von Earl Derr Biggers
Illustriert von James H. Crank
Zuerst veröffentlicht in The Saturday Evening Post, 23. April 1927
"Du lügst, Hilary", sagte die Frau im Liegestuhl. Sie sah sehr hübsch aus, aber ein bisschen müde im Licht der sterbenden Sonne. Hinter einer juwelenbesetzten Hand unterdrückte sie ein kleines Gähnen. "Du weißt, dass du lügst."
Eine berühmte Schönheit, ja, dachte er, aber eine Schönheit, die ihre Mittagszeit hinter sich hat. Schade, dass auch die schönsten Blumen verblühen müssen.
"Unfair? Ich denke nicht", antwortete die Frau. "Du warst schon immer ein Lügner - das sehe ich jetzt ein. Diese wunderbare Zeit in Mentone?"
Der Mann zuckte mit den Schultern. "Warum nach Mentone zurückkehren?"
"Warum nicht? Ich habe dir damals geglaubt, weil ich glauben wollte. Aber jetzt weiß ich, dass du gesagt hast, es gäbe keine andere Möglichkeit.
"Isabelle!" Er kniete sich neben ihren Stuhl, aber sie blickte weg, das Deck hinunter, zu einem Mann mittleren Alters, der an der Reling stand, müßig sein Monokel über die Seite schwenkte und dorthin starrte, wo die Sonne in ein Meer eintauchte, das so rot war wie sein eigener Teint. "Isabelle, wenn wir schon nach Mentone zurückkehren müssen, dann lass uns zu dem Glück jener Wochen zurückkehren - dem Duft der Rosen, dem blassen Mond am sternenübersäten Himmel, den warmen Nächten auf der Terrasse."
"Sir James!", rief die Frau. Der Mann unten auf dem Deck erwachte zum Leben. "Sir James kommt auf das Wort 'Terrasse'", erklärte sie.
"Ah-er-ah-ja-verzeiht mir", bemerkte Sir James und kam prompt an. "Ich habe gerade den Sonnenuntergang bewundert."
Er steckte sich das Monokel in die Augen und war plötzlich ein Schauspieler. "Er-er-ter-race." Er klapperte mit den Füßen auf dem makellosen Deck. "Ich komme rein. Mein Satz, alter Knabe. Hier seid ihr, wie zwei Turteltauben, und so und so und so, und endet-"
"Nur einen Moment." Der große Mann hatte sich schnell aufgerichtet. "Ich verstehe das nicht. Nach meiner Rolle" - er holte eine zerknitterte Rolle Manuskript aus seiner Tasche - "habe ich hier eine Szene - eine ziemlich gute Szene -"
Die Frau seufzte müde. "Dieser dumme Nixon hat dir die Originalrolle gegeben. Die Szene, von der du sprichst, wurde in der Londoner Produktion nie gespielt. Mr. Thatcher kann es dir sagen." Sie warf einen Blick auf Sir James. "Er war mit mir in London."
"Das stimmt", stimmte Mr. Thatcher zu und nahm das Monokel ab. "Die Szene wurde bei der ersten Probe herausgestrichen, alter Junge - die erste Probe, bei der Miss Clay auftrat, meine ich. Ich komme auf das Wort 'Terrasse'."
Der große Mann lächelte. "Ich verstehe", sagte er. "Eine verdammt gute Szene für Hilary, dachte ich mir. Er erinnert sie an alles, was sie sich in Mentone bedeutet haben; für einen kurzen Moment hat er sie fast wieder gewonnen. Sie liegt ihm fast in den Armen."
"Es tut mir leid", sagte die Frau kalt.
"Meine einzige Chance in diesem Stück", beharrte der große Mann.
Die Augen der Frau verengten sich, ihr Mund verhärtete sich. "Die Szene ist out", sagte sie. "Verstehen Sie das, Mr. Wayne?"
"Natürlich", verbeugte sich der Mann. "Natürlich ist es raus."
Ihre Augen blitzten. "Was genau meinen Sie damit?"
"Du bist der Star", antwortete er. Er hielt inne. "Dein Wort ist Gesetz." Er holte einen Stift heraus und kritzelte etwas auf das Drehbuch. "So, die Szene ist raus. Und zweifellos wird es in Australien nicht besonders wichtig sein."
