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  1. Welche Sachbücher gibt es? In der letzten Zeit haben sich viele Menschen für Sachbücher interessiert. Diese Bücher behandeln oft spez...

Sonntag, 31. Juli 2022

DIE HERBERGE

 DIE HERBERGE

von

GUY DE MAUPASSANT


Wie alle hölzernen Gasthäuser, die in den Hochalpen am Fuße der Gletscher, in den felsigen und kahlen Korridoren, die die weißen Berggipfel durchschneiden, errichtet wurden, dient die Herberge von Schwarenbach als Zufluchtsort für Reisende, die dem Gemmi-Übergang folgen.

Sechs Monate lang bleibt sie geöffnet und wird von der Familie von Jean Hauser bewohnt. Sobald sich der Schnee türmt, das Tal füllt und den Abstieg nach Loëche unpassierbar macht, ziehen die Frauen, der Vater und die drei Söhne ab und lassen den alten Bergführer Gaspard Hari mit dem jungen Bergführer Ulrich Kunsi und Sam, dem großen Berghund, zurück, um das Haus zu bewachen.

Die beiden Männer und das Tier blieben bis zum Frühling in diesem Schneegefängnis und hatten nur den riesigen, weißen Hang des Balmhorns vor Augen, umgeben von blassen, glänzenden Gipfeln, eingeschlossen, blockiert, begraben unter dem Schnee, der um sie herum stieg, das kleine Haus umhüllte, umarmte und zerquetschte, sich auf dem Dach anhäufte, die Fenster erreichte und die Tür durchbrach.

Es war der Tag, an dem die Familie Hauser nach Loëche zurückkehren würde, da der Winter nahte und der Abstieg gefährlich wurde.

Drei Maultiere gingen voraus, beladen mit Kleidung und Gepäck und geführt von den drei Söhnen. Dann stiegen die Mutter, Jeanne Hauser, und ihre Tochter Louise auf ein viertes Maultier und machten sich ebenfalls auf den Weg.

Der Vater folgte ihnen mit den beiden Wächtern, die die Familie bis zum Gipfel des Abstiegs begleiten sollten.

Sie umrundeten zuerst den kleinen See, der jetzt auf dem Boden des großen Felslochs vor der Herberge gefroren war, dann folgten sie dem Tal, das so klar wie ein Bettlaken war und auf allen Seiten von Schneegipfeln überragt wurde.

Ein Sonnenschauer fiel auf diese strahlend weiße, eisige Wüste und beleuchtete sie mit einer kalten, blendenden Flamme; kein Leben erschien in diesem Meer von Bergen; keine Bewegung in dieser übergroßen Einsamkeit; kein Geräusch störte die tiefe Stille.

Nach und nach ließ der junge Führer Ulrich Kunsi, ein großer, langbeiniger Schweizer, Vater Hauser und den alten Gaspard Hari hinter sich und schloss sich dem Maultier an, das die beiden Frauen trug.

Die jüngere Frau sah ihn an und schien mit einem traurigen Blick nach ihm zu rufen. Sie war ein kleines, blondes Bauernmädchen, dessen milchige Wangen und blasses Haar von den langen Aufenthalten inmitten des Eises ausgebleicht schienen.

Als er das Tier erreicht hatte, das sie trug, legte er seine Hand auf die Kruppe und verlangsamte seinen Schritt. Mutter Hauser sprach zu ihm und zählte in endlosen Details alle Empfehlungen für die Überwinterung auf. Es war das erste Mal, dass er hier oben war, während der alte Hari bereits vierzehn Winter im Schnee im Gasthaus von Schwarenbach verbracht hatte.

Ulrich Kunsi hörte zu, schien nicht zu verstehen und schaute das Mädchen immer wieder an. Von Zeit zu Zeit antwortete er: "Ja, Frau Hauser". Aber seine Gedanken schienen weit weg zu sein und sein ruhiges Gesicht blieb ungerührt.

Sie erreichten den Daube-See, dessen lange, gefrorene Oberfläche sich flach am Ende des Tals erstreckte. Rechts zeigte das Daubenhorn seine steilen schwarzen Felsen neben den riesigen Moränen des Lömmerngletschers, die vom Wildstrubel überragt wurden.

Als sie sich dem Gemmipass näherten, wo der Abstieg nach Loëche beginnt, entdeckten sie plötzlich den riesigen Horizont der Walliser Alpen, von denen sie das tiefe und breite Rhonetal trennte.

In der Ferne war ein Volk von weißen, unebenen, zerquetschten oder spitzen Gipfeln, die in der Sonne glänzten: der Mischabel mit seinen zwei Hörnern, das mächtige Massiv des Wissehorns, das schwere Brunnegghorn, die hohe und furchterregende Pyramide des Matterhorns, dieses Menschenmörders, und der Dent-Blanche, dieser monströse Kokettierer.

Dann, unter ihnen, in einem riesigen Loch, auf dem Grund eines furchterregenden Abgrunds, sahen sie Loëche, dessen Häuser wie Sandkörner aussahen, die in diese riesige Spalte geworfen wurden, die die Gemmi beendet und schließt und die sich dort zur Rhône hin öffnet.

Das Maultier hielt am Rand des Pfades, der sich schlängelt, sich immer wieder dreht und phantastisch und wunderbar entlang des rechten Berges zurückkehrt, bis zu dem kleinen, fast unsichtbaren Dorf an seinem Fuß. Die Frauen sprangen in den Schnee.

Die beiden Alten hatten sich ihnen angeschlossen.

 - Kommen Sie", sagte Vater Hauser, "auf Wiedersehen und viel Glück, bis zum nächsten Jahr, Freunde.

Vater Hari wiederholte: "Bis zum nächsten Jahr".

Sie umarmten sich. Dann streckte Frau Hauser ihre Wangen aus und das Mädchen tat es ihr gleich.

Als Ulrich Kunsi an der Reihe war, flüsterte er Louise ins Ohr: "Vergessen Sie nicht die da oben". Sie antwortete "nein" so leise, dass er es erraten konnte, ohne es zu hören.

 - Auf Wiedersehen", wiederholte Jean Hauser und wünschte gute Gesundheit.

Er ging an den Frauen vorbei und begann den Abstieg.

Bald waren sie alle drei an der ersten Biegung des Weges verschwunden.

Und die beiden Männer gingen zurück zum Gasthaus von Schwarenbach.

Sie gingen langsam, Seite an Seite, ohne zu sprechen. Es war vorbei, sie würden vier oder fünf Monate lang allein bleiben, einander gegenüber.

Dann begann Gaspard Hari von seinem Leben im letzten Winter zu erzählen. Er war bei Michel Canol geblieben, der nun zu alt war, um neu anzufangen, da in dieser langen Einsamkeit ein Unfall passieren kann. Sie hatten sich übrigens nicht gelangweilt; es kam darauf an, sich vom ersten Tag an damit abzufinden und man schaffte sich schließlich Ablenkungen, Spiele und viele Hobbys.

Ulrich Kunsi hörte ihm mit gesenktem Blick zu und folgte in Gedanken denjenigen, die durch alle Girlanden der Gemmi zum Dorf hinuntergingen.

Bald sahen sie das Gasthaus, kaum sichtbar, so klein, ein schwarzer Punkt am Fuße der monströsen Schneewelle.

Als sie öffneten, sprang Sam, der große, lockige Hund, um sie herum.

 - Komm schon, Sohn", sagte der alte Gaspard, "wir haben jetzt keine Frau mehr, wir müssen das Abendessen vorbereiten, du wirst die Kartoffeln schälen.

Beide setzten sich auf hölzerne Trittbretter und fingen an, die Suppe zu dippen.

Der nächste Morgen schien Ulrich Kunsi lang zu werden. Der alte Hari rauchte und spuckte in den Kamin, während der junge Mann aus dem Fenster auf die leuchtenden Berge vor dem Haus blickte.

Er ging am Nachmittag hinaus und ging den Weg vom Vortag zurück und suchte auf dem Boden nach den Hufspuren des Maulesels, der die beiden Frauen getragen hatte. Als er den Gemmipass erreichte, legte er sich auf den Bauch am Rande des Abgrunds und schaute Loëche an.

