von Earl Derr Biggers
Illustriert von James H. Crank
Zuerst veröffentlicht in The Saturday Evening Post, 23. April 1927
"Du lügst, Hilary", sagte die Frau im Liegestuhl. Sie sah sehr hübsch aus, aber ein bisschen müde im Licht der sterbenden Sonne. Hinter einer juwelenbesetzten Hand unterdrückte sie ein kleines Gähnen. "Du weißt, dass du lügst."
Eine berühmte Schönheit, ja, dachte er, aber eine Schönheit, die ihre Mittagszeit hinter sich hat. Schade, dass auch die schönsten Blumen verblühen müssen.
"Unfair? Ich denke nicht", antwortete die Frau. "Du warst schon immer ein Lügner - das sehe ich jetzt ein. Diese wunderbare Zeit in Mentone?"
Der Mann zuckte mit den Schultern. "Warum nach Mentone zurückkehren?"
"Warum nicht? Ich habe dir damals geglaubt, weil ich glauben wollte. Aber jetzt weiß ich, dass du gesagt hast, es gäbe keine andere Möglichkeit.
"Isabelle!" Er kniete sich neben ihren Stuhl, aber sie blickte weg, das Deck hinunter, zu einem Mann mittleren Alters, der an der Reling stand, müßig sein Monokel über die Seite schwenkte und dorthin starrte, wo die Sonne in ein Meer eintauchte, das so rot war wie sein eigener Teint. "Isabelle, wenn wir schon nach Mentone zurückkehren müssen, dann lass uns zu dem Glück jener Wochen zurückkehren - dem Duft der Rosen, dem blassen Mond am sternenübersäten Himmel, den warmen Nächten auf der Terrasse."
"Sir James!", rief die Frau. Der Mann unten auf dem Deck erwachte zum Leben. "Sir James kommt auf das Wort 'Terrasse'", erklärte sie.
"Ah-er-ah-ja-verzeiht mir", bemerkte Sir James und kam prompt an. "Ich habe gerade den Sonnenuntergang bewundert."
Er steckte sich das Monokel in die Augen und war plötzlich ein Schauspieler. "Er-er-ter-race." Er klapperte mit den Füßen auf dem makellosen Deck. "Ich komme rein. Mein Satz, alter Knabe. Hier seid ihr, wie zwei Turteltauben, und so und so und so, und endet-"
"Nur einen Moment." Der große Mann hatte sich schnell aufgerichtet. "Ich verstehe das nicht. Nach meiner Rolle" - er holte eine zerknitterte Rolle Manuskript aus seiner Tasche - "habe ich hier eine Szene - eine ziemlich gute Szene -"
Die Frau seufzte müde. "Dieser dumme Nixon hat dir die Originalrolle gegeben. Die Szene, von der du sprichst, wurde in der Londoner Produktion nie gespielt. Mr. Thatcher kann es dir sagen." Sie warf einen Blick auf Sir James. "Er war mit mir in London."
"Das stimmt", stimmte Mr. Thatcher zu und nahm das Monokel ab. "Die Szene wurde bei der ersten Probe herausgestrichen, alter Junge - die erste Probe, bei der Miss Clay auftrat, meine ich. Ich komme auf das Wort 'Terrasse'."
Der große Mann lächelte. "Ich verstehe", sagte er. "Eine verdammt gute Szene für Hilary, dachte ich mir. Er erinnert sie an alles, was sie sich in Mentone bedeutet haben; für einen kurzen Moment hat er sie fast wieder gewonnen. Sie liegt ihm fast in den Armen."
"Es tut mir leid", sagte die Frau kalt.
"Meine einzige Chance in diesem Stück", beharrte der große Mann.
Die Augen der Frau verengten sich, ihr Mund verhärtete sich. "Die Szene ist out", sagte sie. "Verstehen Sie das, Mr. Wayne?"
"Natürlich", verbeugte sich der Mann. "Natürlich ist es raus."
Ihre Augen blitzten. "Was genau meinen Sie damit?"
"Du bist der Star", antwortete er. Er hielt inne. "Dein Wort ist Gesetz." Er holte einen Stift heraus und kritzelte etwas auf das Drehbuch. "So, die Szene ist raus. Und zweifellos wird es in Australien nicht besonders wichtig sein."
Plötzlich kamen zwei junge Leute auf sie zu - ein schlankes Mädchen mit glattem, kohlschwarzem Haar und ein englischer Junge mit rosigen Wangen und offenen grauen Augen. Sie blieben stehen. "Probe?", rief der Junge. "Wolltest du uns?"
"Nein", sagte der Star. Die beiden gingen weiter; das Mädchen rief über ihre Schulter zurück: "Ist das nicht ein herrlicher Abend?"
Die drei an der Reling sahen ihnen nach. "Alle ihre Abende sind herrlich", bemerkte Wayne sanft. "Ihre Tage auch. Sie werden in Sydney heiraten, haben sie mir erzählt. Und der junge Mixell war fast am Ende seiner Kräfte, als sich diese Verlobung anbot. Sie sehen, Miss Clay, was für ein Glück Ihre Tour für andere bedeutet."
Die Frau zuckte mit den Schultern. "Glück, sagst du? Ich frage mich. Zufällig war ich selbst einmal verheiratet. Vielleicht war ich für eine kurze Zeit glücklich." Es war bezeichnend für sie, dass das, was sie jetzt sagte, obwohl sie von ihren eigenen Erfahrungen sprach, immer noch wie der Text eines Theaterstücks klang.
"Ja, ja", sagte Wayne. "Aber um fortzufahren - lass mich das richtig verstehen. Isabelle, wenn wir nach Mentone zurückkehren müssen und so und so - warme Nächte auf der Terrasse -"
Mr. Thatcher setzte sein Monokel wieder auf. "Da seid ihr ja, wie zwei Turteltauben. Ein furchtbar dummer Spruch, das. Ich habe ihn immer gehasst. Ich glaube nicht, dass ich sagen kann..."
Die Schiffsuhr schlug scharf, viermal. Die Passagiere erschienen an Deck mit dieser freudigen Erwartung, die alle an Bord haben, wenn die Abendessenszeit naht.
"Sechs Uhr", bemerkte Sibyl Clay. "Wir können es genauso gut sein lassen. Ich muss mich anziehen, selbst für so ein scheußliches Abendessen." Ihr Gesicht erhellte sich plötzlich mit einem charmanten Lächeln. Wayne drehte sich um und sah den Grund dafür. Ein gut aussehender, braungebrannter Mann um die fünfunddreißig näherte sich. "Kommen Sie her, Mr. Maynard", fuhr der berühmte Star fort. "Ich bin sehr, sehr wütend auf Sie. Sie haben mich den ganzen Tag vernachlässigt."
Der Neuankömmling gehorchte. Er fühlte sich geschmeichelt, wie es jeder Mann getan hätte. "Ich habe mich selbst bestraft", sagte er ihr, "für meine Sünden."
"Was für winzige, unbedeutende Sünden", sagte Sibyl Clay.
"Im Gegenteil", antwortete er, "ich habe heute die ultimative Folter ertragen. Ich bin sicher, ihr stimmt mir zu?"
"Ganz recht", sagte Thatcher. Wayne lächelte nur.
"Ein sehr schöner Abend", bemerkte Maynard. "Ein Beispiel für unser hawaiianisches Klima. Ich hoffe, Honolulu wird dir gefallen. Es ist meine Heimatstadt, weißt du."
"Ich werde es lieben", versprach die Schauspielerin.
"Ich nehme an, du machst hier einen Zwischenstopp", wagte Maynard.
Die schönen Lippen zogen einen Schmollmund. "So gut wie gar nicht. So blöd arrangiert - meine Tournee. Ich hätte gerne in Honolulu gespielt, aber wir haben fast eine Woche in Los Angeles verbracht, und jetzt müssen wir sofort weiter nach Australien. Die da drüben sind so gespannt auf mich. Ist das nicht süß von ihnen?"
Maynard schien enttäuscht zu sein. "Dann ist es nur zwischen den Booten?", erkundigte er sich.
"Ja", erklärte Wayne ihm. "Wir landen am Dienstagmorgen um zehn Uhr, glaube ich. Das Schiff aus Vancouver kommt um zwei Uhr an und segelt um zehn Uhr abends nach Sydney. Wir werden nur zwölf Stunden in Ihrem Honolulu haben, Mr. Maynard."
Maynard schüttelte bedauernd den Kopf. "Das reicht nicht", sagte er. "Vierundzwanzig Stunden - und keiner von euch würde uns je verlassen. Aber zwölf - ihr werdet kaum etwas von unserem Mondlicht zu sehen bekommen!"
