Scheune!"

Aber der Reiter blieb an seinem Platz, bis er die notwendigen Annehmlichkeiten beachtet hatte. "Mein Name", sagte er, "ist Matt McQuestion, Sheriff des Countys."

"Ich habe von Ihnen gehört und bin hocherfreut, dass Sie mit Ihren Knöcheln gegen meine Tür trommeln", rief der Ranchbesitzer. "Ich bin French Broad-rick! Sie kommen gerade noch rechtzeitig zum Essen! Steigen Sie ab, Sir, steigen Sie ab! Wir sind zu verdammt höflich für eine gute Gesundheit! Lonny, nimm das Pferd!"

McQuestion stieg ab, übergab sein Pony einem erscheinenden Puncher und ging auf Broadricks anhaltende Geste hin hinein. Er ging zum hellen Schlund des Kamins und zog sich den Slicker und den Hut aus, während Broadrick die Tür zuschlug. Das Dröhnen des Sturms schwächte sich zu einem endlosen murmelnden Ächzen über dem Dachvorsprung ab, eine Tischlampe warf topasfarbenes Licht gegen die falschen Schatten, und aus einem anderen Teil des Hauses drang das Klappern von Geschirr. Broadrick rieb sich die Hände vor den Augen mit einer stürmischen, knurrenden Genugtuung, und obwohl es jetzt keinen Grund mehr gab, seine Stimme gegen den Sturm zu erheben, hatte sie eine widerspenstige Art, in die Stille zu schlagen. "Ich bin sehr erfreut, Sie als Gast zu haben, Sheriff. Unsere Wege haben sich schon oft gekreuzt, aber ich habe zum ersten Mal das Vergnügen, Sie persönlich kennenzulernen. Direkt vor Ihnen, Sir, ist die Tür zum Speisesaal."

Der Sheriff ging hindurch, hielt inne und wurde sofort von acht Männern und einem Mädchen, die um den Tisch herum saßen, mustert. Und so, wie er dastand, wirkte er kaum wie ein Gesetzeshüter, der den größten Teil seines Lebens in einem äußerst rauen Land verbracht hatte. Er war ordentlich schwarz gekleidet und wirkte ausgesprochen vornehm, wie ein Beamter. Obwohl er groß war, hatte er eine abgenutzte Zerbrechlichkeit und die leichte Beugung des Alters an sich. Seine Handgelenke waren dünn, die Vertiefungen an Hals und Wangen beträchtlich betont und ein hagerer Adamsapfel beendete eine Reihe nachdenklicher Gesichtszüge, die durch einen herabhängenden, silberdurchwirkten Schnurrbart fast melancholisch wirkten. Ein Paar milde blaue Augen begegneten dem allgemeinen Blick und fielen zu Boden, ohne dass sie viel von der Szene bemerkt zu haben schienen.

"Meine Mannschaft", sagte Broadrick. "Und meine Tochter, Marybelle. Jungs, der Sheriff. Benehmt euch jetzt, verdammt noch mal. Sheriff, der Stuhl zu meiner Rechten."

McQuestion verbeugte sich leicht und setzte sich, wobei er das gesteigerte Interesse der Tischgenossen bemerkte, als sein Beruf erwähnt wurde. Das Mädchen, das ihm gegenüber saß, lächelte, und als dieses plötzliche Licht über ihr offenes, jungenhaftes Gesicht fiel, blitzte ein Geist auf, der McQuestion augenblicklich in seinen Bann zog.

Mittwoch, 30. März 2022

DIE DIAMANTENE HAARSPANGE

von Sapper


"Schade, dass man sie nicht dazu bringen kann, es wie ein paar Hunde auszutragen." Der Doktor blickte nachdenklich durch das Raucherzimmer.

"Es wird nicht nötig sein, viel zu drehen, wenn diese Hitze anhält", sagte ich. "Ich dachte eigentlich, dass sie gestern Abend aufeinander losgegangen wären."