Das Dorf in seiner Felsengrube war noch nicht im Schnee versunken, obwohl er ganz nah an das Dorf herankam, aber von den Tannenwäldern, die die Umgebung schützten, gestoppt wurde. Die niedrigen Häuser sahen von oben wie Pflastersteine auf einer Wiese aus.

Die kleine Hauser war jetzt hier, in einem der grauen Häuser. In welchem? Ulrich Kunsi war zu weit entfernt, um sie einzeln zu erkennen. Wie gerne wäre er hinuntergestiegen, solange er noch konnte!

Aber die Sonne war hinter dem großen Gipfel von Wildstrubel verschwunden und der junge Mann kehrte zurück. Vater Hari rauchte. Als er seinen Begleiter zurückkommen sah, schlug er ihm ein Kartenspiel vor und sie setzten sich einander gegenüber auf beiden Seiten des Tisches.

Sie spielten lange ein einfaches Spiel, das man Brisque nennt, dann aßen sie zu Abend und gingen zu Bett.

Die nächsten Tage waren ähnlich wie die ersten, klar und kalt, ohne neuen Schnee. Der alte Gaspard verbrachte seine Nachmittage damit, nach Adlern und den seltenen Vögeln Ausschau zu halten, die sich auf diese eisigen Gipfel wagten, während Ulrich regelmäßig zum Gemmipass zurückkehrte, um das Dorf zu betrachten. Dann spielten sie Karten, Würfel, Domino, gewannen und verloren kleine Gegenstände, um das Spiel interessant zu machen.

Eines Morgens rief Hari, der als erster aufgestanden war, seinen Begleiter. Eine tiefe, leichte, weiße Schaumwolke fiel auf sie, um sie herum, ohne Lärm, und begrub sie nach und nach unter einer dicken, dumpfen Schaummatratze. Dies dauerte vier Tage und vier Nächte. Sie mussten die Tür und die Fenster freimachen, einen Korridor graben und Stufen bauen, um auf dem Eispulver zu stehen, das durch zwölf Stunden Frost härter als der Granit der Moränen geworden war.

Sie lebten wie Gefangene und wagten sich kaum aus ihrem Haus heraus. Sie teilten sich die Arbeit, die sie regelmäßig erledigten. Ulrich Kunsi war für die Reinigung, das Waschen, die Pflege und die Sauberkeit zuständig. Er war auch für das Holzhacken zuständig, während Gaspard Hari kochte und für das Feuer sorgte. Ihre regelmäßigen und eintönigen Arbeiten wurden durch lange Karten- oder Würfelspiele unterbrochen. Sie stritten sich nie, da sie beide ruhig und gelassen waren. Sie waren nie ungeduldig, schlecht gelaunt oder sprachen bittere Worte, denn sie hatten sich einen Vorrat an Resignation für die Überwinterung auf den Gipfeln angelegt.

Manchmal nahm der alte Gaspard sein Gewehr und ging auf die Suche nach Gämsen, die er von Zeit zu Zeit erlegte. Dann wurde im Gasthaus von Schwarenbach gefeiert und ein großes Festmahl mit frischem Fleisch veranstaltet.

Eines Morgens machte er sich auf den Weg. Das Thermometer draußen zeigte achtzehn Grad unter dem Gefrierpunkt. Da die Sonne noch nicht aufgegangen war, hoffte der Jäger, die Tiere in der Nähe des Wildstrubels zu überraschen.

Ulrich war allein und blieb bis 10 Uhr im Bett. Er war von Natur aus ein Schläfer, aber er hätte es nicht gewagt, sich seiner Neigung in Gegenwart des alten Führers, der immer eifrig und früh am Morgen war, hinzugeben.

Er frühstückte langsam mit Sam, der seine Tage und Nächte ebenfalls schlafend vor dem Feuer verbrachte, dann fühlte er sich traurig, hatte sogar Angst vor der Einsamkeit und wurde von dem Bedürfnis nach dem täglichen Kartenspiel ergriffen, wie von dem Wunsch nach einer unbesiegbaren Gewohnheit.

Er ging hinaus, um seinem Begleiter zu begegnen, der um vier Uhr nach Hause kommen sollte.

Der Schnee hatte das ganze tiefe Tal geebnet, die Spalten gefüllt, die beiden Seen ausgelöscht, die Felsen gepolstert und zwischen den gewaltigen Gipfeln eine riesige, gleichmäßige, weiße, blendende und eisige Wanne gebildet.

Seit drei Wochen war Ulrich nicht mehr an den Rand des Abgrunds zurückgekehrt, von wo aus er auf das Dorf blickte. Er wollte dorthin zurückkehren, bevor er die Steigung nach Wildstrubel hinaufstieg. Loëche lag nun auch unter dem Schnee und die Häuser waren kaum noch zu erkennen, da sie unter einer fahlen Decke begraben waren.

Dann bog er nach rechts ab und erreichte den Lömmern-Gletscher. Er ging mit seinem langgezogenen Bergsteigerschritt und schlug mit seinem eisenbeschlagenen Stock auf den Schnee, der so hart wie Stein war. Und er suchte mit seinem scharfen Auge nach dem kleinen, schwarzen, sich bewegenden Punkt in der Ferne auf dieser riesigen Fläche.

Als er den Rand des Gletschers erreichte, blieb er stehen und fragte sich, ob der Alte diesen Weg genommen hatte, dann ging er mit einem schnelleren und unruhigeren Schritt an den Moränen entlang.

Es wurde langsam dunkel, der Schnee wurde rosa und ein trockener, gefrorener Wind wehte über die kristallene Oberfläche. Ulrich stieß einen scharfen, vibrierenden, lang anhaltenden Ruf aus. Die Stimme flog in die Totenstille, in der die Berge schliefen; sie lief weit über die tiefen, unbeweglichen Wellen aus eisigem Schaum, wie ein Vogelschrei über die Wellen des Meeres; dann verklang sie und nichts antwortete ihm.

Er begann wieder zu laufen. Die Sonne war hinter den Gipfeln versunken, die vom Himmel noch immer rot schimmerten, aber die Tiefen des Tals wurden grau. Und der junge Mann bekam plötzlich Angst. Es schien ihm, als ob die Stille, die Kälte, die Einsamkeit und der Wintertod dieser Berge in ihn eindringen würden, sein Blut stoppen und einfrieren, seine Glieder versteifen und ihn zu einem unbeweglichen und eisigen Wesen machen würden. Er begann zu rennen und floh in Richtung seines Hauses. Er dachte, dass der Alte während seiner Abwesenheit nach Hause gekommen war. Er hatte einen anderen Weg genommen und würde nun vor dem Feuer sitzen, mit einer toten Gämse zu seinen Füßen.

Bald sah er das Gasthaus. Es kam kein Rauch heraus. Ulrich lief schneller und öffnete die Tür. Sam rannte los, um ihn zu feiern, aber Gaspard Hari war noch nicht zurückgekehrt.

Kunsi drehte sich erschrocken um die eigene Achse, als ob er erwartet hätte, seinen Gefährten in einer Ecke versteckt zu entdecken. Dann zündete er das Feuer wieder an und kochte die Suppe, immer in der Hoffnung, dass der alte Mann zurückkehren würde.

Von Zeit zu Zeit ging er hinaus, um zu sehen, ob er nicht doch noch auftauchte. Die Nacht war hereingebrochen, die fahle Nacht der Berge, die blasse Nacht, die fahle Nacht, die am Horizont von einer schmalen gelben Sichel erhellt wurde, die bereit war, hinter die Berggipfel zu fallen.

Dann ging der junge Mann nach Hause, setzte sich hin, wärmte seine Füße und Hände und träumte von möglichen Unfällen.

Gaspard könnte sich ein Bein gebrochen haben, in ein Loch gefallen sein, einen falschen Schritt gemacht haben, der ihm den Knöchel verdreht hatte. Und er blieb im Schnee liegen, ergriffen, steif vor Kälte, mit einer Seele in Not, verloren, vielleicht um Hilfe schreiend, mit der ganzen Kraft seiner Kehle in der Stille der Nacht rufend.