"Setzen Sie sich", drängte Sibyl Clay, "und erzählen Sie mir von Ihrem Mondlicht, Mr. Maynard."
Der braungebrannte junge Mann ließ sich schnell auf den Stuhl an ihrer Seite fallen. Sie blickte zu den beiden Mitgliedern ihrer Truppe auf.
"Unsere Probe wird morgen früh in der Lounge fortgesetzt. Wir werden das Stück von Anfang an spielen."
Wayne verbeugte sich. "Übrigens", sagte er und hielt seine Rolle hin, "es scheint mir ziemlich sinnlos, Zeilen zu lernen, die nicht mehr im Stück vorkommen."
"Geh zu Nixon", riet die Frau scharf. "Er wird dir die Rolle so geben, wie Bentley sie in London gespielt hat." Ihr Blick wanderte zurück zu Dan Maynards Gesicht, dessen Ausdruck sich wie von Zauberhand veränderte.
"Ich habe schon so viel von deinem hawaiianischen Mondschein gehört", begann sie.
Norman Wayne und Thatcher schlenderten in einen entfernten Teil des Decks. Waynes Mund verzog sich zu ziemlich grimmigen Zügen.
"Die Szene ist also raus", sagte er. "Ich hätte es wissen müssen."
Thatcher nickte. "Natürlich", antwortete er. "Ein egoistisches kleines Biest, diese Clay-Frau. Ich habe mit ihr gespielt - ich weiß. Aber man steigt nicht in die Höhe, ohne ein bisschen zu trampeln, alter Knabe.
"Wahrscheinlich nicht."
"Es überrascht mich, dass sie ihre Ehe erwähnt hat. Er war kein schlechter Kerl - ihr Mann, meine ich. Sie hat seinen Geist getötet, sein Geld verprasst und ihn wie eine plattgedrückte Orange weggeworfen. Oh, sie ist auf der Suche nach dir, mein Junge. Ich war überrascht, als du die Verlobung angenommen hast, ein so guter Schauspieler wie du."
"Oh, man will eine Veränderung. Ich habe mich schon immer danach gesehnt, mich dort unten umzusehen. Die Südsee - sie fasziniert mich. Reisen und die Welt sehen, dachte ich. Ich nehme an, deine Gründe waren ganz andere. Du hast gesagt, du warst schon mal in Australien."
"Ich habe dort angefangen", nickte Thatcher. "Nein, ich bin nicht gerade auf der Suche nach einer Reise. Aber Engagements gibt es zu Hause nicht allzu viele, wie du weißt."
"Das haben wir alle gelernt", gab Wayne zu. "Ziemlich harte Zeiten für die Künstler. Ach ja, ob unser süßer Star die Rolle nun mag oder nicht, sie ist eine große Menschenfreundin. Ein Jahr im Repertoire in Australien - das ist für einige von uns ein Lebensretter. Zum Beispiel..."
Er nickte in Richtung einer kleinen alten Dame, die sich mit schnellem Schritt näherte. "Und wie geht es unserer Nellie heute Abend?", erkundigte er sich, als sie auf ihn zukam.
Ein wunderschönes Lächeln erschien auf dem faltigen alten Gesicht. "Ich bin munter", sagte Nellie Fortesque. "Ich arbeite wieder. Gott sei Dank, ich dachte schon, mein Lauf wäre für immer beendet. Ich arbeite, und das Wetter ist perfekt, und mein müdes Herz hat aufgehört, herumzuspringen. Ich glaube, ich war noch nie so glücklich."
"Wayne hier", bemerkte Thatcher, "hat gerade entdeckt, dass seine beste Szene aus unserem Eröffnungsstück stammt."
Die alte Dame klopfte Wayne auf die Schulter.
"Mach dir keine Sorgen", tröstete sie ihn. "Mach dir keine Sorgen. Du wirst die zweite Geige spielen, mein Junge, und zwar eine sehr sanfte Musik. Das werden wir alle. Aber was soll's? Wir arbeiten doch. Und wenn unser Star ein bisschen empfindlich ist, kannst du es ihm verübeln? Australien für ein Jahr - das macht uns glücklich, aber sie macht es traurig. Sie hat die Spitze des Berges hinter sich gelassen und fährt nun hinunter. Armes Kind! Ich war selbst einmal auf dieser Bergspitze. Aber ich darf hier nicht aufhören zu plaudern. Ich werde vor dem Abendessen noch zwei Meilen laufen."
Sie ging die Terrasse hinunter, und Wayne lächelte ihr nach. "Diese Verlobung hat ihr Leben um zehn Jahre verlängert", sagte er. "Sie hat Harry Buckstone vor der Tür des Armenhauses gerettet. Sie hat dem jungen Mixell und diesem Mädchen die Chance gegeben, zu heiraten. Sie zeigt mir die Welt. Ist es nicht seltsam, dass eine so egoistische Frau das Werkzeug für so viel Glück sein soll? ... Nun, ich muss nach unten gehen."
Als er an Sibyl Clays Liegestuhl vorbeikam, sah er, dass sie ganz nah an Dan Maynards breiter Schulter lehnte und mit leiser Stimme sprach. Wayne lächelte. Der große Star spielte wieder Julia - Julia, so jung, so schön, so unschuldig.
* * * * *
DER Pazifik, ein Ozean mit vielen Stimmungen, war am nächsten Morgen immer noch wohltuend ruhig. Um zehn Uhr versammelten sie sich in der Lounge, eine so fröhliche Gruppe von Spielern, wie man sie weder an Land noch auf See finden konnte: Wayne, der eine abgeänderte Rolle einstudierte; Thatcher, die fröhliche alte Nellie Fortesque, der Veteran Harry Buckstone, die beiden jungen Verliebten, ein paar stille Briten, die in den Stücken, die Sibyl Clay Australien anbieten wollte, kleinere Rollen hatten. Die Sonne schien durch die Bullaugen, und das knarrende Schiff pflügte westwärts in Richtung Osten.
"Ich fühle mich jede Minute jünger", sagte Nellie. Sie lächelte das Mädchen mit den gewellten Haaren an. "Pass auf, Zell, meine Liebe, ich werde nach deinen Rollen fragen, wenn wir Sydney erreichen."
"Sie gehören dir, ohne zu kämpfen", sagte das Mädchen. Sie sprach mit der alten Frau, aber ihr Blick war auf den Jungen gerichtet.
"Vielleicht versuche ich sogar, dir Tommy wegzunehmen", warnte Nellie humorvoll.
"Dann", sagte das Mädchen, "würde der Kampf beginnen."
"Das Leben ist billig in Australien, hat man mir gesagt", bemerkte Harry Buckstone. "Verglichen mit London, meine ich. Wir werden es schaffen, ein bisschen zu sparen. Ich werde es auf jeden Fall versuchen. Ich fange ziemlich spät an, aber das ist mir jetzt klar. Ein bisschen ausruhen - das ist die beste Idee."
Nixon kam hereingestürmt; er war ein kleiner Cockney, immer in Eile und Hast. Er managte nicht nur die Bühne, sondern war auch Sibyl Clays Manager.
"'Guten Morgen, Leute. Was ist das für ein Wetter, was? Ich hatte einen Funkspruch aus Sydney. Wir eröffnen dort am dritten Oktober - einen Tag nach der Landung - mit Isabelle. Sechs Monate allein in dieser Stadt - das ist das Versprechen, wenn alles gut geht. Und danach - Melbourne, Auckland - gibt es keine Grenzen, so wie ich es sehe. Sibyl Clay ist da unten ein großer Name. Wir werden vielleicht für mindestens zwei Jahre nicht nach Hause gehen."
"Zwei Jahre?" Tom Mixell schaute das Mädchen fragend an. "Würde dir das gefallen, Liebes?"
"Ja, Tommy", sagte sie, "das würde mir gefallen! Zuhause ist da, wo du und ich sind - nach dem hier."
Sibyl Clay kam herein. Sie sah frisch und kühl aus und trug ein wunderschönes blaues Kleid, das zu ihren Augen passte. Mit ihr kam Dan Maynard, ein gutmütiger, freundlicher Mann. "Ich habe Mr. Maynard eingeladen, uns bei den Proben zuzusehen", erklärte der Star.
"Wenn es euch nichts ausmacht", sagte Maynard. Nach einem kleinen Chor höflicher Bekräftigungen nahm er einen Stuhl in der Nähe der Tür.