Plötzlich kamen zwei junge Leute auf sie zu - ein schlankes Mädchen mit glattem, kohlschwarzem Haar und ein englischer Junge mit rosigen Wangen und offenen grauen Augen. Sie blieben stehen. "Probe?", rief der Junge. "Wolltest du uns?"
"Nein", sagte der Star. Die beiden gingen weiter; das Mädchen rief über ihre Schulter zurück: "Ist das nicht ein herrlicher Abend?"
Die drei an der Reling sahen ihnen nach. "Alle ihre Abende sind herrlich", bemerkte Wayne sanft. "Ihre Tage auch. Sie werden in Sydney heiraten, haben sie mir erzählt. Und der junge Mixell war fast am Ende seiner Kräfte, als sich diese Verlobung anbot. Sie sehen, Miss Clay, was für ein Glück Ihre Tour für andere bedeutet."
Die Frau zuckte mit den Schultern. "Glück, sagst du? Ich frage mich. Zufällig war ich selbst einmal verheiratet. Vielleicht war ich für eine kurze Zeit glücklich." Es war bezeichnend für sie, dass das, was sie jetzt sagte, obwohl sie von ihren eigenen Erfahrungen sprach, immer noch wie der Text eines Theaterstücks klang.
"Ja, ja", sagte Wayne. "Aber um fortzufahren - lass mich das richtig verstehen. Isabelle, wenn wir nach Mentone zurückkehren müssen und so und so - warme Nächte auf der Terrasse -"
Mr. Thatcher setzte sein Monokel wieder auf. "Da seid ihr ja, wie zwei Turteltauben. Ein furchtbar dummer Spruch, das. Ich habe ihn immer gehasst. Ich glaube nicht, dass ich sagen kann..."
Die Schiffsuhr schlug scharf, viermal. Die Passagiere erschienen an Deck mit dieser freudigen Erwartung, die alle an Bord haben, wenn die Abendessenszeit naht.
"Sechs Uhr", bemerkte Sibyl Clay. "Wir können es genauso gut sein lassen. Ich muss mich anziehen, selbst für so ein scheußliches Abendessen." Ihr Gesicht erhellte sich plötzlich mit einem charmanten Lächeln. Wayne drehte sich um und sah den Grund dafür. Ein gut aussehender, braungebrannter Mann um die fünfunddreißig näherte sich. "Kommen Sie her, Mr. Maynard", fuhr der berühmte Star fort. "Ich bin sehr, sehr wütend auf Sie. Sie haben mich den ganzen Tag vernachlässigt."
Der Neuankömmling gehorchte. Er fühlte sich geschmeichelt, wie es jeder Mann getan hätte. "Ich habe mich selbst bestraft", sagte er ihr, "für meine Sünden."
"Was für winzige, unbedeutende Sünden", sagte Sibyl Clay.
"Im Gegenteil", antwortete er, "ich habe heute die ultimative Folter ertragen. Ich bin sicher, ihr stimmt mir zu?"
"Ganz recht", sagte Thatcher. Wayne lächelte nur.
"Ein sehr schöner Abend", bemerkte Maynard. "Ein Beispiel für unser hawaiianisches Klima. Ich hoffe, Honolulu wird dir gefallen. Es ist meine Heimatstadt, weißt du."
"Ich werde es lieben", versprach die Schauspielerin.
"Ich nehme an, du machst hier einen Zwischenstopp", wagte Maynard.
Die schönen Lippen zogen einen Schmollmund. "So gut wie gar nicht. So blöd arrangiert - meine Tournee. Ich hätte gerne in Honolulu gespielt, aber wir haben fast eine Woche in Los Angeles verbracht, und jetzt müssen wir sofort weiter nach Australien. Die da drüben sind so gespannt auf mich. Ist das nicht süß von ihnen?"
Maynard schien enttäuscht zu sein. "Dann ist es nur zwischen den Booten?", erkundigte er sich.
"Ja", erklärte Wayne ihm. "Wir landen am Dienstagmorgen um zehn Uhr, glaube ich. Das Schiff aus Vancouver kommt um zwei Uhr an und segelt um zehn Uhr abends nach Sydney. Wir werden nur zwölf Stunden in Ihrem Honolulu haben, Mr. Maynard."
Maynard schüttelte bedauernd den Kopf. "Das reicht nicht", sagte er. "Vierundzwanzig Stunden - und keiner von euch würde uns je verlassen. Aber zwölf - ihr werdet kaum etwas von unserem Mondlicht zu sehen bekommen!"
