Als der Blitz zuckte

 GEORGE GRIFFITH


Erstmals veröffentlicht in Pearson's Magazine, März 1898

I

SIE hatten ausnahmsweise einmal tête-à-tête gegessen, und sie - das heißt Mrs. Sidney Calvert, seit achtzehn Monaten eine Braut - lag und saß halb in den Tiefen eines großen, gemütlichen Sattelsessels auf der einen Seite eines hellen Feuers aus gemischtem Holz und Kohle, das in einer der besten Imitationen eines mittelalterlichen Kamins brannte. Ihre Füße - sehr hübsche kleine Füße und sehr zierlich beschlagen - waren gekreuzt und standen auf der Ferse des rechten Fußes in der Ecke des schwarzen Marmorbalkens.

Das Abendessen war vorbei. Das Kaffeeservice und das Likörkästchen standen auf dem Tisch, und Mr. Sidney Calvert, ein gut gebauter junger Mann um die dreißig, mit einem hübschen, gut gelaunten Gesicht, das ein genauer Beobachter seltsamerweise durch ein kühles Glitzern in den Augen und eine Härte, die etwas mehr als Festigkeit um den Mund war, getrübt sah, ging auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches auf und ab und rauchte eine Zigarette.

Mrs. Calvert hatte gerade ihre Kaffeetasse geleert, und als sie sie auf einem kleinen dreibeinigen Konsolentisch neben sich abstellte, schaute sie ihren Mann an und sagte:

"Wirklich, Sid, ich muss sagen, dass ich nicht verstehe, warum du es tun solltest. Natürlich ist es ein großartiges Projekt, aber du, einer der reichsten Männer Londons, sind doch sicher reich genug, um darauf zu verzichten. Ich bin sicher, dass es auch falsch ist. Was würden wir davon halten, wenn es jemandem gelänge, die Atmosphäre in Flaschen abzufüllen und uns für jeden Atemzug bezahlen zu lassen, den wir machen? Außerdem ist es sicher sehr riskant, die Ökonomie der Natur absichtlich so zu stören. Wie willst du auch zum Pol kommen, um Ihre Werke aufzustellen?"

"Nun", sagte er, hielt einen Moment inne und blickte nachdenklich auf das brennende Ende seiner Zigarette, "zunächst einmal muss ich dich daran erinnern, dass der Magnetpol nicht der Nordpol ist. Es liegt in Boothia Land, Britisch-Nordamerika, etwa 1500 Meilen südlich des Nordpols. Und was das Risiko angeht, so kann man natürlich keine großen Dinge tun, ohne ein gewisses Risiko einzugehen, aber ich denke, dass es in diesem Fall vor allem andere Leute sein werden, die das Risiko eingehen müssen.

ALS IHM DAS GELD ZU KOPF STIEG

 ERNEST HAYCOX

Erstmals veröffentlicht im Western Story Magazine, 25. Oktober 1924

ES war mitten am Nachmittag in Burnt Creek, und die drei Nebengebäude aus Holz und ein Gemischtwarenladen brannten unter der Hitze, waren rissig und verwittert. Es war ein ausgetrockneter Ort, der wie eine in die Baumrinde geritzte Initiale in den Kiefernwald geschlitzt war. Ein schwüler, sandiger Ort, der wie der Rest von Central Oregon zu dieser Zeit an Wassermangel starb. Der alte Budd saß in einem Stuhl auf der Veranda seines Ladens und war der einzige Zeuge des Lebens.

Ralph Olmstead kam von der Bend-Klamath Road aus den Latschenkiefern und trieb sein Pferd zum Anbindegestell vor dem Laden. "Sie haben sich seit letztem Freitag nicht mehr aus dem Stuhl bewegt", sagte Ralph.

"Zu heiß."