"Sollen wir anfangen?", sagte Miss Clay freundlich. Sie hat die Stücke selbst geprobt. "Zell, mein Lieber - Tom - ihr beide seid am Anfang dran. Wir sagen, das ist die Bühne, der Ausgang zum Garten ist hier drüben. Und jetzt deine erste Zeile, mein lieber Zell."
Sie hatten sie noch nie so rücksichtsvoll erlebt. Wenig später verpatzte der arme alte Harry Buckstone eine Zeile, und zwar immer wieder. Besorgt beobachtete Thatcher das ausdrucksstarke Gesicht des Stars. Er hielt Ausschau nach einer Explosion, die das Boot ins Wanken bringen würde. Aber Sibyl Clay war unendlich geduldig, erstaunlich süß und freundlich. Der Schauspieler, der mit ihr in London gewesen war, konnte sich das nicht erklären - bis sein Blick plötzlich auf Dan Maynard fiel, der im Hintergrund aufmerksam zusah. Sie probten bis ein Uhr nachts und der Mann aus Honolulu blieb bis zum Schluss.
Nach dem Mittagessen saß Norman Wayne in einem Stuhl vor seiner Kabine, einen Stapel Bücher an seiner Seite. Maynard kam vorbei und blieb stehen. "Du siehst ziemlich literarisch aus", bemerkte er.
Wayne lachte. "Ich lese etwas über die Südsee", erklärte er. "Ein Teil der Welt, der mich sehr interessiert - schon immer - diese einsamen Inseln dort unten an der Absprungstelle."
Maynard ließ sich in einen Stuhl fallen. "Nicht ganz so romantisch, wie die Autoren sie darstellen", schlug er vor.
"Du hast sie also gesehen?" fragte Wayne.
"Ich bin ab und zu dort hinuntergelaufen."
"Glückspilz!", sagte Wayne. "Ich nehme an, sie werden in den Geschichten ein bisschen aufgepeppt. Aber die Umgebung hat ihre Wirkung, und an diesen Geschichten muss doch etwas dran sein. Ein vergessener Strand unter den Palmen - ein paar weiße Männer in einem Land, das nur für die Braunen bestimmt ist - heiße Sonne, heißes Blut, Hass, Gier, Rache. Eine gewalttätige Landschaft würde natürlich gewalttätige Taten hervorbringen."
"Oh, ja, natürlich. In der Südsee sind schon seltsame Dinge passiert." Maynard zündete sich eine Zigarette an. "Übrigens, ich war sehr an deiner Probe interessiert. Eine charmante Frau, Miss Clay."
"Ja - charmant."
"Ich erinnere mich, dass ich ihren Auftritt vor fünf Jahren in London gesehen habe. Ich hätte mir nie träumen lassen, dass ich sie eines Tages treffen würde."
"Sie ist ein großer Favorit in London", sagte Wayne. "Seit einigen Jahren", fügte er bedeutungsvoll hinzu.
"Und so süß und unverdorben, trotz ihres großen Erfolgs."
"Auf jeden Fall", stimmte Wayne zu, der ein Gentleman war.
"Es muss ein großes Privileg sein, mit ihr zu arbeiten", schlug Maynard vor.
"Man lernt ständig dazu." Wayne dachte an die Zeilen, die in seiner Rolle in Isabelle fehlten.
"Schade, dass du nicht länger in Honolulu bleiben wirst", fuhr Maynard fort.
"Wir alle bedauern es", antwortete Wayne. "Du bist dort geboren, sagtest du?"
"Oh, ja."
"Bist du dort im Geschäft?"
"Nun, in gewisser Weise. Ich kümmere mich um die Interessen, die mein Vater hinterlassen hat - ein paar Zuckerplantagen, eine Treuhandgesellschaft."
"Jemand hat mir erzählt, dass dein Name auf Hawaii ziemlich bekannt ist.
"Das ist er wohl auch. Mein Großvater kam als Missionar dorthin."
"Du bist nicht verheiratet, nehme ich an?"
Maynard lachte. "Nein. Das war Pech - oder Glück, wie auch immer du es nennen willst."
Er stand auf und warf seine Zigarette auf die Seite. "Ich lebe als Junggeselle in einem großen Haus am Strand. Apropos, es wäre mir eine Ehre, wenn du und Mr. Thatcher morgen Abend mit mir zu Abend essen würdet. Am besten früh - um halb sieben, denn du fährst um zehn."
"Das ist sicher sehr nett von dir."
"Ich hoffe, dass ich Miss Clay überreden kann, auch zu kommen."
"Ich bin sicher, dass sie das tun wird. Ich für meinen Teil würde mich sehr freuen."
"Dann ist das ja geklärt", sagte Maynard. "Ich lasse dich jetzt mit deiner reißerischen Literatur allein."
Er ging weiter das Deck hinunter. Der Nachmittag verging wie im Flug. Um acht Uhr abends traf Wayne auf Nellie Fortesque, die zusammen mit Tom Mixell und dem Mädchen im Schatten eines Rettungsbootes auf dem Achterdeck saß.
"Komm und setz dich zu uns", sagte die alte Dame. "Es ist Nacht, der Mond scheint und wir sind alle verliebt. Wir planen unsere Zukunft. Es ist wundervoll. Wir werden alle in Sydney heiraten - zumindest die Kinder. Wir werden unser Geld sparen und mit vollen Taschen zurückkehren und London im Sturm erobern. Wie klingt das für dich?"
Wayne lächelte reumütig. "Klingt wunderbar - für die Kinder. Du kommst jetzt weg, Nellie. Sie wollen allein sein."
"Oh, nein!", rief das Mädchen. "Nellie, hör nicht auf ihn!"
Aber die alte Dame stand auf. "Oh, er hat ja Recht. Ich wollte dir nur ein wenig von deinem Glück stehlen - du hast so viel, meine Liebe." Sie und Wayne schlenderten das Deck hinunter.
"Schön - für die Kinder", sagte Wayne. "Aber für..."
"Blödsinn! Du bist doch noch ein Junge."
"Ich bin fünfundvierzig, Nellie."
"Denk an mich. Ich bin zweiundsiebzig, zweiundsiebzig und segle in das Mondlicht - das hawaiianische Mondlicht, von dem man sagt, es sei so gefährlich. Na ja, ich hatte schon meinen Spaß. Und jetzt bin ich in Sicherheit - zumindest für ein weiteres Jahr. Das ist schon etwas in meinem Alter. Du meine Güte, das ist alles!"
"Das ist schon was, selbst mit fünfundvierzig", stimmte Wayne zu. Sie blieben an der Steuerbordreling stehen. In einer langen Stille beobachteten sie die Wellen, die sich unruhig im weißen Mondschein bewegten. Aus dem Salon ertönte die traurige, klagende Melodie eines hawaiianischen Liedes. Wayne sah die Frau neben sich an.
"Ich erinnere mich an dich, Nellie", sagte er sanft. "Ich war noch sehr jung - du nimmst es mir nicht übel, wenn ich das sage? Ich erinnere mich - im alten Theater in York - wie schön du warst. Deine Viola..."
"Lieber Junge." Ihre Stimme brach. "Das waren große Tage - große Tage für Nellie. Wenn ich doch nur etwas für die Zukunft aufgespart hätte; aber ich dachte, die Jugend dauert ewig. Diese Kinder denken das auch. Ich bin froh, dass sie das tun."
Wieder Schweigen. "Ich glaube, ich gehe nach unten", sagte die Frau. "Der morgige Tag wird aufregend werden. Gute Nacht - und danke, dass du an mich gedacht hast."
"Danke für die Erinnerung", sagte Wayne.
Wieder allein, bewegte er sich ziellos auf dem Schiff. Auf dem Oberdeck, in einer Ecke der Kabine des Funkers, hörte er leise Stimmen. Eine, die er wiedererkannte - eine magische Stimme, die Tausende in den Londoner Buden in ihren Bann gezogen hatte. Er hielt einen Moment inne; er war ein Gentleman, aber er verweilte.
"Ja, es ist ganz richtig", sagte Sibyl Clay. "Ich habe alles bekommen, was ich vom Leben wollte. Alle sind so gut zu mir gewesen. Ruhm, Beifall - immer an der Spitze des Haufens."
"Das muss eine große Befriedigung für dich gewesen sein", sagte Dan Maynard.
"Oh, das war es. Ich habe es geliebt - ich habe darin geschwelgt. Deshalb finde ich es auch so seltsam..."
"Was ist so seltsam?"
"Es muss etwas in der Luft hier draußen liegen - ich weiß es nicht - ich kann es nicht erklären. Ich weiß nur, dass es mir nichts ausmachen würde, wenn du heute Abend zu mir kämst und mir sagen würdest, dass dieses Schiff niemals den Hafen erreichen wird, dass meine Karriere zu Ende ist und dass ich in die Ewigkeit über ein gläsernes Meer segeln werde, aber ich hätte nichts dagegen, Dan. Nicht mit dir an Bord."