"Setzen Sie sich", drängte Sibyl Clay, "und erzählen Sie mir von Ihrem Mondlicht, Mr. Maynard."
Der braungebrannte junge Mann ließ sich schnell auf den Stuhl an ihrer Seite fallen. Sie blickte zu den beiden Mitgliedern ihrer Truppe auf.
"Unsere Probe wird morgen früh in der Lounge fortgesetzt. Wir werden das Stück von Anfang an spielen."
Wayne verbeugte sich. "Übrigens", sagte er und hielt seine Rolle hin, "es scheint mir ziemlich sinnlos, Zeilen zu lernen, die nicht mehr im Stück vorkommen."
"Geh zu Nixon", riet die Frau scharf. "Er wird dir die Rolle so geben, wie Bentley sie in London gespielt hat." Ihr Blick wanderte zurück zu Dan Maynards Gesicht, dessen Ausdruck sich wie von Zauberhand veränderte.
"Ich habe schon so viel von deinem hawaiianischen Mondschein gehört", begann sie.
Norman Wayne und Thatcher schlenderten in einen entfernten Teil des Decks. Waynes Mund verzog sich zu ziemlich grimmigen Zügen.
"Die Szene ist also raus", sagte er. "Ich hätte es wissen müssen."
Thatcher nickte. "Natürlich", antwortete er. "Ein egoistisches kleines Biest, diese Clay-Frau. Ich habe mit ihr gespielt - ich weiß. Aber man steigt nicht in die Höhe, ohne ein bisschen zu trampeln, alter Knabe.
"Wahrscheinlich nicht."
"Es überrascht mich, dass sie ihre Ehe erwähnt hat. Er war kein schlechter Kerl - ihr Mann, meine ich. Sie hat seinen Geist getötet, sein Geld verprasst und ihn wie eine plattgedrückte Orange weggeworfen. Oh, sie ist auf der Suche nach dir, mein Junge. Ich war überrascht, als du die Verlobung angenommen hast, ein so guter Schauspieler wie du."
"Oh, man will eine Veränderung. Ich habe mich schon immer danach gesehnt, mich dort unten umzusehen. Die Südsee - sie fasziniert mich. Reisen und die Welt sehen, dachte ich. Ich nehme an, deine Gründe waren ganz andere. Du hast gesagt, du warst schon mal in Australien."
"Ich habe dort angefangen", nickte Thatcher. "Nein, ich bin nicht gerade auf der Suche nach einer Reise. Aber Engagements gibt es zu Hause nicht allzu viele, wie du weißt."
"Das haben wir alle gelernt", gab Wayne zu. "Ziemlich harte Zeiten für die Künstler. Ach ja, ob unser süßer Star die Rolle nun mag oder nicht, sie ist eine große Menschenfreundin. Ein Jahr im Repertoire in Australien - das ist für einige von uns ein Lebensretter. Zum Beispiel..."
Er nickte in Richtung einer kleinen alten Dame, die sich mit schnellem Schritt näherte. "Und wie geht es unserer Nellie heute Abend?", erkundigte er sich, als sie auf ihn zukam.
Ein wunderschönes Lächeln erschien auf dem faltigen alten Gesicht. "Ich bin munter", sagte Nellie Fortesque. "Ich arbeite wieder. Gott sei Dank, ich dachte schon, mein Lauf wäre für immer beendet. Ich arbeite, und das Wetter ist perfekt, und mein müdes Herz hat aufgehört, herumzuspringen. Ich glaube, ich war noch nie so glücklich."
"Wayne hier", bemerkte Thatcher, "hat gerade entdeckt, dass seine beste Szene aus unserem Eröffnungsstück stammt."
Die alte Dame klopfte Wayne auf die Schulter.
"Mach dir keine Sorgen", tröstete sie ihn. "Mach dir keine Sorgen. Du wirst die zweite Geige spielen, mein Junge, und zwar eine sehr sanfte Musik. Das werden wir alle. Aber was soll's? Wir arbeiten doch. Und wenn unser Star ein bisschen empfindlich ist, kannst du es ihm verübeln? Australien für ein Jahr - das macht uns glücklich, aber sie macht es traurig. Sie hat die Spitze des Berges hinter sich gelassen und fährt nun hinunter. Armes Kind! Ich war selbst einmal auf dieser Bergspitze. Aber ich darf hier nicht aufhören zu plaudern. Ich werde vor dem Abendessen noch zwei Meilen laufen."