Aber wohin? Das Gebirge war so weit, so rau, so gefährlich in der Umgebung, besonders zu dieser Jahreszeit, dass man zehn oder zwanzig Führer hätte sein müssen und acht Tage lang in alle Richtungen hätte wandern müssen, um einen Menschen in dieser Unendlichkeit zu finden.

Ulrich Kunsi entschied sich jedoch, mit Sam aufzubrechen, wenn Gaspard Hari nicht zwischen Mitternacht und ein Uhr morgens zurückkehrte.

Und er traf seine Vorbereitungen.

Er packte den Proviant für zwei Tage in einen Sack, nahm seine Steigeisen, legte sich ein langes, dünnes und starkes Seil um die Hüfte, überprüfte den Zustand seines beschlagenen Stocks und des Beils, mit dem er die Stufen in das Eis hackte. Dann wartete er. Das Feuer brannte im Kamin, der große Hund schnarchte im Schein der Flamme und die Uhr schlug wie ein Herz ihre regelmäßigen Schläge in ihrem klingenden Holzgehäuse.

Er wartete, sein Ohr wachsam auf entfernte Geräusche gerichtet, fröstelnd, wenn der leichte Wind über das Dach und die Wände streifte.

Als die Uhr Mitternacht schlug, stutzte er. Dann, als er sich zitternd und ängstlich fühlte, stellte er Wasser auf den Herd, um einen heißen Kaffee zu trinken, bevor er sich auf den Weg machte.

Als die Uhr ein Uhr schlug, stand er auf, weckte Sam, öffnete die Tür und ging in Richtung Wildstrubel. Fünf Stunden lang stieg er auf, kletterte mit seinen Steigeisen über Felsen, hackte das Eis, ging immer weiter und manchmal hetzte er den Hund, der an einem zu schnellen Abhang zurückgeblieben war, an seinem Seil. Es war ungefähr sechs Uhr, als er einen der Gipfel erreichte, wo der alte Gaspard oft auf der Suche nach Gämsen war.

Er wartete, bis der Tag anbrach.

Der Himmel über ihm wurde blass und plötzlich erhellte ein seltsamer Lichtschein, der von irgendwoher kam, das riesige Meer aus blassen Gipfeln, das sich hundert Meilen um ihn herum erstreckte. Es schien, als ob dieses vage Licht aus dem Schnee selbst kam und sich in den Raum ausbreitete. Nach und nach wurden die höchsten Gipfel in der Ferne alle zartrosa wie Fleisch und die rote Sonne erschien hinter den schweren Riesen der Berner Alpen.

Ulrich Kunsi setzte sich wieder in Bewegung. Er ging wie ein Jäger, gebückt, spähte nach Spuren und sagte zum Hund: "Such, Dickerchen, such."

Er ging nun den Berg hinunter, suchte mit seinen Augen die Abgründe ab und manchmal rief er, stieß einen langen Schrei aus, der schnell in der stummen Unendlichkeit starb. Er glaubte eine Stimme zu hören, rannte los, rief erneut, hörte nichts mehr und setzte sich erschöpft und verzweifelt hin. Gegen Mittag aß er zu Mittag und ließ Sam essen, der genauso müde war wie er selbst. Dann begann er wieder mit seiner Suche.

Als es Abend wurde, war er immer noch zu Fuß unterwegs und hatte bereits fünfzig Kilometer in den Bergen zurückgelegt. Da er zu weit von seinem Haus entfernt war, um zurückzukehren, und zu müde, um sich noch länger zu schleppen, grub er ein Loch in den Schnee und kuschelte sich mit seinem Hund unter eine Decke, die er mitgebracht hatte. Sie legten sich aneinander, der Mann und das Tier, wärmten ihre Körper aneinander und froren dennoch bis auf die Knochen.

Ulrich schlief kaum, sein Geist wurde von Visionen verfolgt, seine Glieder von Schüttelfrost geschüttelt.

Der Tag brach an, als er aufstand. Seine Beine waren steif wie Eisenstangen, seine Seele war so schwach, dass er vor Angst schrie und sein Herz klopfte, so dass er vor Aufregung zusammenbrach, wenn er glaubte, ein Geräusch zu hören.

Er dachte plötzlich, dass er auch in dieser Einsamkeit erfrieren würde und der Schrecken dieses Todes, der seine Energie peitschte, erweckte seine Kraft.

Er ging nun hinunter zum Gasthaus, fiel hin und stand wieder auf, weit gefolgt von Sam, der auf drei Beinen humpelte.

Sie erreichten Schwarenbach erst gegen vier Uhr nachmittags. Das Haus war leer. Der junge Mann machte ein Feuer, aß und schlief ein, so abgestumpft, dass er an nichts mehr denken konnte.

Er schlief lange, sehr lange, in einem unbesiegbaren Schlaf. Doch plötzlich erschütterte eine Stimme, ein Schrei, ein Name: "Ulrich", seine tiefe Betäubung und ließ ihn aufstehen. Hatte er geträumt? War es einer dieser seltsamen Rufe, die durch die Träume der unruhigen Seelen dringen? Nein, er hörte ihn noch, den vibrierenden Schrei, der in sein Ohr eingedrungen war und sich bis in seine nervösen Fingerspitzen in seinem Fleisch festgesetzt hatte. Gewiss, man hatte gerufen: "Ulrich!". Jemand war da, in der Nähe des Hauses. Er konnte nicht daran zweifeln. Also öffnete er die Tür und schrie: "Du bist es, Gaspard!" mit der ganzen Kraft seiner Kehle.

Nichts antwortete, kein Ton, kein Flüstern, kein Stöhnen, nichts. Es war dunkel. Der Schnee war bleich.

Der Wind war aufgekommen, der eisige Wind, der die Steine zertrümmert und nichts Lebendiges auf diesen verlassenen Höhen zurücklässt. Er kam in plötzlichen Stößen, die austrocknender und tödlicher waren als der Feuerwind der Wüste. Ulrich rief erneut: "Gaspard! - Gaspard! - Gaspard!"

Dann wartete er. Alles auf dem Berg blieb stumm! Dann schüttelte ihn ein Schrecken bis auf die Knochen. Er sprang in die Herberge, schloss die Tür und schob die Riegel vor, dann fiel er zitternd auf einen Stuhl und war sich sicher, dass er von seinem Kameraden gerufen worden war, als er gerade seinen Verstand verloren hatte.

Dessen war er sich sicher, so wie man sich sicher ist, zu leben oder Brot zu essen. Der alte Gaspard Hari hatte zwei Tage und drei Nächte lang irgendwo in einem Loch gelegen, in einer dieser tiefen, unberührten Schluchten, deren Weiß noch unheimlicher ist als die Dunkelheit des Untergrunds. Er hatte zwei Tage und drei Nächte lang gequält und war vor kurzem gestorben, als er an seinen Gefährten dachte. Und seine Seele, kaum frei, war zu dem Gasthaus geflogen, in dem Ulrich schlief, und hatte ihn gerufen, mit der geheimnisvollen und schrecklichen Tugend, die die Seelen der Toten haben, um die Lebenden heimzusuchen. Sie hatte gerufen, diese sprachlose Seele, in der überwältigten Seele des Schlafenden; sie hatte ihren letzten Abschied gerufen, oder ihren Vorwurf, oder ihren Fluch über den Mann, der nicht genug gesucht hatte.

Und Ulrich spürte sie dort, ganz nah, hinter der Mauer, hinter der Tür, die er gerade geschlossen hatte. Sie schlich umher, wie ein Nachtvogel, der mit seinen Federn ein erleuchtetes Fenster streift, und der verzweifelte junge Mann war bereit, vor Entsetzen zu schreien. Er wollte fliehen und wagte es nicht, hinauszugehen; er wagte es nicht und würde es auch in Zukunft nicht wagen, denn der Geist würde Tag und Nacht um das Gasthaus herum bleiben, bis die Leiche des alten Führers gefunden und in die geweihte Erde eines Friedhofs gelegt worden war.