"Wenn du mir sagen würdest, dass dieses Schiff niemals den Hafen erreichen wird,
dass meine Karriere zu Ende ist, dass ich einfach weiter durch die
Ewigkeit über ein gläsernes Meer segeln würde, hätte ich nichts dagegen, Dan."
Wayne wartete auf die Antwort von Maynard. Als sie kam, war die Stimme des Mannes aus Honolulu ruhig und ungerührt. "Das sind die Tropen", erklärte er gleichmäßig. "Du stehst kurz vor dem Abgrund, aber sie haben dich schon erwischt. Warte, bis du Waikiki siehst.... Übrigens, ich möchte, dass du morgen Abend zum Essen zu mir kommst."
"Das wird aufregend - ein Abendessen mit dir."
"Wayne und Thatcher werden auch kommen."
"Aber-" In dieser magischen Stimme lag Enttäuschung.
"Ich habe sie schon gefragt", fuhr Maynard fort. "Und da fällt mir ein, dass ich Thatcher versprochen habe, heute Abend mit den beiden Bridge zu spielen. Er sagte, ich soll dich mitbringen - für einen sehr charmanten Vierten."
"Aber an Deck ist es doch viel schöner." Wayne konnte es nicht sehen, aber er kannte den Schmollmund der Frau. "Können wir nicht hier bleiben?"
Maynard war aufgestanden. "Ein Versprechen ist ein Versprechen", hörte Wayne ihn sagen.
Norman Wayne schlich sich davon. Als er wenige Augenblicke später den Raucherraum betrat, saßen die drei bereits an einem Tisch. Thatcher verteilte gerade die Karten.
"Das Kartenspiel war mir viel lieber", sagte Sibyl Clay. "Dieser stickige alte Raum, aber die Männer sind alle gleich. Sie haben keine Wertschätzung."
"Im Gegenteil", sagte Wayne, "ich bin bis in die Tiefe begeistert. In London nieselt es, kein Zweifel, und in der dunklen Gasse, die zum Bühneneingang führt, gibt es kleine Wasserlachen. Aber morgen werden wir in der Sonne von Honolulu stehen."
"An der Kreuzung des Pazifiks", fügte Maynard hinzu.
"Am Scheideweg", wiederholte Wayne. Er warf einen Blick auf seine Hand. "Ich mache daraus zwei Herzen", sagte er.
* * * * *
Um neun Uhr am nächsten Morgen kam das Schiff aus Los Angeles im Hafen von Honolulu zum Stehen. Die Luft war warm, feucht und schwer und wurde durch keine Brise gekühlt. Die kleine Gruppe von Spielern versammelte sich an der Reling und starrte mit dem großen Interesse, das für britische Touristen auf der ganzen Welt typisch ist, auf die ungewohnte Szene. Jenseits der unromantischen und kommerziellen Uferpromenade sahen sie die weißen Spitzen der Gebäude, wie Inseln in einem Meer von leuchtendem Grün, und noch weiter hinten blaue Gipfel vor einem wolkenlosen Himmel.
Nixon bewegte sich zwischen ihnen, besorgt wie immer. "Ihr müsst euch selbst um euer Handgepäck kümmern", mahnte er. "Ich werde eure Koffer an Bord der Princess Irene bringen, sobald sie einläuft. Vergesst nicht, dass wir um Punkt zehn ablegen, und um Himmels willen, verpasst bloß nicht das Schiff."
Eine glänzende Limousine mit einem japanischen Chauffeur wartete auf Dan Maynard, und auf seine Einladung hin fuhren Miss Clay, Wayne und Thatcher mit ihm zum Alexander Young Hotel. Dort reservierten die drei Spieler Zimmer für den Tag.
"Ihr werdet euch hier wohlfühlen", sagte Maynard. "Ich habe dem Angestellten gerade gesagt, dass er sich besonders um euch kümmern soll. Ich würde euch gerne bei mir zu Hause haben, aber ich war monatelang weg und die Dinge sind dort sicher ziemlich durcheinander. Aber bis zum Abendessen werde ich alles wieder in Ordnung bringen. Und wenn ihr nichts dagegen habt, werde ich euch um zwei Uhr abholen und euch ein bisschen herumführen."
Sibyl Clay nickte. "Du bist zu gut", sagte sie. In ihrem Tonfall war ein deutlicher Mangel an Begeisterung zu hören.
Drei Stunden lang fuhr Maynard an diesem Nachmittag mit ihnen über die Insel. Seine gute Laune, wieder zu Hause zu sein, war ansteckend. Er war zwar kein Junge mehr, aber seine Art war jungenhaft und charmant, und Wayne mochte den Mann immer mehr, je länger er ihn kannte. Kein Gastgeber hätte gnädiger sein können. Sie sahen und bewunderten sich, und als der Mann aus Honolulu sie um fünf Uhr in ihrem Hotel absetzte, sagte er ihnen, dass sein Chauffeur sie in etwa einer Stunde abholen würde.
Wayne zog sich sorgfältig an, packte seine Taschen und klingelte nach einem Pagen. Es war kurz nach sechs, als er in die Lobby hinunterkam. Er rechnete mit dem lächelnden kleinen chinesischen Angestellten ab und wies ihn an, sein Gepäck in der Nähe der Rezeption zu stapeln.
"Ich werde es später am Abend abholen", erklärte er.
"Ja, Sir", stimmte der Angestellte zu. "Es wird sehr sicher sein."
Er ging hinüber, zündete sich eine Zigarette an und ließ sich in einen Korbsessel fallen. Die Touristinnen drehten sich um und starrten ihn an - kein Wunder. Als langjähriger Hauptdarsteller auf der Londoner Bühne hatte er zu seiner Zeit viele Frauenherzen höher schlagen lassen.
Thatcher erschien, sein Gesicht über seinem weißen Hemd noch purpurner als sonst, das ewige Monokel im Auge. Auch sein Gepäck kam mit ihm, und als er seine Rechnung bezahlt hatte, schlenderte er zu Wayne hinüber.
"Wie ich sehe, ist Clay wie immer spät dran", bemerkte er.
Während er sprach, kam der große Star aus dem Aufzug. Sie hatte ihre kurze Zeit gut genutzt, dachte Wayne, als er sie ansah. Er wusste, dass sie schon weit in den Vierzigern war, aber die Möglichkeiten des Make-ups sind wunderbar, wenn sie intelligent eingesetzt werden. Und sie wusste sehr wohl, was ein perfektes Kostüm ausmacht. Um ihr helles Chiffonkleid hatte sie ein spanisches Tuch gewickelt, das so farbenprächtig war wie die Szene in Honolulu.
"Ich glaube, der Wagen steht draußen", sagte Wayne und stand auf.
"Ich bin bereit", antwortete der Star. Er blickte in ihre violetten Augen und sah einen großen General, der in die Schlacht zieht.
Wunderschön, ja, dachte Wayne, aber unfreundlich von der untergehenden Sonne, dass sie in der Limousine so schrecklich hell war. War ihr klar, dass sie die Bergkuppe hinter sich gelassen hatte, dass sie abwärts rollte, dass ihre Tage des Ruhms gezählt waren? Natürlich wusste sie es. Harte Falten auf diesem schönen Gesicht, müde Falten. Bei einem Abendessen im Kerzenschein würde man sie jedoch nicht sehen, und unter dem hawaiianischen Mond konnte alles passieren.
Sie fuhren zwischen Reihen hoher Kokosnusspalmen hindurch, über das Flachland, vorbei an Reis- und Tarofeldern, und erreichten schließlich Waikiki mit seinen riesigen Hotels und weitläufigen Häusern. Durch ein Tor und über eine Auffahrt, die an einem Garten in Gold und Purpur vorbeiführte, gelangten wir zu Dan Maynards großer Haustür.
Maynard wartete in seinem Wohnzimmer, einer großen Wohnung, die mit teuren einheimischen Hölzern eingerichtet war und in der überall Grünpflanzen standen. Eine Seite davon war bis auf einen Sichtschutz zum weißen Strand hin offen. Das ganze Haus verströmte einen Hauch von Reichtum und Sicherheit. Für die Theaterzigeuner war es eine neue Umgebung, und in ihren Herzen regte sich ein leichter Neid. Wie wäre es, ein Zuhause zu haben, sich keine Sorgen mehr um Geld und Verpflichtungen machen zu müssen, hier an der rauschenden Brandung zu sitzen und das Gefühl zu haben, dass das Unglück sie nie erreichen könnte?