Wie immer steckte eine Frau dahinter, und in diesem speziellen Fall wurde es durch eine scheinbar instinktive Abneigung auf den ersten Blick noch verschlimmert. Lustigerweise war ich zufällig Zeuge, wie sie sich kennenlernten.

Es war unser erster Abend in England und ich trank gerade einen Gin mit Wermut vor dem Abendessen, als einer der beiden hereinkam. Ein großer, rotgesichtiger Mann - der Typ, der auch in Australien in der Rinderzucht hätte arbeiten können. Er hieß Mark Jefferson, und nachdem er selbst einen Drink bestellt hatte, begannen wir zu plaudern. Das übliche Geschwätz: schlechtes Wetter, bis wir nach Gib kommen, heiß im Roten Meer und so weiter.

Ein recht anständiger Kerl, wie ich finde - aber die Art von Mann, die ich lieber als Freund denn als Feind hätte. Ein kräftiger, großer Teufel mit einer Faust wie eine Hammelkeule.

Wir hatten gerade den Rest der halben Abteilung bestellt, als der zweite von ihnen auftauchte. Ein völlig anderer Typ Mann, aber eine genauso harte Nuss. Wenn überhaupt, dann noch härter. Er hatte ein beiläufiges Gesicht ohne viel Farbe, aber mit einem Auge wie ein Krummstab. Sein Name war Stanton Blake, und auf den ersten Blick hätten Sie ihn für den weitaus weniger starken der beiden gehalten. Auf den zweiten Blick hätten Sie gemerkt, dass da nicht viel dran ist. Eine andere Art von Kraft, das ist alles. Die sehnige Kraft des dünnen Stahlseils gegenüber der massiven Kraft des großen Drahtseils.

Wie auch immer - wir müssen weitermachen. Das Schiff geriet ins Schlingern, und Blake stieß mit Jefferson zusammen. Und Jefferson verschüttete seinen Drink auf seine Hose. Etwas, das jedem passieren kann. Aber ich habe immer geglaubt, dass es so etwas wie eine instinktive Antipathie zwischen zwei Menschen gibt. Ich meine die Art von Abneigung, die nicht von einer Angabe oder einem gesprochenen Wort abhängt. Und sie war in diesem Fall vorhanden. Das Verschütten des Getränks war lediglich der Funke, der sie zum Leben erweckte.

Dienstag, 29. März 2022

GUTE ARBEIT

 von PETER CHEYNEY

Erstmals veröffentlicht in The Evening Standard, London, 5. Oktober 1936

DER Kerl mit dem schmutzigen grauen Filzhut sah aus, als käme er aus dem Leichenschauhaus von Bellevue - von einer Platte. Er war groß und sein Kiefer ragte über den Rand seines hochgeschlagenen Mantelkragens hinaus. Seine Augen bewegten sich hin und her, als ob er darauf wartete, dass ihn jemand abholen würde. Seine Schuhe waren kaputt und der Schaft eines Schuhs war durch die Nässe verrottet. Bei jedem Schritt, den er machte, knirschte es.

Er hatte den Haarwuchs von vier Tagen in seinem Gesicht und hielt sich im Schatten der Wand. Seine Finger umklammerten in der Manteltasche den Kolben einer .38 Police Positive, die einst einem Polizisten gehört hatte, der sich am Tag nach seiner Beerdigung wegen Tapferkeit im Dienst hatte auszeichnen lassen.

Der Kerl hatte weder einen Kragen noch ein Hemd. Unter dem Mantel war eine Baumwollunterhose. Die Hosenbeine, die unter dem Mantel zum Vorschein kamen, waren zu kurz und die Manschetten am unteren Ende waren mit Schlamm beschmiert, der nicht aus New York stammte.