Der Tag kam und Kunsi gewann ein wenig an Selbstvertrauen, als die Sonne strahlend zurückkehrte. Er bereitete sein Essen vor, kochte die Suppe für seinen Hund und saß dann regungslos auf einem Stuhl, sein Herz schmerzte und er dachte an den alten Mann, der im Schnee lag.

Sobald die Nacht den Berg bedeckte, überfiel ihn ein neuer Schrecken. Er lief nun durch die dunkle Küche, die nur von einer Kerzenflamme erhellt wurde, er lief von einem Ende des Raumes zum anderen, mit großen Schritten und lauschte, ob der erschreckende Schrei der anderen Nacht nicht wieder durch die trübe Stille draußen dringen würde. Und er fühlte sich einsam, der Elende, wie kein Mensch jemals einsam gewesen war! Er war allein in dieser riesigen Schneewüste, allein in zweitausend Metern Höhe über der bewohnten Erde, über den Häusern der Menschen, über dem Leben, das sich bewegt, lärmt und pulsiert, allein im eisigen Himmel! Er hatte das Verlangen, sich irgendwohin zu retten, egal wie, nach Loëche hinabzusteigen und sich in den Abgrund zu stürzen, aber er wagte es nicht, die Tür zu öffnen, weil er sicher war, dass der andere, der Tote, ihm den Weg versperren würde, um auch dort oben nicht allein zu bleiben.

Gegen Mitternacht, müde vom Laufen, überwältigt von Angst und Furcht, döste er schließlich auf einem Stuhl ein, denn er fürchtete sein Bett, wie man einen Ort des Spuks fürchtet.

Plötzlich schrillte der Schrei von gestern Abend in seinen Ohren, so hoch, dass Ulrich seine Arme ausstreckte, um den Geist abzuwehren, und er fiel mitsamt seinem Stuhl auf den Rücken.

Sam, der durch den Lärm geweckt wurde, begann zu heulen wie ein verängstigter Hund und lief um das Haus herum, um zu sehen, woher die Gefahr kam. Als er die Tür erreichte, schnüffelte er darunter, schnaubte und schnüffelte heftig, mit gesträubtem Fell, aufgerichtetem Schwanz und knurrte.

Kunsi war aufgesprungen und hielt seinen Stuhl an einem Bein fest und schrie: "Komm nicht rein, komm nicht rein, komm nicht rein oder ich töte dich". Der Hund, der durch diese Drohung angestachelt wurde, bellte wütend den unsichtbaren Feind an, der durch die Stimme seines Herrn herausgefordert wurde.

Sam beruhigte sich allmählich und legte sich wieder an die Feuerstelle, aber er blieb unruhig, mit erhobenem Kopf, glühenden Augen und knurrenden Zähnen.

Auch Ulrich kam wieder zu sich, aber als er spürte, dass er vor Angst in Ohnmacht fiel, holte er eine Flasche Schnaps aus dem Schrank und trank mehrere Gläser hintereinander. Seine Gedanken wurden vage, sein Mut wurde stärker und ein feuriges Fieber glitt durch seine Adern.

Am nächsten Tag aß er nicht viel und trank nur Alkohol. Und so lebte er mehrere Tage lang betrunken wie ein Tier. Sobald ihm der Gedanke an Gaspard Hari kam, begann er wieder zu trinken, bis er vor lauter Trunkenheit auf den Boden fiel. Und er lag da, auf dem Gesicht, sturzbetrunken, mit gebrochenen Gliedern, schnarchend, mit der Stirn auf dem Boden. Aber kaum hatte er die brennende Flüssigkeit verdaut, weckte ihn der immer gleiche Schrei "Ulrich!" wie eine Kugel, die seinen Schädel durchbohrt hatte, und er stand noch immer schwankend auf, streckte die Hände aus, um nicht zu fallen, und rief nach Sam, um ihn zu retten. Und der Hund, der wie sein Herrchen verrückt zu werden schien, stürzte sich auf die Tür, kratzte sie mit seinen Krallen und nagte mit seinen langen weißen Zähnen daran, während der junge Mann mit umgedrehtem Kragen, den Kopf in die Luft gestreckt, wie frisches Wasser nach einem Lauf den Schnaps in großen Schlucken hinunterschluckte, der gleich wieder seine Gedanken, seine Erinnerung und seinen verzweifelten Schrecken einschläfern würde.

Innerhalb von drei Wochen hatte er seinen gesamten Vorrat an Alkohol aufgebraucht. Aber das ständige Saufen betäubte nur seinen Schrecken, der immer wütender wurde, sobald er nicht mehr beruhigt werden konnte. Die fixe Idee, die durch den monatelangen Rausch noch verschlimmert wurde und in der absoluten Einsamkeit immer weiter wuchs, bohrte sich wie eine Schnecke in ihn hinein. Er lief nun durch sein Haus wie ein Tier im Käfig, drückte sein Ohr an die Tür, um zu hören, ob der andere da war, und forderte ihn durch die Wand heraus.

Wenn er dann vor Müdigkeit schlief, hörte er die Stimme, die ihn auf die Füße springen ließ.

Eines Nachts schließlich, wie ein Feigling, der zum Äußersten getrieben wird, stürzte er zur Tür und öffnete sie, um den Rufer zu sehen und ihn zum Schweigen zu zwingen.

Er bekam einen kalten Lufthauch ins Gesicht, der ihn bis auf die Knochen gefrieren ließ und er schloss die Tür und schob die Schlösser auf, ohne zu bemerken, dass Sam nach draußen gestürmt war. Dann warf er zitternd Holz ins Feuer und setzte sich davor, um sich zu wärmen, aber plötzlich zuckte er zusammen, jemand kratzte an der Wand und weinte.

Er rief verzweifelt: "Geh weg". Eine lange und schmerzhafte Klage antwortete ihm.

Dann wurde alles, was er noch an Verstand besaß, von der Angst fortgerissen. Er wiederholte "Geh weg" und drehte sich um die eigene Achse, um eine Ecke zu finden, in der er sich verstecken konnte. Der andere, der immer noch weinte, ging am Haus entlang und rieb sich an der Wand. Ulrich stürzte sich auf das Eichenbuffet mit Geschirr und Vorräten, hob es mit übermenschlicher Kraft hoch und schleppte es zur Tür, um sich auf eine Barrikade zu stützen. Dann stapelte er die verbliebenen Möbel, Matratzen, Matten und Stühle übereinander und blockierte das Fenster, wie man es tut, wenn man von einem Feind belagert wird.

Aber der von draußen stöhnte nun laut und düster, worauf der junge Mann mit einem ähnlichen Stöhnen antwortete.

Tage und Nächte vergingen, ohne dass sie aufhörten zu schreien. Der eine ging ständig um das Haus herum und hackte mit seinen Fingernägeln so heftig in die Wand, als wolle er sie einreißen, während der andere im Inneren des Hauses alle seine Bewegungen verfolgte, gebeugt, mit dem Ohr an den Stein gepresst, und auf alle seine Rufe mit entsetzlichen Schreien antwortete.

Eines Abends hörte Ulrich nichts mehr und setzte sich so erschöpft hin, dass er sofort einschlief.

Er erwachte ohne eine Erinnerung, ohne einen Gedanken, als ob sein ganzer Kopf während des bedrückenden Schlafes leer gewesen wäre. Er war hungrig und aß.


Der Winter war vorbei. Der Gemmiübergang wurde wieder passierbar und die Familie Hauser machte sich auf den Weg zurück zu ihrem Gasthof.

Sobald sie die Steigung erreicht hatten, stiegen die Frauen auf ihre Maultiere und erzählten von den beiden Männern, die sie gleich treffen würden.

Sie wunderten sich, dass einer der beiden nicht schon vor einigen Tagen abgestiegen war, sobald der Weg möglich war, um Neuigkeiten über ihre lange Überwinterung zu berichten.

Endlich sahen wir das Gasthaus, das noch mit Schnee bedeckt und gepolstert war. Die Tür und das Fenster waren geschlossen und ein wenig Rauch stieg aus dem Dach auf, was Vater Hauser beruhigte. Aber als er näher kam, sah er auf der Schwelle das Skelett eines von den Adlern gehäuteten Tieres, ein großes Skelett, das auf der Seite lag.