Maynard betrachtete Sibyl Clay mit großer Bewunderung. "Du bist wunderbar", sagte er. "Mein armes Haus hat noch nie einen solchen Besucher gehabt. Hunderte von Menschen hier wären begeistert gewesen, dich zu treffen, aber ich bin sehr egoistisch."
"Ich bin froh, dass du das bist", lächelte sie. "Ich werde die Erinnerung daran noch mehr genießen. Nur du und ich - und Waikiki."
Wayne und Thatcher fühlten sich nicht ganz bei der Sache, aber die Cocktails brachten sie wieder ins Lot. Der japanische Butler kündigte das Abendessen an.
Die schnelle tropische Dämmerung brach herein. Waynes Vorahnung bewahrheitete sich - der Tisch war mit Kerzen beleuchtet und in diesem freundlichen Schein war die große Sibyl Clay wieder jung, jung wie Julia und genauso schön. Das Silber der Familie Maynard, das seit Generationen berühmt ist, funkelte nicht heller als ihre violetten Augen; das Leinen war nicht weißer als ihre schlanken, mädchenhaften Schultern. Wieder hatte Wayne das Gefühl, dass ein General in die Schlacht zieht und kämpft - wofür? Für Sicherheit vielleicht, für Frieden und Geborgenheit, für eine neue Art von Glück in dieser seltsamen Ecke der Welt.
Wayne fiel es schwer, seinen Blick von ihrem Gesicht abzuwenden, und anscheinend ging es Dan Maynard genauso. Der Mann aus Honolulu sah die auffallendste Frau, die ihm je begegnet war, ihm gegenüber an seinem Tisch sitzen, als gehöre sie dorthin. Eine Art Rausch schien ihn zu übermannen; er redete immer schneller, erzählte Geschichten von den Inseln und von den frühen Abenteuern seiner Vorfahren. Sibyl Clay war noch nie als gute Zuhörerin bekannt gewesen, aber jetzt hörte sie ihm zu; sie führte ihn weiter, lächelte ihn an. Berauscht - er war all das.
"Aber du bist nicht der Erste, mein Junge", dachte Wayne.
Das perfekte Abendessen war endlich zu Ende und sie zogen sich zum Kaffee in den Salon zurück. Wayne nahm seine Tasse und schritt zur Leinwand. Dahinter, in der duftenden Nacht, sah er die weiße Parade der Brandung, eine schäumende Linie nach der anderen in einem Meer aus geschmolzenem Silber.
"Diesen Ort wollte ich schon immer mal besuchen", bemerkte er, als er wieder ins Zimmer kam. "Die Kreuzung." Er setzte sich hin. "Ich habe heute Nacht nachgedacht - jeder von uns steht irgendwann in seinem Leben an einer Kreuzung. Ich stand selbst einmal dort, vor langer Zeit - vor fünfundzwanzig Jahren. Ja, ich stand am Scheideweg, und ein Wort - ein kleines Wort - hat meinen weiteren Weg bestimmt."
"Wie war das?", fragte Thatcher und stellte seine Tasse ab.
"Vor siebenundzwanzig Jahren, um genau zu sein", fuhr Wayne fort. Er warf einen Blick auf seinen Gastgeber und Sibyl Clay, die interessiert zu sein schienen. "Ich war damals achtzehn Jahre alt, geboren und aufgewachsen in einem strengen Haushalt in der Kathedralenstadt York, genau genommen im Schatten des Münsters. Mein Vater war ein strenger, harter Mann; er beherrschte uns alle, meine Mutter - uns alle. Seine Härte hatte schon meinen älteren Bruder von zu Hause vertrieben. Und ich, der zweite Sohn, seine letzte Hoffnung - ich wollte auf die Bühne gehen.
"Du kannst dir sein Entsetzen darüber vorstellen. Das Theater sei das Haus des Teufels, sagte er, und er meinte es auch so. Er schimpfte und tobte, aber dann kam eine reisende Truppe zu uns, die in der Provinz Gilbert und Sullivan aufführte. Es gab eine freie Stelle in der Truppe und ich bin in der Nacht von zu Hause weggelaufen."
Er schaute Maynard an. "Mein lieber Herr, du kannst das Leben, in das ich geraten bin, gar nicht einschätzen. Für eine kurze Zeit lief alles gut; dann fielen die Häuser ab. Wir spielten nicht mehr mit dem Gas. Unsere Gehälter blieben aus, unser klägliches Gepäck wurde für Hotelrechnungen gepfändet, wir aßen nur noch selten. Irgendwie kämpften wir uns weiter. Ich hätte mir nie träumen lassen, dass es ein solches Elend auf der Welt geben könnte. Wir schafften es, Dublin zu erreichen, und dort gab mein Widerstand auf. Ich bat einen Freund um Geld für die Heimreise.
"Ich kam am Sonntagmorgen zurück nach York - die Glocken des Münsters läuteten. Es kam mir wie der Himmel vor. Ich war krank und müde. Ich wollte nicht mehr ins Theater; ich war von meinem Wahnsinn geheilt worden. Eine Zeit lang hatte ich Angst, ins Haus zu gehen, aber gegen Mittag kehrte mein Mut zurück und ich ging.
"Ich betrat den kleinen Salon. Mein Vater und meine Mutter saßen dort und lasen. Lange Zeit stand ich direkt vor der Tür. Sie sahen mich nicht an. Unglücklich ging ich in mein Zimmer, machte mich frisch und kam die Treppe wieder herunter. Wieder stand ich da wie ein kleiner Junge und sehnte mich nach Mitgefühl, nach einem freundlichen Wort. Endlich schaute mein Vater auf. Seine Augen waren steinern und kalt.
"'Na,' sagte er durch die Zähne, 'hast du genug vom Theater?'
"'Nein!', rief ich. Nur ein kleines Wort, scharf vor Wut und Bitterkeit. Allerdings war ich kurz davor, der Bühne für immer abzuschwören. Ich war an einem Scheideweg angelangt. Ein freundliches Wort, ein freundlicher Blick - aber bei diesem Ton in der Stimme meines Vaters zerbrach etwas in mir. Nein, nein, nein!", schrie ich und verließ das Haus für immer. Ich lieh mir Geld, um nach London zu kommen. Noch mehr Elend, noch mehr Herzschmerz - aber jetzt gab es kein Zurück mehr. Ich ließ unseren Familiennamen Harkness fallen. Ich wurde Norman Wayne, ein Schauspieler, und - hier bin ich."
Maynard schüttelte den Kopf. "Armer kleiner Junge", sagte er mitleidig. "Es war grausam - grausam. Sag mir, hast du es jemals bereut..."
Wayne lächelte. "Manchmal", sagte er. "Manchmal habe ich mich gefragt, ob meine arme Mutter mit mir geredet hätte... Na ja, was soll's? Es ist jetzt alles vorbei."
Thatcher schwang nachdenklich sein Monokel an seinem schwarzen Band. "Übrigens", begann er, "du sagst, dein Familienname war Harkness?"
"Ja. Natürlich habe ich ihn abgelegt. Ich wollte nichts mehr von meinem Vater wissen, nicht einmal seinen Namen."
"Vor Jahren", fuhr Thatcher langsam fort, "kannte ich einen Kerl namens Harkness. Er stammte aus Yorkshire. Es war in der Südsee."
"In der Südsee?"
"Ja. Ich habe dir erzählt, dass ich als junger Mann dort gewesen bin. Dieser Albert Harkness..."
"Albert?"
"Das war sein Name. Ich kannte ihn ziemlich gut. Wir waren einige Monate lang allein auf der Insel Apiang, in der Gilbert-Gruppe. Ich war sogar der letzte Weiße, der ihn lebend gesehen hat."
Wayne richtete sich langsam auf. "Du warst der letzte Weiße, der den alten Bertie lebend gesehen hat?", wiederholte er. Sein Gesicht war blass geworden.
"Ja, natürlich. Du kanntest ihn?"
"Er war mein älterer Bruder, den mein Vater vor meiner Abreise von zu Hause vertrieben hatte."
"Nicht wirklich?" Thatcher schwieg einen Moment lang. "Seltsam, nicht wahr? Wir sind zusammen den ganzen Weg von London hierher gereist.
Ich hätte mir nie träumen lassen, dass mein Name auch ein Künstlername ist. Wenn ich früher erwähnt hätte, dass ich Redfield bin..."
"Redfield?", sagte Wayne. "Ah, ja, Henry Redfield. Du warst mit meinem Bruder auf Apiang?"
"Ganz genau. Wir waren dort Händler."