Sie ging die Terrasse hinunter, und Wayne lächelte ihr nach. "Diese Verlobung hat ihr Leben um zehn Jahre verlängert", sagte er. "Sie hat Harry Buckstone vor der Tür des Armenhauses gerettet. Sie hat dem jungen Mixell und diesem Mädchen die Chance gegeben, zu heiraten. Sie zeigt mir die Welt. Ist es nicht seltsam, dass eine so egoistische Frau das Werkzeug für so viel Glück sein soll? ... Nun, ich muss nach unten gehen."
Als er an Sibyl Clays Liegestuhl vorbeikam, sah er, dass sie ganz nah an Dan Maynards breiter Schulter lehnte und mit leiser Stimme sprach. Wayne lächelte. Der große Star spielte wieder Julia - Julia, so jung, so schön, so unschuldig.
* * * * *
DER Pazifik, ein Ozean mit vielen Stimmungen, war am nächsten Morgen immer noch wohltuend ruhig. Um zehn Uhr versammelten sie sich in der Lounge, eine so fröhliche Gruppe von Spielern, wie man sie weder an Land noch auf See finden konnte: Wayne, der eine abgeänderte Rolle einstudierte; Thatcher, die fröhliche alte Nellie Fortesque, der Veteran Harry Buckstone, die beiden jungen Verliebten, ein paar stille Briten, die in den Stücken, die Sibyl Clay Australien anbieten wollte, kleinere Rollen hatten. Die Sonne schien durch die Bullaugen, und das knarrende Schiff pflügte westwärts in Richtung Osten.
"Ich fühle mich jede Minute jünger", sagte Nellie. Sie lächelte das Mädchen mit den gewellten Haaren an. "Pass auf, Zell, meine Liebe, ich werde nach deinen Rollen fragen, wenn wir Sydney erreichen."
"Sie gehören dir, ohne zu kämpfen", sagte das Mädchen. Sie sprach mit der alten Frau, aber ihr Blick war auf den Jungen gerichtet.
"Vielleicht versuche ich sogar, dir Tommy wegzunehmen", warnte Nellie humorvoll.
"Dann", sagte das Mädchen, "würde der Kampf beginnen."
"Das Leben ist billig in Australien, hat man mir gesagt", bemerkte Harry Buckstone. "Verglichen mit London, meine ich. Wir werden es schaffen, ein bisschen zu sparen. Ich werde es auf jeden Fall versuchen. Ich fange ziemlich spät an, aber das ist mir jetzt klar. Ein bisschen ausruhen - das ist die beste Idee."
Nixon kam hereingestürmt; er war ein kleiner Cockney, immer in Eile und Hast. Er managte nicht nur die Bühne, sondern war auch Sibyl Clays Manager.
"'Guten Morgen, Leute. Was ist das für ein Wetter, was? Ich hatte einen Funkspruch aus Sydney. Wir eröffnen dort am dritten Oktober - einen Tag nach der Landung - mit Isabelle. Sechs Monate allein in dieser Stadt - das ist das Versprechen, wenn alles gut geht. Und danach - Melbourne, Auckland - gibt es keine Grenzen, so wie ich es sehe. Sibyl Clay ist da unten ein großer Name. Wir werden vielleicht für mindestens zwei Jahre nicht nach Hause gehen."
"Zwei Jahre?" Tom Mixell schaute das Mädchen fragend an. "Würde dir das gefallen, Liebes?"
"Ja, Tommy", sagte sie, "das würde mir gefallen! Zuhause ist da, wo du und ich sind - nach dem hier."
Sibyl Clay kam herein. Sie sah frisch und kühl aus und trug ein wunderschönes blaues Kleid, das zu ihren Augen passte. Mit ihr kam Dan Maynard, ein gutmütiger, freundlicher Mann. "Ich habe Mr. Maynard eingeladen, uns bei den Proben zuzusehen", erklärte der Star.
"Wenn es euch nichts ausmacht", sagte Maynard. Nach einem kleinen Chor höflicher Bekräftigungen nahm er einen Stuhl in der Nähe der Tür.
"Sollen wir anfangen?", sagte Miss Clay freundlich. Sie hat die Stücke selbst geprobt. "Zell, mein Lieber - Tom - ihr beide seid am Anfang dran. Wir sagen, das ist die Bühne, der Ausgang zum Garten ist hier drüben. Und jetzt deine erste Zeile, mein lieber Zell."