Ralph kam die Stufen hinauf. Er war ein kompakter junger Mann mit rotem Haar und verbrannten Gesichtszügen. Die Heimarbeit hatte ihre Spuren bei ihm hinterlassen. Er hatte den verbitterten Gesichtsausdruck eines Menschen, der bis an die Grenze des Erträglichen gegangen war. "Nun, ich brauche einen Sack Durham und eine Dose Kaffee."

"Tabak in der Kiste. Kaffee irgendwo auf dem obersten Regal. Finden Sie sie selbst."

Ralph betrat den kleinen Laden und stöberte in den überfüllten Regalen. Alle Waren waren wahllos gemischt und alle waren mit einem dünnen Sandfilm überzogen. Er fand, was er brauchte, und gehorchte dem uralten Brauch der Rancher, seinen Namen und die Artikel auf einen Zettel zu kritzeln und ihn an einem Dorn zu befestigen. Das war das Gebührensystem des alten Budd.

"Post in den Kasten für Lewis", brummte Budd.

Ralph kam schließlich mit seinen Paketen und dem Brief heraus und sah noch finsterer aus als sonst. Ein amüsierter Schauer überlief Buddhas große Gestalt. "Es scheint Ihnen nicht mehr so viel Spaß zu machen, die Post zu Grace Lewis zu bringen, wie Sie es früher getan haben. Du siehst ja aus, als hätte dich eine Klapperschlange gebissen. Sie war doch Ihr Mädchen, nicht wahr?"

'NUMMER EINS IM NORDEN DES REGENBOGENS.'

 von

John Arthur Barry

 'Noch ein Idiot!'

'Der beste Grund, der je gefunden wurde!'

'Fünfundsiebzig Fuß hartes Eintauchen und keine einzige Farbe!'

Die Sprecher waren ich, der Erzähler dieser Geschichte, und mein Kumpel Harry Treloar.

Wir saßen auf einem Haufen Erde und Steinen, die für einen Monat fruchtloser, öder Arbeit standen. Die letzte Bemerkung stammte von Harry.

Das macht, glaube ich," fuhr er fort, "soviel ich weiß, etwa ein Dutzend der gleichen Art. Und die Leute haben die Frechheit, das hier die Ausgrabungsstätte eines armen Mannes zu nennen!

'Die Goldsucher sind auf gutes Gold aus', wage ich zu behaupten.

'Die Zöllner auch', erwidert er, 'und die Spekulanten und die Ladenbesitzer und anscheinend alle außer den armen Leuten, also uns selbst. Dieser Ort ist ganz offensichtlich für Kapitalisten. Wir sind fast "tote Makler", wie man hier draußen sagt. Schirren wir Eclipse an und fahren wir rüber zum alten Yamnibar. Vielleicht können wir dort aufsteigen. Ich gebe zu, es ist würdelos, in den Hinterlassenschaften anderer Männer und anderer Jahre zu kramen; gefährlich ist es auch, aber das macht nichts. Und so mancher gute Mann musste das auch schon vor uns tun.'

Kein Leben ist mit dem eines Goldgräbers vergleichbar, wenn er 'auf Gold' ist, selbst wenn es nur mäßig ist; wenn nicht, dann ist es mühsam und herzzerreißend.

Es ist schön und gut, wenn man, wie einige Straßenromanautoren, davon spricht, dass 'die Hoffnung auf jeden Schlag mit der Hacke folgt und die schwerste Arbeit zu einem Nichts macht' und so weiter. Aber wenn man monatelang mit der Hacke arbeitet, ohne eine Farbe zu sehen, wenn die Stiefel mit Schnüren oder grünem Leder zusammengeklebt sind, wenn jede Mahlzeit auf Kosten des Kredits eingenommen wird, wenn man spät und früh, nass und trocken arbeitet und alles vergeblich ist, dann wird die Hoffnung zu etwas, das das Herz krank macht, sehr krank sogar. Treloar war im Großen und Ganzen ein regelrechter Mark Tapley und Micawber in einer Person. Aber ausnahmsweise hatte sich das widrige Schicksal als zu viel erwiesen, selbst für sein heiteres, hoffnungsvolles Gemüt.