"Und er ist an einem Fieber gestorben?" Etwas in der Stimme des Mannes brachte eine kurze, elektrisierende Stille in den Raum.
"An einem Fieber - ja", sagte Thatcher. "Ich habe ihn selbst begraben. Wir waren allein unter den Eingeborenen, abgesehen von einem chinesischen Koch."
Wayne setzte sich. "Ah, ja", sagte er. "Du bist also Red-Field. Du kanntest den alten Bertie. Wir müssen uns darüber unterhalten, mein Freund - ein langes Gespräch."
Sibyl Clay war aufgestanden; sie war groß, schön und strahlend. Dan Maynard spürte ein leichtes Kratzen in seinem Hals, als er sie ansah. "Das ist sicher alles sehr interessant", sagte sie. "Aber, Mr. Maynard, die Zeit vergeht so schnell, und Sie haben versprochen, mir Waikiki im Mondlicht zu zeigen."
"Natürlich", rief Maynard und sprang auf. "Ihr scheint etwas zu besprechen zu haben, also wenn es euch nichts ausmacht..."
"Auf jeden Fall", stimmte Wayne zu und Thatcher nickte.
Maynard hielt die Fliegengittertür auf und Sibyl Clay ging hinaus. Die Nacht war magisch und erfüllt von den Gerüchen exotischer Pflanzen, die von den purpurnen Blüten der Poincianabäume flammten. Sie hörten die Brandung am Strand flüstern. Seite an Seite, ganz nah, gingen sie gemeinsam einen schattigen Pfad hinunter.
Maynard war benommen, wie verzaubert. Fünfunddreißig reiche, mächtige Frauen waren schon einmal in seiner Nähe gewesen; sie hatten versucht, ihn zu gewinnen, aber vergeblich.
Immer hatte er seine Freiheit, seine Unabhängigkeit gehütet. Aber jetzt war er sich seiner Sache nicht mehr so sicher. Viele Frauen, ja, aber noch nie eine Frau wie diese.
Er führte sie zu einer Bank unter einem Hau-Baum, etwa dreißig Meter vom Haus entfernt. Draußen auf dem Riff blinkten die Lichter der japanischen Fischerboote, und knapp über dem Horizont hing das Kreuz des Südens. Eine kühle Brise wehte vom Meer heran, und der Hau-Baum ließ eine gelbe Blüte in ihren Schoß fallen.
"Ist es das, was du erwartet hast?" fragte Maynard.
"Es ist wunderbar", antwortete sie leise. "Ich weiß jetzt - ich verstehe - warum die Leute kommen und nie wieder weg wollen. Das Leben muss hier wunderschön sein - und das Alter kommt immer um die Ecke - die Ecke, um die man nie zu gehen braucht."
"Ich wurde in diesem Haus geboren", sagte er ihr. "Ich habe in diesen Gewässern schwimmen gelernt. Es ist mein Zuhause, und ich liebe es."
"Ich liebe es auch", sagte sie ihm. "Ich sehe es zum ersten Mal und ich bin begeistert. Wie glücklich du hier sein musst. Aber - du bist allein. Wie kommt es, dass du in solchen Nächten allein in diesem Paradies lebst?"
"Vielleicht", antwortete er, "weil ich noch nie eine Frau getroffen habe, die ich fragen wollte, ob sie es mit mir teilen will."
Sie war ganz nah dran. "Wir müssen diese Frau für dich finden. Sag mir, hast du jemals darüber nachgedacht, was für eine Frau..."
Der kühle Luftzug berührte sein Gesicht. Er zögerte, wich ein wenig zurück. "Versprich mir", begann er, "dass du eines Tages nach Hause fährst und auf dem Rückweg einen Zwischenstopp einlegst, um länger zu bleiben."
Sie schüttelte den Kopf. "Nein, so werde ich nicht nach Hause fahren. Es ist alles arrangiert. Wenn die Australien-Tournee beendet ist, kehren wir über Suez nach England zurück. Einmal um die Welt, verstehst du?"
"Dann", sagte er, "ist das deine einzige Nacht in Waikiki."
"Ja. Nur einmal im Leben - am Scheideweg."
"Es ist eine wunderbare Nacht, zumindest für mich", sagte Maynard. "Ich werde sie immer in Erinnerung behalten. Aber du, wenn du wieder in London bist -"
London! Sie erschauderte innerlich. Es war wahr, was man über sie flüsterte - sie wusste es. Sie war am Ende. Der Gedanke an London erschreckte sie - neue Gesichter, neue Lieblinge, Sibyl Clay vergessen. Aber Dan Maynard durfte natürlich keinen Verdacht schöpfen.
"Ja, London wird herrlich sein", sagte sie strahlend. "Sie werden mir einen wunderbaren Empfang bereiten; sie waren alle so traurig, dass ich gegangen bin. Und Australien - ich weiß, dass dort ein großer Triumph auf mich wartet. Aber selbst das..."
"Ja?"
"Es ist genau so, wie ich dir gestern Abend auf dem Schiff erzählt habe. Etwas ist mit mir geschehen, etwas sehr Seltsames. Meine Karriere ist mir nicht mehr wichtig, Dan. Australien ist mir egal, und London auch."
"Sibyl", rief er - seine Stimme zitterte - "meinst du das wirklich? Weil..."
Er hielt inne. Aus dem Salon ertönte das scharfe Knacken eines Revolvers, gefolgt vom Krachen von zerbrechendem Glas.
* * * * *
DAN MAYNARD sprang auf und rannte den Weg zum Haus entlang, während Sibyl Clay langsamer hinter ihm herlief. Als sie den Salon betraten, erschien der japanische Butler völlig verängstigt in der Halle.
Maynard keuchte erstaunt auf, als er sich in dem sonst so ruhigen und friedlichen Raum umsah, denn er sah die Spuren eines schrecklichen Kampfes. Stühle wurden umgeworfen, Teppiche wurden verschoben. Der Kampf war sogar noch im Gange. In der Mitte des Raumes kämpften Wayne und Thatcher verzweifelt um den Besitz einer Pistole, die Wayne in der rechten Hand hielt. Im nächsten Moment riss sich Wayne los, hob die Pistole hoch und richtete sie auf seinen keuchenden Widersacher. Aber Maynard war zu schnell für ihn. Er sprang vor und riss ihm nach einem kurzen Moment der Anstrengung die Waffe aus der Hand.
"Um Gottes willen", rief er, "was hat das zu bedeuten?"
Wayne taumelte zurück gegen einen Tisch. Sein Gesicht war totenbleich, sein Mund zuckte krampfhaft, seine Augen glühten. "Ich krieg dich schon, Redfield", murmelte er. "Damals habe ich es verpasst, aber ich werde dich noch kriegen."
Wayne taumelte zurück gegen einen Tisch.
"Was hat das zu bedeuten?", wiederholte Maynard. Er ließ den Revolver in seine Tasche gleiten und legte Wayne eine Hand auf den Arm. "Reiß dich zusammen, Mann. Tatu" - er wandte sich an den Butler - "Whisky und Soda, schnell."
Der Butler ging hinaus. Wayne sank kraftlos in einen Stuhl.
"Es tut mir leid, Mr. Maynard", sagte er. "Ich habe Ihr Fenster zerbrochen. Ich fürchte, ich bin ein miserabler Schütze. Ich schulde Ihnen eine Erklärung und eine Entschuldigung. Kommen Sie bitte gleich herein." Er vergrub seinen Kopf in seinen Armen.
Sibyl Clay kam und stellte sich vor ihn. Ihre Augen waren kalt und um ihren Mund hatten sich harte Linien gebildet. "Was soll dieses alberne Melodrama?", forderte sie. "Komm, sprich lauter!"
"Nur einen Moment", wiederholte Wayne.
"Lass dir Zeit", sagte Maynard. "Und versuch dich zu beruhigen, wenn du kannst."
Eine lange Stille. Der Butler erschien mit einem Tablett. Maynard selbst schenkte einen Drink ein und bot ihn Wayne an. Die Hand des Schauspielers zitterte, als er danach griff; das Glas klirrte gegen seine Zähne. In sicherem Abstand beobachtete Thatcher, dessen Gesicht jetzt fast violett war, ihn mit wachsamen Augen.
"Ja", sagte Wayne langsam, "ich muss es dir erklären. Ich sagte Ihnen, dass ich mich für die Südsee interessiere, Mr. Maynard. Ich interessiere mich für die Südsee wegen meines älteren Bruders, der einige Jahre vor mir von zu Hause weggelaufen ist. Eine Zeit lang trieb er sich dort unten herum und ließ sich schließlich als Händler auf der einsamen Insel Apiang nieder. Sein Partner war ein Mann namens Redfield - eine Kreatur, die sich Thatcher nennt. Es ist derselbe Mann; er leugnet es nicht. Du hast ihn selbst gehört."