Sie hatten sie noch nie so rücksichtsvoll erlebt. Wenig später verpatzte der arme alte Harry Buckstone eine Zeile, und zwar immer wieder. Besorgt beobachtete Thatcher das ausdrucksstarke Gesicht des Stars. Er hielt Ausschau nach einer Explosion, die das Boot ins Wanken bringen würde. Aber Sibyl Clay war unendlich geduldig, erstaunlich süß und freundlich. Der Schauspieler, der mit ihr in London gewesen war, konnte sich das nicht erklären - bis sein Blick plötzlich auf Dan Maynard fiel, der im Hintergrund aufmerksam zusah. Sie probten bis ein Uhr nachts und der Mann aus Honolulu blieb bis zum Schluss.
Nach dem Mittagessen saß Norman Wayne in einem Stuhl vor seiner Kabine, einen Stapel Bücher an seiner Seite. Maynard kam vorbei und blieb stehen. "Du siehst ziemlich literarisch aus", bemerkte er.
Wayne lachte. "Ich lese etwas über die Südsee", erklärte er. "Ein Teil der Welt, der mich sehr interessiert - schon immer - diese einsamen Inseln dort unten an der Absprungstelle."
Maynard ließ sich in einen Stuhl fallen. "Nicht ganz so romantisch, wie die Autoren sie darstellen", schlug er vor.
"Du hast sie also gesehen?" fragte Wayne.
"Ich bin ab und zu dort hinuntergelaufen."
"Glückspilz!", sagte Wayne. "Ich nehme an, sie werden in den Geschichten ein bisschen aufgepeppt. Aber die Umgebung hat ihre Wirkung, und an diesen Geschichten muss doch etwas dran sein. Ein vergessener Strand unter den Palmen - ein paar weiße Männer in einem Land, das nur für die Braunen bestimmt ist - heiße Sonne, heißes Blut, Hass, Gier, Rache. Eine gewalttätige Landschaft würde natürlich gewalttätige Taten hervorbringen."
"Oh, ja, natürlich. In der Südsee sind schon seltsame Dinge passiert." Maynard zündete sich eine Zigarette an. "Übrigens, ich war sehr an deiner Probe interessiert. Eine charmante Frau, Miss Clay."
"Ja - charmant."
"Ich erinnere mich, dass ich ihren Auftritt vor fünf Jahren in London gesehen habe. Ich hätte mir nie träumen lassen, dass ich sie eines Tages treffen würde."
"Sie ist ein großer Favorit in London", sagte Wayne. "Seit einigen Jahren", fügte er bedeutungsvoll hinzu.
"Und so süß und unverdorben, trotz ihres großen Erfolgs."
"Auf jeden Fall", stimmte Wayne zu, der ein Gentleman war.
"Es muss ein großes Privileg sein, mit ihr zu arbeiten", schlug Maynard vor.
"Man lernt ständig dazu." Wayne dachte an die Zeilen, die in seiner Rolle in Isabelle fehlten.
"Schade, dass du nicht länger in Honolulu bleiben wirst", fuhr Maynard fort.
"Wir alle bedauern es", antwortete Wayne. "Du bist dort geboren, sagtest du?"
"Oh, ja."
"Bist du dort im Geschäft?"
"Nun, in gewisser Weise. Ich kümmere mich um die Interessen, die mein Vater hinterlassen hat - ein paar Zuckerplantagen, eine Treuhandgesellschaft."
"Jemand hat mir erzählt, dass dein Name auf Hawaii ziemlich bekannt ist.
"Das ist er wohl auch. Mein Großvater kam als Missionar dorthin."
"Du bist nicht verheiratet, nehme ich an?"
Maynard lachte. "Nein. Das war Pech - oder Glück, wie auch immer du es nennen willst."
Er stand auf und warf seine Zigarette auf die Seite. "Ich lebe als Junggeselle in einem großen Haus am Strand. Apropos, es wäre mir eine Ehre, wenn du und Mr. Thatcher morgen Abend mit mir zu Abend essen würdet. Am besten früh - um halb sieben, denn du fährst um zehn."
"Das ist sicher sehr nett von dir."
"Ich hoffe, dass ich Miss Clay überreden kann, auch zu kommen."
"Ich bin sicher, dass sie das tun wird. Ich für meinen Teil würde mich sehr freuen."