Alle betrachteten es. "Das muss Sam sein", sagte die Mutter. Und sie rief: "Hey, Gaspard". Ein Schrei ertönte aus dem Inneren, ein scharfer Schrei, der wie der eines Tieres klang. Vater Hauser wiederholte: "Hey, Gaspard". Ein weiterer Schrei, der dem ersten glich, war zu hören.

Dann versuchten die drei Männer, der Vater und die beiden Söhne, die Tür zu öffnen. Sie wehrte sich. Sie nahmen einen langen Balken aus dem leeren Stall als Rammbock und warfen ihn mit voller Wucht. Das Holz schrie, gab nach, die Bretter flogen in Stücke, dann erschütterte ein lauter Knall das Haus und sie sahen drinnen hinter der eingestürzten Anrichte einen Mann stehen, mit schulterlangem Haar, einem Bart, der ihm auf die Brust fiel, glänzenden Augen und Stofffetzen auf dem Körper.

Sie erkannten ihn nicht, aber Louise Hauser rief: "Es ist Ulrich, Mutter". Und die Mutter stellte fest, dass es Ulrich war, obwohl sein Haar weiß war.

Er ließ sie kommen, er ließ sich berühren, aber er antwortete nicht auf die Fragen, die ihm gestellt wurden, und so musste er nach Loëche gebracht werden, wo die Ärzte feststellten, dass er verrückt war.

Niemand erfuhr je, was aus seinem Begleiter geworden war.

Die kleine Hauser wäre in diesem Sommer beinahe an einer Krankheit gestorben, die man der Kälte der Berge zuschrieb.

(Neuübersetzung 2022: Alle Rechte vorbehalten)

Freitag, 29. Juli 2022

JOSEPH

 JOSEPH

von

GUY DE MAUPASSANT



Sie waren grau, ganz grau, die kleine Baronin Andrée de Fraisières und die kleine Gräfin Noëmi de Gardens.

Sie hatten zu zweit in dem verglasten Salon mit Blick auf das Meer zu Abend gegessen. Durch die offenen Fenster strömte die weiche Brise eines Sommerabends herein, warm und frisch zugleich, eine wohlschmeckende Brise des Ozeans. Die beiden jungen Frauen lagen auf ihren Liegestühlen und tranken nun von Minute zu Minute einen Tropfen Chartreuse, rauchten Zigaretten und erzählten sich gegenseitig intime Dinge, die nur durch diesen unerwarteten Rausch auf ihre Lippen kommen konnten.

Ihre Ehemänner waren am Nachmittag nach Paris zurückgekehrt und ließen sie allein an diesem kleinen, einsamen Strand zurück, den sie gewählt hatten, um den galanten Umherirrenden der Modeorte aus dem Weg zu gehen. Sie waren fünf Tage in der Woche abwesend und fürchteten die Landpartien, die Mittagessen im Gras, die Schwimmstunden und die schnelle Vertrautheit, die in der Untätigkeit der Kurorte entsteht. Dieppe, Etretat, Trouville waren ihnen zu gefährlich und sie hatten ein Haus gemietet, das von einem Original gebaut und verlassen wurde, im Tal von Roqueville, in der Nähe von Fécamp, und sie hatten dort ihre Frauen für den ganzen Sommer begraben.

Sie waren grau. Da sie nicht wusste, wie sie sich ablenken sollte, hatte die kleine Baronin der kleinen Gräfin ein feines Abendessen mit Champagner vorgeschlagen. Zuerst hatten sie viel Spaß daran gehabt, das Essen selbst zu kochen, dann hatten sie es fröhlich gegessen und kräftig getrunken, um den Durst zu stillen, den die Hitze des Ofens in ihrer Kehle geweckt hatte. Jetzt plauderten sie, rauchten Zigaretten und gurgelten leise mit Chartreuse. Sie wussten wirklich nicht mehr, was sie sagten.

Die Gräfin, die die Beine auf der Rückenlehne eines Stuhls hochgelegt hatte, war noch mehr weg als ihre Freundin.

 - Um einen solchen Abend zu beenden", sagte sie, "brauchen wir ein Liebespaar. Wenn ich das heute geplant hätte, hätte ich zwei aus Paris kommen lassen und Ihnen einen überlassen....

 - Ich", sagte der andere, "ich finde immer welche, sogar heute Abend, wenn ich einen wollte, würde ich ihn bekommen.

 - Kommen Sie schon! In Roqueville, meine Liebe? ein Bauer also.

 - Nein, nicht ganz.

 - Dann erzählen Sie mir davon.

 - Was soll ich Ihnen erzählen?

 - Dein Geliebter?

 - Meine Liebe, ich kann nicht leben, ohne geliebt zu werden. Wenn ich nicht geliebt würde, würde ich mich für tot halten.

 - Und ich auch.

 - Ist es nicht so?

 - Ja, das ist es. Männer verstehen das nicht, vor allem unsere Ehemänner!

 - Nein, ganz und gar nicht. Wie sollte es auch anders sein? Die Liebe, die wir brauchen, besteht aus Leckereien, Freundlichkeit und Galanterien. Das ist die Nahrung für unser Herz. Sie ist für unser Leben unerlässlich, unerlässlich, unerlässlich....

 - Unentbehrlich.

 - Ich muss das Gefühl haben, dass jemand an mich denkt, immer, überall. Wenn ich einschlafe, wenn ich aufwache, muss ich wissen, dass ich irgendwo geliebt werde, dass man von mir träumt, dass man mich begehrt. Ohne das wäre ich unglücklich, unglücklich. Oh, aber unglücklich, weil ich die ganze Zeit weinen muss.

 - Ich auch.

 - Denken Sie daran, dass es anders nicht möglich ist. Wenn ein Ehemann sechs Monate, ein Jahr oder zwei Jahre lang nett war, wird er zwangsläufig zu einem Rüpel, ja, zu einem richtigen Rüpel.... Er hat keine Hemmungen mehr, er zeigt sich so, wie er ist, er macht Szenen für Noten, für alle Noten. Man kann nicht jemanden lieben, mit dem man immer zusammenlebt.

 - Das ist doch wahr.

 - Oder etwa nicht? Wo war ich stehen geblieben? Ich kann mich nicht mehr erinnern.

 - Sie sagten, dass alle Ehemänner Unmenschen sind!

 - Ja, Unmenschen... alle.

 - Das ist wahr.

 - Und dann?

 - Was war danach?

 - Was habe ich danach gesagt?

 - Ich weiß es nicht, weil du es nicht gesagt hast?

 - Ich hatte dir doch etwas zu erzählen.

 - Ja, das ist wahr, warte....

 - Ah, da bin ich...

 - Ich höre Ihnen zu.

 - Ich habe dir also gesagt, dass ich überall Liebhaber finde.

 - Wie machst du das?

 - So ist es. Folgen Sie mir. Wenn ich in ein neues Land komme, mache ich mir Notizen und treffe meine Wahl.

 - Treffen Sie Ihre Wahl?

 - Ja, natürlich. Ich mache mir zuerst Notizen. Ich informiere mich. Ein Mann muss vor allem diskret, reich und großzügig sein, nicht wahr?

 - Ist das wahr?

 - Und dann muss er mir als Mann gefallen.

 - Das ist notwendig.

 - Also mache ich ihn an.

 - Sie geben ihm einen Köder?

 - Ja, wie man einen Fisch fängt. Haben Sie noch nie mit der Angel geangelt?

 - Nein, noch nie.

 - Das war falsch. Es ist sehr lustig. Und es ist lehrreich. Also köderte ich ihn....

 - Wie machen Sie das?

 - Sie sind dumm. Nimmt man nicht die Männer, die man nehmen will, als ob sie eine Wahl hätten! Und sie glauben, dass sie immer noch wählen können... diese Dummköpfe... aber wir wählen... immer.... Wenn man nicht hässlich und nicht dumm ist, wie wir, dann sind alle Männer Freier, alle, ohne Ausnahme. Wir gehen sie von morgens bis abends durch und wenn wir einen gefunden haben, geben wir ihm den Gnadenschuss...