Er war ein Anglo-Indianer. Jetzt ist er stellvertretender Kommissar in Bhurtpore, ebenfalls ein C.S.I., und wenn er dies liest, wird er sich an die Tage erinnern und vielleicht seufzen, als er noch eine Leber und einen Appetit hatte und mittellos war.

Unsere Beteiligung war ziemlich kurios. Es war eine trockene Jahreszeit, und da das Futter knapp war, war Treloar zu dem Schluss gekommen, dass ein Ochse in einer solchen Zeit besser für den Lebensunterhalt sorgen konnte als ein Pferd. Deshalb zog ein Arbeitsochse unseren gekippten Wagen über das Land.

Siehst du, mein Junge", sagte Treloar, als er sich für den Kauf entschied, "ein Ochse ist ein Bettler, der immer etwas zu kauen zu haben scheint. Wenn Sie ein Pferd auf die Weide stellen, wo es kein Gras gibt, wird es wahrscheinlich noch vor dem Morgen verrecken. Aber wenn Ihr Ochse sich umschaut und sieht, dass er auf eine karge Stelle gestoßen ist, greift er auf seine Reserven zurück, holt etwas von irgendwoher und fängt an zu kauen wie ein Uhrwerk. Das tröstet seinen Besitzer. Ich stimme für den Ochsen. Er mag zwar langsam sein, aber er scheint in der Regel genug im Magen zu haben, um seine Kiefer in Bewegung zu halten, und das ist in einer trockenen Zeit ein klarer Vorteil.'

WEIN IN DER WÜSTE

 von

MAX BRAND

Erstmals veröffentlicht in der Zeitschrift This Week, 7. Juni 1936

Es gab keine Eile, abgesehen von dem Durst, der ihm wie geronnenes Salz in der Kehle saß, und Durante ritt langsam weiter und genoss die letzten Momente der Trockenheit, bevor er das kalte Wasser in Tonys Haus erreichte. Es bestand wirklich keine Eile. Er hatte fast vierundzwanzig Stunden Vorsprung, denn sie würden seinen toten Mann nicht vor heute Morgen finden. Danach würde es vielleicht noch einige Stunden dauern, bis der Sheriff ein ausreichendes Aufgebot zusammen hatte und sich auf seine Spur begab. Oder vielleicht wäre der Sheriff so dumm, allein zu kommen.

Durante hatte über eine Stunde lang das Rad und den Ventilator von Tonys Windmühle sehen können, aber die zehn Hektar des Weinbergs konnte er erst ausmachen, als er die letzte Anhöhe erklommen hatte, denn die Reben waren in einer Senke gepflanzt worden. Tony pflegte zu sagen, dass das Wasser, das sich in der Regenzeit im Brunnen sammelte, auf die geringe Tiefe des Bodens zurückzuführen war. Der Regen sank durch den Wüstensand, durch den Kies darunter und sammelte sich in einer Schale aus hartem Ton weit unten.

Mitten in der regenlosen Jahreszeit versiegte der Brunnen, aber schon lange vorher ließ Tony jeden Tropfen Wasser in eine Reihe von Tanks aus billigem Wellblech hochpumpen. Schlanke Rohrleitungen leiteten das Wasser von den Tanks zu den Weinstöcken und gaben ihnen von Zeit zu Zeit genug Leben, um sie zu erhalten, bis sich der Winter an einem Novembertag plötzlich über ihnen verdunkelte und der Regen herunterkam und die ganze Erde ein großes Rauschen von sich gab, als sie trank. Durante hatte dieses Flüstern des Trinkens gehört, als er schon einmal hier war, aber er hatte den Ort noch nie in der Mitte der langen Dürre gesehen.