"Dann ist das ja geklärt", sagte Maynard. "Ich lasse dich jetzt mit deiner reißerischen Literatur allein."
Er ging weiter das Deck hinunter. Der Nachmittag verging wie im Flug. Um acht Uhr abends traf Wayne auf Nellie Fortesque, die zusammen mit Tom Mixell und dem Mädchen im Schatten eines Rettungsbootes auf dem Achterdeck saß.
"Komm und setz dich zu uns", sagte die alte Dame. "Es ist Nacht, der Mond scheint und wir sind alle verliebt. Wir planen unsere Zukunft. Es ist wundervoll. Wir werden alle in Sydney heiraten - zumindest die Kinder. Wir werden unser Geld sparen und mit vollen Taschen zurückkehren und London im Sturm erobern. Wie klingt das für dich?"
Wayne lächelte reumütig. "Klingt wunderbar - für die Kinder. Du kommst jetzt weg, Nellie. Sie wollen allein sein."
"Oh, nein!", rief das Mädchen. "Nellie, hör nicht auf ihn!"
Aber die alte Dame stand auf. "Oh, er hat ja Recht. Ich wollte dir nur ein wenig von deinem Glück stehlen - du hast so viel, meine Liebe." Sie und Wayne schlenderten das Deck hinunter.
"Schön - für die Kinder", sagte Wayne. "Aber für..."
"Blödsinn! Du bist doch noch ein Junge."
"Ich bin fünfundvierzig, Nellie."
"Denk an mich. Ich bin zweiundsiebzig, zweiundsiebzig und segle in das Mondlicht - das hawaiianische Mondlicht, von dem man sagt, es sei so gefährlich. Na ja, ich hatte schon meinen Spaß. Und jetzt bin ich in Sicherheit - zumindest für ein weiteres Jahr. Das ist schon etwas in meinem Alter. Du meine Güte, das ist alles!"
"Das ist schon was, selbst mit fünfundvierzig", stimmte Wayne zu. Sie blieben an der Steuerbordreling stehen. In einer langen Stille beobachteten sie die Wellen, die sich unruhig im weißen Mondschein bewegten. Aus dem Salon ertönte die traurige, klagende Melodie eines hawaiianischen Liedes. Wayne sah die Frau neben sich an.
"Ich erinnere mich an dich, Nellie", sagte er sanft. "Ich war noch sehr jung - du nimmst es mir nicht übel, wenn ich das sage? Ich erinnere mich - im alten Theater in York - wie schön du warst. Deine Viola..."
"Lieber Junge." Ihre Stimme brach. "Das waren große Tage - große Tage für Nellie. Wenn ich doch nur etwas für die Zukunft aufgespart hätte; aber ich dachte, die Jugend dauert ewig. Diese Kinder denken das auch. Ich bin froh, dass sie das tun."
Wieder Schweigen. "Ich glaube, ich gehe nach unten", sagte die Frau. "Der morgige Tag wird aufregend werden. Gute Nacht - und danke, dass du an mich gedacht hast."
"Danke für die Erinnerung", sagte Wayne.
Wieder allein, bewegte er sich ziellos auf dem Schiff. Auf dem Oberdeck, in einer Ecke der Kabine des Funkers, hörte er leise Stimmen. Eine, die er wiedererkannte - eine magische Stimme, die Tausende in den Londoner Buden in ihren Bann gezogen hatte. Er hielt einen Moment inne; er war ein Gentleman, aber er verweilte.
"Ja, es ist ganz richtig", sagte Sibyl Clay. "Ich habe alles bekommen, was ich vom Leben wollte. Alle sind so gut zu mir gewesen. Ruhm, Beifall - immer an der Spitze des Haufens."
"Das muss eine große Befriedigung für dich gewesen sein", sagte Dan Maynard.
"Oh, das war es. Ich habe es geliebt - ich habe darin geschwelgt. Deshalb finde ich es auch so seltsam..."
"Was ist so seltsam?"
"Es muss etwas in der Luft hier draußen liegen - ich weiß es nicht - ich kann es nicht erklären. Ich weiß nur, dass es mir nichts ausmachen würde, wenn du heute Abend zu mir kämst und mir sagen würdest, dass dieses Schiff niemals den Hafen erreichen wird, dass meine Karriere zu Ende ist und dass ich in die Ewigkeit über ein gläsernes Meer segeln werde, aber ich hätte nichts dagegen, Dan. Nicht mit dir an Bord."