 - Das sagt mir nicht, wie Sie es machen?

 - Wie mache ich das?... aber ich mache nichts. Ich lasse mich beobachten, das ist alles.

 - Sie lassen sich beobachten?

 - Aber ja doch. Das ist genug. Wenn Sie sich mehrmals hintereinander anschauen lassen, hält ein Mann Sie sofort für die schönste und verführerischste aller Frauen. Dann beginnt er, Sie zu umwerben. Ich lasse ihn wissen, dass er nicht schlecht ist, natürlich ohne etwas zu sagen, und er verliebt sich wie verrückt. Ich halte ihn fest. Und das hält mehr oder weniger an, je nach seinen Qualitäten.

 - Nehmen Sie auf diese Weise jeden, den Sie wollen?

 - Fast alle.

 - Also gibt es einige, die sich widersetzen?

 - Manchmal schon.

 - Warum?

 - Oh, warum? Wir sind Joseph aus drei Gründen. Weil man sehr in eine andere verliebt ist. Weil man übermäßig schüchtern ist und weil man... wie soll ich sagen... unfähig ist, die Eroberung einer Frau zu Ende zu führen....

 - Oh, meine Liebe! Meinst du?

 - Ja... ja... Ich bin sicher... es gibt viele von dieser letzten Art, viele, viele... viel mehr als man denkt. Oh, sie sehen aus wie alle anderen... sie sind gekleidet wie die anderen... sie machen Pfauen.... Wenn ich sage Pfauen... dann irre ich mich, sie könnten sich nicht entfalten.

 - Oh, meine Liebe...

 - Was die Schüchternen betrifft, so sind sie manchmal von uneinnehmbarer Dummheit. Es sind Männer, die sich nicht einmal ausziehen können, um alleine ins Bett zu gehen, wenn sie einen Spiegel in ihrem Zimmer haben. Bei diesen Menschen muss man energisch sein, mit Blicken und Handschlag arbeiten. Manchmal ist es sogar sinnlos. Sie wissen nie, wie oder wo sie anfangen sollen. Wenn man vor ihnen ohnmächtig wird, als letztes Mittel... behandeln sie Sie.... Und wenn es zu lange dauert, bis man seine Sinne wiedererlangt... holen sie Hilfe.

Diejenigen, die ich am liebsten mag, sind die, die in andere verliebt sind. Diese entferne ich im Sturm, um.... à... à... mit dem Bajonett, meine Liebe!

 - Das ist gut, aber wenn es keine Männer gibt, wie hier, zum Beispiel.

 - Ich finde welche.

 - Sie finden welche. Wo ist das?

 - Überall. Das erinnert mich an meine Geschichte.

"Dieses Jahr ist es zwei Jahre her, dass mein Mann mich den Sommer auf seinem Land in Bougrolles verbringen ließ. Dort ist nichts... aber hören Sie, nichts, nichts, nichts, nichts, nichts! In den Herrenhäusern in der Umgebung gibt es einige ekelhafte Schwergewichte, Jäger mit Haaren und Federn, die in Schlössern ohne Badewannen leben, Männer, die schwitzen und sich darauf legen und die man nicht korrigieren kann, weil sie unreinliche Lebensprinzipien haben.

"Rate mal, was ich getan habe?

 - Ich rate nicht!

 - Ah, ah, ah, ah! Ich hatte gerade einen Haufen Romane von George Sand zur Verherrlichung des einfachen Mannes gelesen, Romane, in denen die Arbeiter erhaben und alle Menschen der Welt kriminell sind. Hinzu kam, dass ich im Winter zuvor Ruy-Blas gesehen hatte und es mich sehr beeindruckt hatte. Nun, einer unserer Bauern hatte einen Sohn, einen gutaussehenden Mann von 22 Jahren, der studiert hatte, um Priester zu werden und das Seminar dann aus Ekel verlassen hatte. Nun, ich nahm ihn als Diener auf!

 - Oh! Und dann!

 - Danach... danach, meine Liebe, behandelte ich ihn von oben herab, indem ich ihm viel von mir zeigte. Ich habe ihn nicht gefüttert, diesen Rüpel, ich habe ihn angezündet!

 - Oh, Andrée!

 - Ja, das hat mich sogar sehr amüsiert. Man sagt, dass Diener nicht zählen! Nun, er zählte nicht. Ich läutete es jeden Morgen, wenn meine Kammerzofe mich anzog und jeden Abend, wenn sie mich auszog, für die Befehle.

 - Oh, Andrée?

 - Meine Liebe, er flammte auf wie ein Strohdach. Bei Tisch und während der Mahlzeiten sprach ich nur noch von Sauberkeit, Körperpflege, Duschen und Bädern. Nach vierzehn Tagen badete er morgens und abends im Fluss und parfümierte sich selbst, um das Schloss zu vergiften. Ich musste ihm sogar die Parfüms verbieten und sagte ihm wütend, dass Männer nur Kölnisch Wasser benutzen sollten.

 - Oh, Andrée!

 - Also hatte ich die Idee, eine Landbibliothek zu organisieren. Ich ließ einige hundert moralische Romane einführen, die ich an alle unsere Bauern und meine Bediensteten auslieh. In meiner Sammlung befanden sich einige Bücher... einige poetische Bücher... von denen, die die Seelen... der Internatsschüler und der Gymnasiasten... verwirren. Ich gab sie meinem Kammerdiener. Es hat ihn das Leben gelehrt... ein komisches Leben.

 - Oh... Andrée!

 - Dann wurde ich mit ihm vertraut und fing an, ihn zu duzen. Ich hatte ihn Joseph genannt. Meine Liebe, er war in einem Zustand... in einem erschreckenden Zustand.... Er wurde mager wie... wie ein Hahn... und er verdrehte die Augen wie ein Verrückter. Ich amüsierte mich sehr. Dies ist einer meiner besten Sommer...

 - Und danach?

 - Danach... ja... Nun, eines Tages, als mein Mann nicht da war, sagte ich ihm, dass er den Korb anspannen sollte, um mich in den Wald zu fahren. Es war sehr heiß, sehr heiß... Das war's!

 - Oh Andrée, erzählen Sie mir alles.... Das macht mir so viel Spaß.

 - Hier, trinken Sie ein Glas Chartreuse, sonst trinke ich die Karaffe allein aus. Nun, ich fand mich schlecht auf dem Weg.

 - Was meinen Sie damit?

 - Wie dumm du doch bist. Ich sagte ihm, dass es mir schlecht gehen würde und dass er mich auf das Gras tragen sollte. Und dann, als ich auf dem Gras war, erstickte ich und ich sagte ihm, er solle mich losbinden. Und als ich dann losgelassen wurde, verlor ich das Bewusstsein.

 - Ganz und gar nicht.

 - Oh nein, überhaupt nicht.

 - Was ist mit Ihnen?

 - Nun, ich war gezwungen, fast eine Stunde lang bewusstlos zu sein. Er konnte kein Heilmittel finden. Aber ich war geduldig und öffnete meine Augen erst wieder, nachdem er gefallen war.

 - Oh, Andrée! Und was haben Sie ihm gesagt?

 - Ich nichts! Wusste ich etwas, da ich bewusstlos war? Ich dankte ihm. Ich sagte ihm, er solle mich wieder in den Wagen setzen, und er brachte mich zurück zum Schloss. Aber er wäre fast umgefallen, als er um den Zaun bog!

 - Oh, Andrée! Und das ist alles?

 - Das ist alles...

 - Sie haben nur einmal das Bewusstsein verloren?

 - Nur ein einziges Mal, bei Gott! Ich wollte diesen Schurken nicht zu meinem Liebhaber machen.

 - Wie lange haben Sie ihn danach behalten?

 - Aber ja doch. Ich habe ihn immer noch. Warum hätte ich ihn wegschicken sollen. Ich hätte mich nicht über ihn beschweren können.

 - Oh, Andrée! Und er liebt Sie immer noch?

 - Bei Gott.

 - Wo ist er?

Die kleine Baronin streckte ihre Hand nach der Wand aus und drückte auf die elektrische Klingel. Die Tür öffnete sich fast sofort und ein großer Diener trat ein, der einen starken Duft von Kölnisch Wasser verströmte.

