Die Verjüngung von Slogger Binns

Von

Erle Cox

Dr. Victor Frankestein versuchte, die Toten zu beleben. Aber warum warten, bis sie tot sind?

Ich hatte Mendax seit mehreren Monaten nicht mehr gesehen, und bei unserem letzten Treffen hatte ich ihm geschworen, dass mich nicht einmal die Aussicht, von seinen neuesten Zaubereien begeistert zu sein, dazu bringen würde, in Zukunft die Zielscheibe seiner gemeinen und bissigen Zunge zu sein. Ich hatte es ihm offen gesagt, und in seinem ruhigen "Der Nutzen wird ganz auf meiner Seite sein" lag die arrogante Beleidigung mehr im Tonfall als in den Worten, aber es war ärgerlich. Und nun hatte ich mich (über das Telefon) dazu verleiten lassen, ihn erneut zu besuchen. Als ich mich auf den Weg zum Haus machte, tröstete ich mich mit dem Gedanken, dass ich nicht zu bleiben brauchte, wenn er die Grenzen des anständigen Benehmens überschreiten würde, und ich beschloss, dass die Maßstäbe für anständiges Benehmen meine sein sollten und nicht seine.

Die lange Auffahrt vom Tor zum Haus war mit Unkraut überwuchert, und die 30 Morgen, auf denen das Haus stand, waren eine Wildnis, die von der Verachtung des Besitzers für den äußeren Schein zeugte. Das alles gehörte zur Verruchtheit von Mendax, denn ich wusste genau, dass er die Mittel hatte, 20 Männer mit der Instandhaltung zu beschäftigen, wenn er es wollte.

Erst nachdem ich dreimal gegen die großen, mit Farbe verblasenen Türen gehämmert hatte und ein hohles Echo durch das Haus dröhnte, wurden sie von Mrs. Verjuice, seiner Haushälterin und einzigen Hausangestellten, geöffnet. Ich habe mich nie entscheiden können, ob ich Mendax oder Mrs. Verjuice mehr verabscheute. Wenn ich mich mit der einen unterhielt, schien das Gleichgewicht immer zugunsten der anderen zu sein. "Wo ist Major Mendax?" fragte ich. "Ich möchte ihn sehen."

Sie stand da, als wolle sie mir den Zutritt verwehren. Schon ihr Blick war eine völlig unnötige Trotzreaktion. "Das ist ein dummer Wunsch", schnaubte sie.

Als der Blitz zuckte

 GEORGE GRIFFITH


Erstmals veröffentlicht in Pearson's Magazine, März 1898

I

SIE hatten ausnahmsweise einmal tête-à-tête gegessen, und sie - das heißt Mrs. Sidney Calvert, seit achtzehn Monaten eine Braut - lag und saß halb in den Tiefen eines großen, gemütlichen Sattelsessels auf der einen Seite eines hellen Feuers aus gemischtem Holz und Kohle, das in einer der besten Imitationen eines mittelalterlichen Kamins brannte. Ihre Füße - sehr hübsche kleine Füße und sehr zierlich beschlagen - waren gekreuzt und standen auf der Ferse des rechten Fußes in der Ecke des schwarzen Marmorbalkens.

Das Abendessen war vorbei. Das Kaffeeservice und das Likörkästchen standen auf dem Tisch, und Mr. Sidney Calvert, ein gut gebauter junger Mann um die dreißig, mit einem hübschen, gut gelaunten Gesicht, das ein genauer Beobachter seltsamerweise durch ein kühles Glitzern in den Augen und eine Härte, die etwas mehr als Festigkeit um den Mund war, getrübt sah, ging auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches auf und ab und rauchte eine Zigarette.