"Ich leugne es nicht", sagte Thatcher. "Wir waren zusammen auf dieser Insel, Bert Harkness und ich."
"Auf dieser einsamen Insel waren wir die einzigen Weißen im Umkreis von Meilen. Es gab eine Art Fehde zwischen ihnen..."
"Das ist eine Lüge!", rief Thatcher.
"Bis dieses Schwein schließlich dem armen alten Bertie in den Rücken schoss."
"Eine Lüge, sag ich dir!" brüllte Thatcher.
"Er hat ihm in den Rücken geschossen, wie der feige Feigling, der er ist, und dann behauptet, der arme Bertie sei an einem Fieber gestorben."
"Mr. Maynard, ich appelliere an dich", sagte Thatcher. "Der Mann ist verrückt. Welche Beweise hat er..."
"Beweise genug", mischte sich Wayne ein. "Du dachtest, du wärst sicher, nicht wahr? Du hast diesen chinesischen Koch vergessen. Du dachtest, er wüsste es nicht, aber er wusste es, und zwei Jahre später hat er die ganze Geschichte einem Missionar namens McCandless erzählt. Der Missionar hat mir das alles geschrieben."
"Ist das schon lange her?", erkundigte sich Maynard.
"Vor über zwanzig Jahren", erzählte Wayne ihm. "Als ich die wahre Geschichte von Berties Tod erfuhr, war es schon zu spät. Redfield war spurlos verschwunden. Die Erde hatte ihn verschluckt. Aber ich habe gewartet. Deshalb habe ich diesen Auftrag angenommen. Ich habe gewartet, und wie es der Zufall will, treffe ich Redfield jetzt in deinem Salon - und ich werde ihn nie wieder verlassen, nicht bevor ich es ihm heimgezahlt habe, nicht bevor..."
"Lächerlich!", sagte Sibyl Clay. "In meinem ganzen Leben habe ich noch nie etwas so Lächerliches gehört. Mr. Thatcher, ich bin mir sicher, dass Mr. Maynard dir ein Auto zur Verfügung stellen wird. Geh zum Boot und warte auf uns."
Thatcher stand auf. "Verzeihung", sagte er, "ich werde nichts dergleichen tun. Dieser Idiot hat mich einen Feigling genannt, aber das bin ich nicht, und ich werde auch nicht wie einer weglaufen. Nein, wir werden das hier und jetzt klären."
"Ich werde dich kriegen, Redfield", murmelte Wayne. "Ich werde dich kriegen, das verspreche ich dir."
"Versuch es!", spottete Thatcher. "Ich bin ein älterer Mann als du, aber ich habe keine Angst. Versuch es, aber pass auf, dass ich dich nicht erwische!"
"In den Rücken", sagte Wayne. "Ein Schuss in den Rücken, das ist deine Spezialität."
"Du lügst!" schrie Thatcher.
"Nur einen Moment", flehte Maynard. "Wayne, ich dachte, du wärst ein vernünftiger Mann. Angenommen, du erwischst ihn, wie du sagst. Denk daran, was das bedeuten würde."
"Ich muss ihn kriegen", sagte Wayne mitleidig. "Armer alter Bertie - wir waren mehr als Brüder. Das einzige Mitglied meiner Familie, das ich je geliebt habe. Als wir noch Jungs waren..."
"Blödsinn!", rief Sibyl Clay. Ihr Gesicht war gezeichnet und alt. Maynard sah sie erstaunt an. Er holte einen Stuhl heran.
"Setz dich hin", sagte er.
"Warum sollte ich mich hinsetzen?", fragte sie.
"Du scheinst nur müde zu sein", antwortete er sanft. Einen langen Moment lang trafen sich ihre Augen. Sibyl Clay war eine große Generalin, aber sie wusste, wann ihr Feldzug verloren war. Sie ließ sich in den Stuhl fallen.
"Lass uns in Ruhe darüber reden", sagte Maynard. "Ich kann verstehen, wie du dich fühlst, Wayne, alter Mann. Natürlich hast du in dem Moment, als du diesen Kerl getroffen hast - ich meine, als du ihn erkannt hast - den Kopf verloren. Aber du musst dich beruhigen. Ich mag dich, du bist ein guter Kerl, und wenn du das Gesetz so in die eigenen Hände nimmst, weißt du, wie das endet. Dein ganzes Leben ist ruiniert, und was hast du dann erreicht?"
"Auge um Auge", murmelte Wayne hartnäckig.
"Blödsinn! Das ist archaisch. Außerdem kommen mir deine Beweise etwas fadenscheinig vor, wenn ich das sagen darf."
"Das ist es ja gerade", sagte Thatcher. "Ich erinnere mich, dass ich nach Harkness' Tod einen Streit mit dem Chinesen wegen seines Lohns hatte. Diese absurde Geschichte ist die orientalische Vorstellung von Rache."
"Ganz genau", sagte Maynard. "Hast du gehört, Wayne? Das ist sehr wahrscheinlich..."
"Chinesen lügen nicht", wandte Wayne ein. "Das wissen wir doch alle."
"Wissen wir das?", sagte Maynard. "Die meisten von ihnen nicht, das stimmt. Der Ruf der Chinesen, ehrlich zu sein, steht auf einem ziemlich soliden Fundament. Aber es gibt etwa eine halbe Milliarde von ihnen, und es gibt schwarze Schafe in dieser Rasse wie in allen anderen. Ich spreche aus Erfahrung. Ich habe nicht mein ganzes Leben auf Hawaii gelebt, ohne die Chinesen zu kennen. Mein lieber Freund, ich könnte dir Beispiele nennen..."
"Zum Beispiel", sagte Thatcher eifrig.
Maynard setzte sich hin. "Vor vielen Jahren", begann er, "hatten wir einen Hausjungen..."
Sibyl Clay unterbrach ihn. "Jetzt", sagte sie verbittert, "sollen wir wohl auch deine Lebensgeschichte erfahren."
Maynard betrachtete sie kühl. "Ich versuche, eine Katastrophe abzuwenden", sagte er. "Vergiss das bitte nicht." Er wandte sich an Wayne. "Dieser Junge war sehr jung - ich glaube zwanzig - ein Kantoneser und ein hervorragender Diener. Er war besessen von irgendeinem eingebildeten Missstand und wir ließen ihn gehen. Er ging weg und verbreitete die fantastischsten Lügen über uns. Am Ende mussten wir ihn vor Gericht zerren. Er brach zusammen und gestand, dass er nur sein Gesicht wahren wollte." Wayne hörte hartnäckig zu. "Worauf ich hinaus will, ist, dass wenn ein Chinese das tun würde, es auch ein anderer tun würde. Woher willst du wissen, dass in diesem Fall..."
Wayne schüttelte den Kopf.
"Du meinst es gut, Maynard. Aber dieser Mann ist schuldig; er ist schuldig wie der Teufel. Sieh ihn dir an!"
"Ich sehe keine Beweise für seine Schuld", protestierte Maynard. "Im Gegenteil, ich sehe einige Dinge, die für seine Unschuld sprechen - und das würdest du auch tun, wenn du ruhiger wärst. Zum Beispiel war er nicht gezwungen, dir zu sagen, dass er Redfield ist."
"Ganz genau", rief Thatcher. "Wenn ich den armen Bert getötet hätte, glaubst du, ich hätte mich dann seinem Bruder offenbart?"
"Du dachtest, du wärst sicher", sagte Wayne. "Du hättest dir nie träumen lassen, dass die Chinesen wissen, was in Apiang vor sich geht."
"Trotzdem", beharrte Maynard, "ich glaube, er hätte geschwiegen. Wayne, wirst du meinen Rat befolgen?"
"Ich verspreche nichts", antwortete Wayne.
"Lebt der Missionar noch?"
"Er lebte vor ein paar Jahren in Sydney."
"Sydney - dein nächster Halt. Und der Chinese?"
"Er war auch in Sydney."
"Da bist du ja. Denk daran, dass es Gerichte gibt, die solche Dinge regeln. Lass die Sache erst einmal ruhen. Gib ruhig zu, dass deine Beweise gegen den Kerl nicht besonders gut sind. Wenn du nach Sydney kommst, kannst du nachforschen und herausfinden, wie sich die Geschichte bewährt hat."