Die Baronin sagte zu ihm: "Joseph, mein Junge, ich habe Angst, dass es mir schlecht geht, bitte holen Sie mir meine Kammerzofe".

Der Mann stand unbeweglich wie ein Soldat vor einem Offizier und blickte seine Herrin mit glühenden Augen an, als diese sagte: "Aber geh schnell, du großer Narr, wir sind heute nicht im Wald und Rosalie wird mich besser pflegen als du."

Er drehte sich auf den Fersen und ging hinaus.

Die kleine Gräfin war erschrocken und fragte:

 - Und was werden Sie Ihrer Kammerzofe sagen?

 - Ich werde ihr sagen, dass es vorbei ist! Nein, ich werde mich trotzdem entlacken lassen. Das wird meine Brust entlasten, denn ich kann nicht mehr atmen. Ich bin grau... meine Liebe... aber grau, dass ich umfallen würde, wenn ich aufstehen würde.

(Neuübersetzung 2022: Alle Rechte vorbehalten)

Mittwoch, 27. Juli 2022

EINE FAMILIE

 EINE FAMILIE

von

GUY DE MAUPASSANT


Ich wollte meinen Freund Simon Radevin wiedersehen, den ich seit 15 Jahren nicht mehr gesehen hatte.

Früher war er mein bester Freund, der Freund meiner Gedanken, der Freund, mit dem man die langen, ruhigen und fröhlichen Abende verbringt, der Freund, dem man die intimsten Dinge des Herzens erzählt, für den man bei einem leisen Gespräch seltene, feine, geniale, delikate Ideen findet, die aus der Sympathie selbst entstehen, die den Geist anregt und ihm ein gutes Gefühl verleiht.

Viele Jahre lang hatten wir uns kaum getrennt. Wir hatten zusammen gelebt, gereist, gedacht, geträumt, die gleichen Dinge mit der gleichen Liebe geliebt, die gleichen Bücher bewundert, die gleichen Werke verstanden, die gleichen Gefühle empfunden und so oft über die gleichen Menschen gelacht, dass wir uns völlig verstanden, wenn wir nur einen Blick austauschten.

Dann hatte er geheiratet. Er hatte plötzlich ein kleines Mädchen aus der Provinz geheiratet, das nach Paris gekommen war, um einen Verlobten zu suchen. Wie hatte dieses blonde, magere Mädchen mit den albernen Händen, den klaren, leeren Augen und der frischen, dummen Stimme, die hunderttausend Hochzeitspuppen glich, diesen intelligenten, feinen Jungen aufgegabelt? Kann man so etwas verstehen? Er hatte zweifellos auf das Glück gehofft, das einfache, sanfte und lange Glück in den Armen einer guten, zärtlichen und treuen Frau; und er hatte all dies in den durchsichtigen Augen dieses Kindes mit den blassen Haaren gesehen.

Er hatte nicht bedacht, dass der aktive, lebendige und vibrierende Mensch von allem müde wird, sobald er die dumme Realität begriffen hat, es sei denn, er verblödet so sehr, dass er nichts mehr versteht.

Wie sollte ich ihn finden? Immer noch lebhaft, geistreich, lachend und enthusiastisch oder eingeschlafen vom Provinzleben? Ein Mensch kann sich in fünfzehn Jahren verändern!


Der Zug hielt in einem kleinen Bahnhof. Als ich aus dem Waggon stieg, lief ein dicker, sehr dicker Mann mit roten Wangen und einem prallen Bauch auf mich zu, breitete die Arme aus und rief: "Georges". Ich umarmte ihn, aber ich hatte ihn nicht erkannt. Dann flüsterte ich erstaunt: "Cristi, du hast nicht abgenommen". Er antwortete lachend: "Was willst du? Das gute Leben, das gute Essen, die guten Nächte! Essen und schlafen, das ist mein Leben!

Ich betrachtete ihn und suchte in dem breiten Gesicht nach den geliebten Zügen. Nur das Auge hatte sich nicht verändert, aber ich konnte den Blick nicht wiederfinden und dachte: "Wenn es wahr ist, dass der Blick die Reflexion des Gedankens ist, dann ist der Gedanke in diesem Kopf nicht mehr der Gedanke von früher, den ich so gut kannte".

Das Auge leuchtete dennoch, voller Freude und Freundschaft, aber es hatte nicht mehr diese intelligente Klarheit, die ebenso wie das Wort den Wert eines Geistes ausdrückt.

Plötzlich sagte Simon zu mir:

 - Hier sind meine beiden Ältesten.

Ein Mädchen von vierzehn Jahren, fast eine Frau, und ein Junge von dreizehn Jahren, gekleidet wie ein Schuljunge, kamen schüchtern und unbeholfen auf mich zu.

Ich flüsterte: "Gehört das Ihnen?"

Er antwortete lachend: "Aber ja.

 - Wie viele haben Sie?

 - Fünf! Drei sind noch zu Hause geblieben!

Er antwortete mit einem stolzen, zufriedenen, fast triumphierenden Blick und ich fühlte ein tiefes Mitleid, gemischt mit einer vagen Verachtung für diesen stolzen und naiven Vermehrer, der seine Nächte damit verbrachte, zwischen zwei Summen in seinem Haus in der Provinz Kinder zu zeugen, wie ein Kaninchen in einem Käfig.

Ich stieg in ein Auto, das er selbst fuhr und wir fuhren durch die Stadt, eine traurige, schläfrige und stumpfe Stadt, in der sich nichts auf den Straßen bewegte, außer ein paar Hunden und zwei oder drei Hausmädchen. Von Zeit zu Zeit nahm ein Ladenbesitzer an der Tür seinen Hut ab, Simon erwiderte den Gruß und nannte den Namen des Mannes, um mir zu beweisen, dass er alle Einwohner mit Namen kannte. Mir kam der Gedanke, dass er an die Deputation dachte, den Traum aller in der Provinz Begrabenen.

Die Siedlung war schnell durchquert und der Wagen fuhr in einen Garten, der wie ein Park aussah, und hielt vor einem Haus mit Türmchen, das versuchte, als Schloss durchzugehen.

 - Das ist mein Loch", sagte Simon, um ein Kompliment zu erhalten.

Ich antwortete:

 - Es ist köstlich.

Auf der Treppe erschien eine Dame, die sich für den Besuch herausgeputzt hatte, die sich für den Besuch frisiert hatte und die Sätze für den Besuch vorbereitet hatte. Es war nicht mehr das blonde, fade Mädchen, das ich vor fünfzehn Jahren in der Kirche gesehen hatte, sondern eine dicke Dame mit Falbalas und Krausen, eine dieser Damen ohne Alter, ohne Charakter, ohne Eleganz, ohne Geist, ohne alles, was eine Frau ausmacht. Sie war eine Mutter, na ja, eine dicke, banale Mutter, die menschliche Legehenne, die menschliche Zuchtstute, die fleischliche Maschine, die sich fortpflanzt, ohne eine andere Sorge in der Seele als ihre Kinder und ihr Kochbuch.

Sie begrüßte mich und ich betrat die Eingangshalle, wo drei kleine Kinder nach Größe aufgereiht waren und es aussah, als ob sie für eine Revue aufgestellt worden wären, wie die Feuerwehr vor einem Bürgermeister.

Ich sagte:

 - Ah! Ah! Hier sind die anderen?

Simon strahlte und nannte sie "Jean, Sophie und Gontran".

Die Tür zum Salon war offen. Ich trat ein und sah in einem Sessel etwas zitterndes, einen Mann, einen alten, gelähmten Mann.

Frau Radevin trat vor:

 - Das ist mein Großvater, Sir. Er ist siebenundachtzig Jahre alt.

Dann rief sie dem stampfenden alten Mann ins Ohr: "Er ist ein Freund von Simon, Papa". Der Vorfahre bemühte sich, mich zu begrüßen und vagabundierte: "Wau, wau, wau" und wedelte mit der Hand. Ich antwortete: "Sie sind zu freundlich, Sir", und fiel auf einen Stuhl.