Die Windmühle erschien Durante wie ein heiliges Wahrzeichen, und die zwanzig schwerfälligen, mit Teer gestrichenen Tanks waren eine Wohltat für seine Augen; aber sofort brach ihm der Schweiß aus. Denn die Luft in der Senke, in der kein Wind wehte, war heiß und still wie eine Suppenschüssel. Eine rötliche Suppe. Auch die Rebstöcke waren mit dünnem rotem Staub bestäubt. Sie sahen erbärmlich und sterbend aus, denn die Trauben waren geerntet, der neue Wein gekeltert, und jetzt hingen die Blätter in Fetzen.

Durante ritt auf das gedrungene Lehmhaus zu und direkt durch den Eingang in den Innenhof. Ein blühender Weinstock bedeckte drei Seiten des kleinen Hofes. Durante kannte den Namen der Pflanze nicht, aber sie hatte große weiße Blüten mit goldenen Herzen, die einen süßen Duft verströmten. Durante hasste die Süße. Sie machte ihn noch durstiger.

Er warf die Zügel seines Maultiers über Bord und schritt ins Haus. Der Wasserspender stand in der Halle vor der Küche. Es gab zwei Krüge aus einem porösen Stein, sehr alte Dinge, und die Flüssigkeit, die durch die Poren destillierte, hielt den Inhalt kühl. Der Krug auf der linken Seite enthielt Wasser, der auf der rechten Seite enthielt Wein. Neben jedem Krug hing ein großer Zinnlöffel an einem Pflock. Durante riss den Deckel der linken Vase ab und tauchte sie ein, bis die köstliche Kühle bis über sein Handgelenk reichte.

"He, Tony", rief er. Der Schrei aus seiner staubigen Kehle war nur ein Stöhnen. Er trank und rief noch einmal deutlich: "Tony!"

DER MENDAX-GOLDSPARER

von  

ERLE COX

Ursprünglich veröffentlicht in The Australasian (Melbourne), 14. August 1920

"Es gibt Gold in den Wellen dort..."

Der Ärger fing mit Merton an. Er erfand ein neues Verfahren zur Behandlung minderwertiger goldhaltiger Böden. Es war einfacher als das Zyanidverfahren und würde, so Merton, bei der Anwendung auf zerkleinerte Ziegelsteine zu bezahlbaren Ergebnissen führen. Sein Enthusiasmus und Rashleighs sorgfältig begründete Argumente veranlassten mich, etwas mehr zu investieren, als ich hätte tun sollen, um eine Beteiligung an einem Konsortium zur Nutzung von Mertons Erfindung zu erwerben.

Es war dieses Geschäft, das Merton und Rashleigh eines Nachmittags zu mir nach Hause führte, um einige letzte Details zu klären; und ich denke, es muss ein Teufel der Unvernunft mit einem verdrehten Sinn für Humor gewesen sein, der Mendax dazu drängte, den Zeitpunkt für einen seiner seltenen Besuche zu wählen.

Der Erfinder und der Promoter waren in eine Diskussion vertieft, der ich mit aller Intelligenz zuhörte, die ich aufbringen konnte, als Major Mendax eintraf. Er kam unangekündigt durch die offene Terrassentür und ließ so keine Gelegenheit, sich dem Eindringen zu entziehen.

Dass er in eine private Konferenz eingedrungen war, musste selbst Mendax klar gewesen sein, und ein gewöhnlicher Mann hätte sich entschuldigt und sich zurückgezogen, aber Mendax hatte einen Kodex des gesellschaftlichen Anstands, der, Gott sei Dank, nur ihm eigen war; er schloss uns drei in ein allgemeines Kopfwippen ein und schlenderte zu dem Tisch, an dem wir saßen, und ließ seinen langen, dünnen Körper gemächlich auf den einzigen freien Stuhl sinken.

Mir blieb nichts anderes übrig, als ihn meinen Freunden vorzustellen, die trotz ihrer Höflichkeit ihre Überraschung über sein unpassendes Erscheinen kaum verbergen konnten. Falls er seinen eher kühlen Empfang bemerkt hatte, ignorierte Mendax ihn völlig.