"Eine großartige Idee", rief Thatcher. "Gib mir eine Chance. Ich werde dir bei deinen Nachforschungen helfen. Ich werde beweisen, dass deine Geschichte falsch ist, und ich werde andere Dinge beweisen. Dein Bruder - du denkst, er war ein Heiliger. Nun, er war ein dreckiger Schwarzbrenner."
Wayne sprang auf seine Füße. "Du Lügner!", rief er. "Du verachtenswerter Lügner! Du hast einem Mann in den Rücken geschossen und dann seinen Namen beschmutzt!"
Maynard kam gerade noch rechtzeitig dazwischen. Sibyl Clay seufzte müde. "Hört das denn nie auf?", fragte sie.
"Er wird sich dafür entschuldigen!" rief Wayne.
"Ja, ja, natürlich wird er das", sagte Maynard. "Komm schon, Thatcher, du hast es nicht so gemeint."
"Ach, wirklich nicht?" Thatcher starrte durch sein Monokel. Irgendwo in der Ferne bimmelte eine Glocke. "Ich habe jedes Wort so gemeint - ein Schwarzbirder! Was ist das noch, neben den Dingen, die er mir heute Abend vorgeworfen hat?"
Der Butler trat ein. "Telefonklingel für Miss Clay", verkündete er.
Die Frau folgte dem Butler nach draußen. Maynard ging zu Thatcher und sprach mit leiser Stimme. Thatcher schritt auf Wayne zu.
"Sehr gut", sagte er, "ich entschuldige mich. Ich nehme zurück, was ich gesagt habe."
Wayne nickte. "Ich habe ein scheußliches Temperament", murmelte er. "Ich habe es geerbt. Es tut mir leid."
Die Schauspielerin kehrte zurück und ging langsam. "Das war Nixon", bemerkte sie mit todmüder Stimme. "Es ist fünfundzwanzig Minuten vor zehn, und er ist außer sich. Er hat unser Gepäck im Hotel abgeholt. Wir sollten besser gehen." Sie sah Dan Maynard an.
"Natürlich." Maynard ging in die Halle, und sie folgten ihm. Er gab den Männern ihre Hüte und Stöcke, Sibyl Clay wickelte er den spanischen Schal um. "Das Auto steht draußen." In der Einfahrt drehte er sich zu ihnen um. "Ich bringe euch selbst hinunter. Wayne, du kommst mit mir nach vorne. Thatcher, du fährst hinten bei Miss Clay mit."
Die Kalakaua Avenue war menschenleer, eine ideale Schnellstraße, und Dan Maynards Idee schien Geschwindigkeit zu sein. Sie rasten durch die strahlende hawaiianische Nacht. Während sie fuhren, sprach der Mann aus Honolulu mit leiser Stimme mit Wayne. Auf dem Rücksitz saß Sibyl Clay hochmütig und distanziert neben dem ehemaligen Sir James. Sie dachte verzweifelt an London.
Nixon ging im schummrigen Schuppen des Piers auf und ab, ein verzweifelter Mann. "Fast hättest du es verpasst, was?", rief er. "Alle sind an Bord, nur du nicht. Um Himmels willen, steig ein!"
"Thatcher", sagte Maynard, "ich habe mit Wayne geredet. Er wird unten in Sydney eine Untersuchung durchführen. Bis dahin herrscht zwischen euch ein Waffenstillstand."
"Danke", sagte Thatcher. "Das passt mir sehr gut. Ich werde bei den Ermittlungen helfen, wie ich es versprochen habe."
Maynard stand mit Waynes Pistole in der Handfläche da. "Trägst du die immer bei dir?", fragte er.
Wayne nickte. "In den letzten paar Wochen schon", sagte er.
"Ich glaube, ich behalte es lieber", schlug Maynard vor.
"Das finde ich auch", stimmte Wayne zu. "Vielen Dank für das, was du getan hast - und auf Wiedersehen."
Er folgte Thatcher die Gangplanke hinauf.
Maynard wandte sich an Sibyl Clay. Als er ihr weißes Gesicht sah, empfand er einen kleinen Stich des Bedauerns. "Überleg es dir besser noch einmal", sagte er. "Wenn du hierher zurückkommst..."
Sie schüttelte den Kopf. "Nein", antwortete sie müde. "Es gibt Momente, Dan, die kommen einmal und dann nie wieder. Dies war mein einziger Halt in Honolulu." Sie reichte mir die Hand. "Gute Nacht."
"Auf Wiedersehen und viel Glück", sagte Maynard sanft.
Die Planke wurde eingezogen, als sie das Deck erreichte, und ein paar Augenblicke später kroch das große Schiff von der Pier. Langsam entfernte es sich von den Lichtern des Hafens, wendete und nahm Kurs auf Australien.
* * * * *
Eine Stunde später stand Norman Wayne in einem freundlichen Schatten in der Nähe des Buges des Schiffes. Er hatte eine Pfeife zwischen den Zähnen und starrte auf die schummrige Küstenlinie von Oahu.
Ein kleiner, stämmiger Mann kam langsam und schweigend aus der Dunkelheit geschlichen. Einen Moment lang stand er unbemerkt in Waynes Rücken. Dann trat er an die Reling an Waynes Seite. Sie sahen sich an. Keiner von beiden sprach. Der stämmige Mann nahm seine eigene Pfeife heraus und begann sie zu füllen.
"Du bist ein verdammt guter Schauspieler, Wayne", bemerkte er leise. "Das habe ich schon immer gedacht, aber ich war mir noch nie so sicher wie heute Abend."
"Danke", sagte Wayne. "Ich gebe bei jeder Rolle mein Bestes. Das ist meine einzige Lebensregel. Wir waren keinen Moment zu früh dran mit unserem kleinen Melodrama, alter Junge."
Thatcher nickte. "Ich weiß. Ich habe es in ihrem Gesicht gesehen, als sie hereinkamen."
"Ich habe ein paar Momente der Reue erlebt", fuhr Wayne fort. "Bist du dir sicher, dass wir das Richtige getan haben?"
"Natürlich haben wir das. Es ist so, wie ich es dir heute Mittag gesagt habe. Ich kenne Sibyl Clay - selbstsüchtig, absolut selbstsüchtig. Sie hätte sich den Kerl sofort geschnappt - und ihn wahrscheinlich morgen geheiratet. Und was wäre dann aus uns geworden? Es wäre ihr nicht egal gewesen. Die Tour wäre zu Ende gewesen, bevor sie begonnen hätte. Sie hätte uns alle über Bord geworfen, uns neuntausend Meilen von zu Hause entfernt gestrandet und all unsere Hoffnungen zerschlagen - die arme alte Nellie, Harry Buckstone, die beiden Kinder - oh, wir haben das Richtige getan."
"Ich habe an Maynard gedacht."
"Ah, ja, Maynard. Ein feiner Kerl. Sie hätte sein Leben ruiniert, so wie sie auch andere ruiniert hat. Ja, der junge Maynard wäre heute Nacht an der Kreuzung fast in die falsche Richtung gelaufen. Aber wir haben ihn zurückgeschleppt. Er wird uns am Morgen dankbar sein."
Thatcher zündete seine Pfeife an. "Wir sollten vorsichtig sein", sagte Wayne und blickte über seine Schulter. "Wir sollten uns nicht zu sehr anfreunden, bis ich in Sydney neue Beweise gefunden habe und Sibyl Clay sagen kann, dass ich mich geirrt habe."
"Natürlich." Thatcher begann, sich zu entfernen. "Du hast das Szenario, das wir beim Mittagessen ausgearbeitet haben, um ein paar Details erweitert", sagte er.
"Natürlich. Die Aufregung des Augenblicks, weißt du. Ja, ich hatte mehrere Inspirationen."
"Eine hat mir besonders missfallen", fuhr Thatcher fort, "nämlich die, dass ich dem armen Bertie in den Rücken schießen sollte. Ich würde keinem Menschen in den Rücken schießen. Das weißt du doch."
"Blödsinn!", sagte Wayne. "Ich habe mehr Südseegeschichten gelesen als du. Dort werden die Männer immer in den Rücken geschossen. Und wenn es dazu kommt, hat mir nicht gefallen, was du über Bertie gesagt hast - ein dreckiger Schwarzbirder."
Thatcher lachte. "Du meinst doch nicht etwa, dass du einen Bruder namens Bertie hast?", erkundigte er sich.
"Natürlich habe ich einen. Er ist Buchhändler, direkt gegenüber vom Mitre in Oxford." Wayne schaute in den sternenübersäten Himmel. "So eine Tour würde ihm bestimmt gefallen. Der arme alte Bertie war noch nie außerhalb Englands."
(Neuübersetzung: Alle Rechte vorbehalten)
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