Jedes Mal, wenn er an einem Laden oder einem hellen Ort vorbeikam, steckte er den Kopf in den Kragen seines Mantels. Einmal sah er einen Jungen, der etwas Brot trug, und er leckte sich die Lippen wie ein hungriger Hund. Seine Nase machte ihm zu schaffen. Er hatte kein Taschentuch dabei, und sie war wund. Wenn Sie schon einmal versucht haben, sich mit Zeitungspapier die Nase zu putzen, dann wissen Sie, was ich meine.

* * * * *


Er bog bei Kenmare von der Bowery ab. Er hinkte. Er hatte eine Blase an seinem rechten Fuß, wo der Schuh kaputt war.

Er beschleunigte mühsam seine Schritte. Auf der Mott sah er den Zeitungsjungen.

Der Junge stand am Rande des Bürgersteigs und sah sich um. Als er den Mann mit dem schmutzigen grauen Filzhut sah, überquerte er die Straße und stellte sich in den Schatten. Weiter unten überquerte der hinkende Mann die Straße und wurde langsamer. Dann sah er sich ebenfalls um und arbeitete sich langsam auf den Jungen zu.

Der Junge bot ihm an, ihm ein Zeitungsblatt zu verkaufen. Der Hinkende nahm es an. Auf der Titelseite war sein eigenes Bild zu sehen, und oben auf dem Blatt stand eine Schlagzeile: "Fremer bricht aus dem Gefängnis aus und tötet zwei Wärter.

Das war er!

* * * * *

Montag, 28. März 2022

DIE GESCHICHTE VON MR. JAMES RIGBY

von

Arthur Morrison

ILLUSTRIERT VON STANLEY L. WOOD
Erstmals veröffentlicht in The Windsor Magazine, Januar 1897


Ich werde hier die Ereignisse, die auf meine kürzliche Rückkehr nach England folgten, in einer so einfachen und geradlinigen Sprache wiedergeben, wie ich sie beherrsche, und ich werde es anderen überlassen, zu beurteilen, ob mein Verhalten von törichter Angst und unüberlegter Leichtgläubigkeit geprägt war oder nicht. Gleichzeitig habe ich meine eigene Meinung darüber, wie sich jeder andere Mann mit durchschnittlicher Intelligenz und Mut unter den gleichen Umständen verhalten hätte, insbesondere ein Mann mit meiner außergewöhnlichen Erziehung und meinen zurückgezogenen Gewohnheiten.

Ich wurde in Australien geboren und habe bis vor kurzem mein ganzes Leben dort verbracht, mit Ausnahme einer einzigen Reise nach Europa, die ich als Junge zusammen mit meinem Vater und meiner Mutter unternahm. Damals habe ich meinen Vater verloren. Damals war ich noch keine neun Jahre alt, aber meine Erinnerung an die Ereignisse dieser Europareise ist ausgesprochen lebendig.

Mein Vater war zum Zeitpunkt seiner Heirat nach Australien ausgewandert und war durch besonders glückliche Spekulationen mit Grundstücken in und um Sydney zu einem reichen Mann geworden. Als Familie waren wir ungewöhnlich egozentrisch und isoliert. Von meinen Eltern habe ich nie ein Wort über ihre Verwandten in England gehört; bis heute weiß ich nicht einmal, wie der Vorname meines Großvaters lautete. Ich habe oft vermutet, dass der Heirat meines Vaters ein ernsthafter Familienstreit oder ein großes Unglück vorausgegangen sein muss. Wie dem auch sei, ich habe nie etwas über meine Verwandten erfahren können, weder mütterlicherseits noch väterlicherseits. Beide Eltern waren jedoch gebildete Menschen, und ich vermute, dass ihre Gewohnheit, sich zurückzuziehen, in erster Linie auf diesen Umstand zurückzuführen ist, denn die Kolonisten in ihrer Umgebung waren zwar hervorragende Menschen, zeichneten sich aber nicht durch eine extreme intellektuelle Kultur aus. Mein Vater hatte seine Bibliothek aus England mitgebracht, die von Zeit zu Zeit durch Neuankömmlinge ergänzt wurde. Die meiste Zeit seines Lebens verbrachte er mit seinen Büchern, unternahm aber auch hin und wieder einen Ausflug mit einem Gewehr, um neue Exemplare für sein Naturkundemuseum zu finden, das drei lange Räume in unserem Haus am Fluss Lane Cove einnahm.