Mrs. Calvert hatte gerade ihre Kaffeetasse geleert, und als sie sie auf einem kleinen dreibeinigen Konsolentisch neben sich abstellte, schaute sie ihren Mann an und sagte:

"Wirklich, Sid, ich muss sagen, dass ich nicht verstehe, warum du es tun solltest. Natürlich ist es ein großartiges Projekt, aber du, einer der reichsten Männer Londons, sind doch sicher reich genug, um darauf zu verzichten. Ich bin sicher, dass es auch falsch ist. Was würden wir davon halten, wenn es jemandem gelänge, die Atmosphäre in Flaschen abzufüllen und uns für jeden Atemzug bezahlen zu lassen, den wir machen? Außerdem ist es sicher sehr riskant, die Ökonomie der Natur absichtlich so zu stören. Wie willst du auch zum Pol kommen, um Ihre Werke aufzustellen?"

"Nun", sagte er, hielt einen Moment inne und blickte nachdenklich auf das brennende Ende seiner Zigarette, "zunächst einmal muss ich dich daran erinnern, dass der Magnetpol nicht der Nordpol ist. Es liegt in Boothia Land, Britisch-Nordamerika, etwa 1500 Meilen südlich des Nordpols. Und was das Risiko angeht, so kann man natürlich keine großen Dinge tun, ohne ein gewisses Risiko einzugehen, aber ich denke, dass es in diesem Fall vor allem andere Leute sein werden, die das Risiko eingehen müssen.

ALS IHM DAS GELD ZU KOPF STIEG

 ERNEST HAYCOX

Erstmals veröffentlicht im Western Story Magazine, 25. Oktober 1924

ES war mitten am Nachmittag in Burnt Creek, und die drei Nebengebäude aus Holz und ein Gemischtwarenladen brannten unter der Hitze, waren rissig und verwittert. Es war ein ausgetrockneter Ort, der wie eine in die Baumrinde geritzte Initiale in den Kiefernwald geschlitzt war. Ein schwüler, sandiger Ort, der wie der Rest von Central Oregon zu dieser Zeit an Wassermangel starb. Der alte Budd saß in einem Stuhl auf der Veranda seines Ladens und war der einzige Zeuge des Lebens.

Ralph Olmstead kam von der Bend-Klamath Road aus den Latschenkiefern und trieb sein Pferd zum Anbindegestell vor dem Laden. "Sie haben sich seit letztem Freitag nicht mehr aus dem Stuhl bewegt", sagte Ralph.

"Zu heiß."

Ralph kam die Stufen hinauf. Er war ein kompakter junger Mann mit rotem Haar und verbrannten Gesichtszügen. Die Heimarbeit hatte ihre Spuren bei ihm hinterlassen. Er hatte den verbitterten Gesichtsausdruck eines Menschen, der bis an die Grenze des Erträglichen gegangen war. "Nun, ich brauche einen Sack Durham und eine Dose Kaffee."

"Tabak in der Kiste. Kaffee irgendwo auf dem obersten Regal. Finden Sie sie selbst."

Ralph betrat den kleinen Laden und stöberte in den überfüllten Regalen. Alle Waren waren wahllos gemischt und alle waren mit einem dünnen Sandfilm überzogen. Er fand, was er brauchte, und gehorchte dem uralten Brauch der Rancher, seinen Namen und die Artikel auf einen Zettel zu kritzeln und ihn an einem Dorn zu befestigen. Das war das Gebührensystem des alten Budd.

"Post in den Kasten für Lewis", brummte Budd.

Ralph kam schließlich mit seinen Paketen und dem Brief heraus und sah noch finsterer aus als sonst. Ein amüsierter Schauer überlief Buddhas große Gestalt. "Es scheint Ihnen nicht mehr so viel Spaß zu machen, die Post zu Grace Lewis zu bringen, wie Sie es früher getan haben. Du siehst ja aus, als hätte dich eine Klapperschlange gebissen. Sie war doch Ihr Mädchen, nicht wahr?"

'NUMMER EINS IM NORDEN DES REGENBOGENS.'

 von

John Arthur Barry

 'Noch ein Idiot!'

'Der beste Grund, der je gefunden wurde!'

'Fünfundsiebzig Fuß hartes Eintauchen und keine einzige Farbe!'