Ich war, wie gesagt, acht Jahre alt, als ich mit meinen Eltern zu einer Europareise aufbrach, das war im Jahr 1873. Bei unserer ersten Ankunft blieben wir nur kurz in England, da wir vorhatten, nach unserer Rückkehr vom Kontinent einen längeren Aufenthalt einzulegen. Unsere Reise führte uns zuletzt nach Italien, und hier erlebte mein Vater ein gefährliches Abenteuer.

Wir waren in Neapel, und mein Vater hatte eine seltsame Vorliebe für einen malerisch aussehenden Rüpel entwickelt, der seine Aufmerksamkeit durch einen für einen Italiener ungewöhnlich hellen Teint auf sich gezogen hatte und in dem er eine Ähnlichkeit mit dem Dichter Tasso zu erkennen glaubte. Dieser Mann wurde sein Führer bei Ausflügen in die Umgebung von Neapel, obwohl er nicht zu den regulären Reiseführern gehörte und in der Tat keine regelmäßige Beschäftigung zu haben schien. "Tasso", wie mein Vater ihn immer nannte, schien ein recht höflicher und intelligenter Mensch zu sein, aber meine Mutter mochte ihn von Anfang an nicht, ohne dass sie einen besonderen Grund für ihre Abneigung hätte nennen können. Im Nachhinein hat sich ihr Instinkt bewahrheitet.

"Tasso" - sein richtiger Name war übrigens Tommaso Marino - überzeugte meinen Vater, dass es am Astroni-Krater, vier Meilen westlich der Stadt oder ungefähr dort, etwas Interessantes zu sehen gäbe, und überredete ihn außerdem, die Reise zu Fuß zu machen, woraufhin die beiden aufbrachen. Alles ging gut, bis wir den Krater erreichten. Dann drehte sich der Führer plötzlich um und griff meinen Vater mit einem Messer an, zweifellos in der Absicht, ihn zu ermorden und sich die Wertsachen des Engländers anzueignen. Glücklicherweise hatte mein Vater eine Hüfttasche mit einem Revolver bei sich, denn er war vor der Gefahr gewarnt worden, in die sich ein Fremder in der Gegend um Neapel begeben konnte. Bei dem Versuch, einen Stich abzuwehren, erlitt er eine Fleischwunde am linken Arm und schoss aus der Entfernung, so dass der Angreifer auf der Stelle tot war.


Illustration

Sonntag, 27. März 2022

DIE AFFENPFOTE

 von

W. W. Jacobs

I.

Draußen war die Nacht kalt und nass, aber in der kleinen Stube der Laburnam Villa waren die Jalousien zugezogen und das Feuer brannte hell. Vater und Sohn spielten Schach, wobei Ersterer, der Ideen über das Spiel hatte, die radikale Veränderungen mit sich brachten, seinen König in solch scharfe und unnötige Gefahren brachte, dass es sogar die weißhaarige alte Dame, die friedlich am Feuer strickte, zu einem Kommentar veranlasste.

"Hört auf den Wind", sagte Mr. White, der einen verhängnisvollen Fehler erst sah, als es schon zu spät war, und der freundlicherweise verhindern wollte, dass sein Sohn ihn sah.

"Ich höre", sagte dieser und schaute grimmig auf das Brett, während er seine Hand ausstreckte. "Schach."

"Ich glaube kaum, dass er heute Abend noch kommt", sagte sein Vater und hielt seine Hand über das Brett gestreckt.

"Kumpel", antwortete der Sohn.

"Das ist das Schlimmste daran, so weit draußen zu leben", schimpfte Mr. White mit plötzlicher und unvorhergesehener Heftigkeit, "von allen ekligen, matschigen, abgelegenen Orten, an denen man leben kann, ist dies der schlimmste. Der Weg ist ein Sumpf und die Straße ist ein Sturzbach. Ich weiß nicht, was sich die Leute dabei denken. Ich vermute, weil nur zwei Häuser in der Straße vermietet sind, denken sie, dass das keine Rolle spielt."

"Mach dir nichts draus, Schatz", sagte seine Frau beruhigend, "vielleicht gewinnst du ja beim nächsten Mal."

Mr. White sah gerade noch rechtzeitig auf, um einen wissenden Blick zwischen Mutter und Sohn zu erhaschen. Die Worte verhallten auf seinen Lippen und er verbarg ein schuldbewusstes Grinsen in seinem dünnen grauen Bart.

"Da ist er", sagte Herbert White, als das Tor laut zuschlug und sich schwere Schritte der Tür näherten.

Der Spaßmacher

von  JAMES OLIVER CURWOOD

Autor von "Der blinde Gott", etc.
ILLUSTRIERT VON GAYLE HOSKINS


Du kannst zu viel lachen. Du kannst zu fröhlich sein. Du kannst zu sehr auf die Sonnenseite des Lebens schauen. Du wirst das nicht glauben und Bobby McTabb auch nicht. Aber McTabb hat es bewiesen. Es brauchte das Mädchen, um ihm zu helfen - Kitty Duchene war ihr Name - groß und süß anzusehen, mit diesen reinen blauen Augen, dunkel mit der Schönheit von Veilchen, die so gut zu den Haaren passen, die im Schatten braun und in der Sonne golden sind. Sie haben es gemeinsam herausgefunden, ganz plötzlich. Das ist ihre Geschichte. Und sie wird nie geglaubt werden. Aber es ist die Wahrheit.

Bobby McTabb wurde fett geboren. Er wog anfangs vierzehn Pfund - und nahm weiter zu. Er verdoppelte sein Gewicht am Ende des zehnten Monats, war ein Witz auf dem College in seinem zwanzigsten Jahr und ließ die Waage am Ende seines dreißigsten Jahres unter zweihundertachtzig Pfund ächzen - als er nach Fawcettville kam. Aber lass dich von diesen Fakten nicht von Bobby McTabb abschrecken. Zumindest sollten sie dich nicht in eine falsche Richtung lenken. Denn Bobby McTabb war trotz seines Fettes ein Lebemann. Fawcettville wachte an dem Tag auf, an dem er ankam, und begann, das uralte Moos von den Naben der dörflichen Institutionen abzukratzen. Denn das Gerücht war Bobby McTabb vorausgegangen. Es stattete ihn mit unermesslichem Reichtum aus. Er würde Fawcettville aufblühen lassen. Die ältesten Einwohner versammelten sich in Gruppen und diskutierten über Möglichkeiten, während ihre Söhne und jüngeren Verwandten auf den Heu- und Weizenfeldern arbeiteten. Einige glaubten, dass eine Eisenbahn in diese Richtung kommen würde. Andere glaubten, dass eine große Fabrik, wie in den Städten, gebaut werden würde. Einige rochen Öl, und das erste Auftauchen von Bobby McTabb verlieh allen Träumen Nachdruck. Die Dorfbewohner hatten so etwas wie ihn noch nie gesehen, von seinen Lackschuhen über seine bunt gestreifte Weste bis hin zu seinem runden, rosigen, lachenden Gesicht. Er war so dick, dass er klein wirkte, obwohl er mehr als mittelgroß war, und alle waren sich auf den ersten Blick einig, dass in diesem irdischen Tabernakel, das sich ihren Augen offenbarte, keine geringere Seele als die eines Millionärs wohnen konnte. Aber Bobby McTabb räumte schnell mit allen Gerüchten auf. Er war gekommen, um eine Bank zu gründen - die erste Bank in Fawcettville. In diesem Moment hatte er gerade einmal einhundertsiebenundzwanzig Dollar in der Tasche. Aber darüber sagte er nichts.