Die Sprecher waren ich, der Erzähler dieser Geschichte, und mein Kumpel Harry Treloar.

Wir saßen auf einem Haufen Erde und Steinen, die für einen Monat fruchtloser, öder Arbeit standen. Die letzte Bemerkung stammte von Harry.

Das macht, glaube ich," fuhr er fort, "soviel ich weiß, etwa ein Dutzend der gleichen Art. Und die Leute haben die Frechheit, das hier die Ausgrabungsstätte eines armen Mannes zu nennen!

'Die Goldsucher sind auf gutes Gold aus', wage ich zu behaupten.

'Die Zöllner auch', erwidert er, 'und die Spekulanten und die Ladenbesitzer und anscheinend alle außer den armen Leuten, also uns selbst. Dieser Ort ist ganz offensichtlich für Kapitalisten. Wir sind fast "tote Makler", wie man hier draußen sagt. Schirren wir Eclipse an und fahren wir rüber zum alten Yamnibar. Vielleicht können wir dort aufsteigen. Ich gebe zu, es ist würdelos, in den Hinterlassenschaften anderer Männer und anderer Jahre zu kramen; gefährlich ist es auch, aber das macht nichts. Und so mancher gute Mann musste das auch schon vor uns tun.'

Kein Leben ist mit dem eines Goldgräbers vergleichbar, wenn er 'auf Gold' ist, selbst wenn es nur mäßig ist; wenn nicht, dann ist es mühsam und herzzerreißend.

Es ist schön und gut, wenn man, wie einige Straßenromanautoren, davon spricht, dass 'die Hoffnung auf jeden Schlag mit der Hacke folgt und die schwerste Arbeit zu einem Nichts macht' und so weiter. Aber wenn man monatelang mit der Hacke arbeitet, ohne eine Farbe zu sehen, wenn die Stiefel mit Schnüren oder grünem Leder zusammengeklebt sind, wenn jede Mahlzeit auf Kosten des Kredits eingenommen wird, wenn man spät und früh, nass und trocken arbeitet und alles vergeblich ist, dann wird die Hoffnung zu etwas, das das Herz krank macht, sehr krank sogar. Treloar war im Großen und Ganzen ein regelrechter Mark Tapley und Micawber in einer Person. Aber ausnahmsweise hatte sich das widrige Schicksal als zu viel erwiesen, selbst für sein heiteres, hoffnungsvolles Gemüt.

Er war ein Anglo-Indianer. Jetzt ist er stellvertretender Kommissar in Bhurtpore, ebenfalls ein C.S.I., und wenn er dies liest, wird er sich an die Tage erinnern und vielleicht seufzen, als er noch eine Leber und einen Appetit hatte und mittellos war.

Unsere Beteiligung war ziemlich kurios. Es war eine trockene Jahreszeit, und da das Futter knapp war, war Treloar zu dem Schluss gekommen, dass ein Ochse in einer solchen Zeit besser für den Lebensunterhalt sorgen konnte als ein Pferd. Deshalb zog ein Arbeitsochse unseren gekippten Wagen über das Land.

Siehst du, mein Junge", sagte Treloar, als er sich für den Kauf entschied, "ein Ochse ist ein Bettler, der immer etwas zu kauen zu haben scheint. Wenn Sie ein Pferd auf die Weide stellen, wo es kein Gras gibt, wird es wahrscheinlich noch vor dem Morgen verrecken. Aber wenn Ihr Ochse sich umschaut und sieht, dass er auf eine karge Stelle gestoßen ist, greift er auf seine Reserven zurück, holt etwas von irgendwoher und fängt an zu kauen wie ein Uhrwerk. Das tröstet seinen Besitzer. Ich stimme für den Ochsen. Er mag zwar langsam sein, aber er scheint in der Regel genug im Magen zu haben, um seine Kiefer in Bewegung zu halten, und das ist in einer trockenen Zeit ein klarer Vorteil.'