Simon kam gerade herein und lachte:

 - Ah, Sie haben den guten Papa kennengelernt. Der alte Herr ist ein Glückspilz, er ist die Unterhaltung der Kinder. Er ist so gierig, mein Lieber, dass er sich bei jeder Mahlzeit zu Tode frisst. Du kannst dir nicht vorstellen, was er essen würde, wenn man ihn frei ließe. Aber Sie werden sehen, Sie werden sehen. Er beäugt die süßen Speisen, als ob es sich um Damen handeln würde. Sie haben noch nie etwas Lustigeres getroffen, Sie werden es gleich sehen.

Dann wurde ich in mein Zimmer geführt, um mich zu waschen, da es Zeit für das Abendessen war. Ich hörte ein lautes Stampfen auf der Treppe und drehte mich um. Alle Kinder folgten mir in einer Prozession hinter ihren Vätern, wahrscheinlich um mir die Ehre zu erweisen.

Mein Zimmer blickte auf die Ebene, eine endlose, nackte Ebene, ein Meer aus Gras, Weizen und Hafer, ohne einen Baum oder eine Anhöhe, ein beeindruckendes und trauriges Bild des Lebens, das man in diesem Haus führen musste.

Eine Glocke läutete. Es war die Glocke zum Abendessen. Ich ging hinunter.

Frau Radevin nahm meinen Arm mit einer zeremoniellen Miene und wir gingen ins Esszimmer. Ein Diener rollte den Stuhl des alten Mannes, der kaum vor seinem Teller stand und einen gierigen und neugierigen Blick auf das Dessert warf, während er mühsam seinen wackeligen Kopf von einem Teller zum anderen drehte.

Dann rieb sich Simon die Hände: "Du wirst dich amüsieren", sagte er zu mir. Und alle Kinder, die verstanden, dass sie mir den gierigen Opa vorführen wollten, fingen gleichzeitig an zu lachen, während ihre Mutter nur mit den Schultern zuckte.

Radevin schrie den alten Mann an und bildete mit seinen Händen ein Sprachrohr.

 - Heute Abend gibt es Creme mit süßem Reis.

Das faltige Gesicht des Großvaters leuchtete auf und er zitterte stärker von oben bis unten, um anzuzeigen, dass er verstanden hatte und sich freute.

Dann begann das Abendessen.

"Schau", flüsterte Simon. Der Großvater mochte die Suppe nicht und weigerte sich, sie zu essen. Der Diener schob ihm den vollen Löffel in den Mund, während er kräftig schnaufte, um die Brühe nicht zu verschlucken, die auf den Tisch und die Nachbarn spritzte.

Die kleinen Kinder krümmten sich vor Freude, während ihr Vater sehr zufrieden war und immer wieder sagte: "Ist der alte Mann lustig?

Und während des gesamten Essens war er das einzige Thema. Er schaute sich die Speisen auf dem Tisch an und versuchte mit seiner wild zappelnden Hand, sie zu greifen und zu sich zu ziehen. Man legte sie fast in Reichweite, um seine verzweifelten Bemühungen zu sehen, seinen zitternden Anlauf zu ihnen, den verzweifelten Ruf seines ganzen Wesens, seines Auges, seines Mundes, seiner Nase, die sie erschnüffelte. Und er sabberte vor Neid auf sein Handtuch und gab unartikulierte Grunzlaute von sich. Die ganze Familie freute sich über diese abscheuliche und groteske Tortur.

Dann wurde ihm ein kleines Stück auf den Teller gelegt, das er mit fieberhafter Völlerei verzehrte, um schnell etwas anderes zu bekommen.

Als der süße Reis kam, bekam er fast einen Krampf. Er stöhnte vor Verlangen.

Gontran rief ihm zu: "Sie haben zu viel gegessen, Sie werden nichts bekommen". Und wir taten so, als würden wir ihm keinen geben.

Dann begann er zu weinen. Er weinte und zitterte noch mehr, während alle Kinder lachten.

Schließlich brachte man ihm sein Stück, ein sehr kleines Stück, und er machte, als er den ersten Bissen von der Zwischenmahlzeit aß, ein komisches, gefräßiges Geräusch in der Kehle und eine Bewegung mit dem Hals, wie bei einer Ente, die einen zu großen Bissen verschluckt.

Als er fertig war, begann er zu stampfen, um noch mehr zu bekommen.

Ich hatte Mitleid mit diesem rührenden und lächerlichen Tantalus und bat ihn: "Kommen Sie, geben Sie ihm noch ein wenig Reis?"

Simon antwortete: "Oh nein, mein Lieber, wenn er in seinem Alter zu viel isst, könnte es ihm schaden.

Ich schwieg und träumte über diese Worte. O Moral, o Logik, o Weisheit! In seinem Alter! Also wurde ihm das einzige Vergnügen, das er noch genießen konnte, aus Sorge um seine Gesundheit vorenthalten! Was sollte er mit seiner Gesundheit anfangen, dieses träge und zitternde Wrack? Man schonte seine Tage, wie man so schön sagt? Seine Tage? Wie viele Tage, zehn, zwanzig, fünfzig oder hundert? Warum? Für ihn? oder um der Familie das Schauspiel seiner ohnmächtigen Gier länger zu erhalten?

Er hatte in diesem Leben nichts mehr zu tun, nichts mehr. Er hatte nur noch einen Wunsch, eine einzige Freude; warum sollte er ihm diese letzte Freude nicht vollständig geben, sie ihm geben, bis er daran stirbt.

Nach einem langen Kartenspiel ging ich in mein Zimmer, um mich schlafen zu legen: ich war traurig, traurig, traurig!

Ich stellte mich an mein Fenster. Draußen war nichts zu hören als ein sehr leises, sehr sanftes, sehr schönes Zwitschern eines Vogels, der irgendwo in einem Baum saß. Dieser Vogel muss so leise in der Nacht gesungen haben, um sein Weibchen, das auf seinen Eiern schlief, in den Schlaf zu wiegen.

Und ich dachte an die fünf Kinder meines armen Freundes, der jetzt neben seiner hässlichen Frau schnarchen musste.

(Neuübersetzung 2022: Alle Rechte vorbehalten)

Dienstag, 26. Juli 2022

Die goldene Dose.

 von

Hedwig Courths-Mahler

 Die goldene Dose.

Antonius Vitus war von seiner Romreise nach Alexandrien zurückgekehrt. Ein Jahr fast war er auf Reisen gewesen. Nun freute er sich aber doch, sein altgewohntes Leben wieder aufzunehmen.

Sein Freund Claudius hatte ihm zu Ehren ein Fest veranstaltet. Die Gäste befanden sich in der herrlichen Halle des Hauses. Das Mahl war köstlich gewesen. Die Dienerinnen, thessalonische Sklavinnen, waren die schönsten von ganz Alexandrien, der Wein war feurig und von herrlichem Aroma, und die Unterhaltung war lebhaft und geistreich. Es fehlte also nichts am Wohlbehagen der Gäste.

»Was gibt es Neues in Alexandrien, Freunde? fragte Antonius Vitus lächelnd.

»Nichts Interessantes für dich, du Weltgereister. Denn Rom sehen, heißt die Welt sehen,« sagte Armidus, der Spötter.

»Doch, doch, Freund – du vergißt Julia!« rief ein bildschöner Jüngling schwärmerisch.

»Wer ist diese Julia? Was ist mit ihr?«

»O, du wirst sie kennen lernen, wenn dir die Götter hold gesinnt sind,« berichtete der schöne Jüngling eifrig. »Sie ist schön wie die Venus, reich wie Kleopatra und besitzt das schönste Haus in Alexandrien, seit sie vor wenigen Monaten hier ankam. Niemand weiß, woher, man weiß nur, daß sie Witwe ist und –«

»Ach, Freunde – wir wollen lieber von andern Dingen sprechen. Was machen deine kappadozischen Hengste, mein lieber Lulius?«

Dies sagte Claudius hastig, mit einem gewollt gleichgültigen Gesicht. Aber seine Augen flackerten unruhig.

Antonius Vitus sah den Freund forschend an. Er kam ihm verändert vor, elend und unstät. Gerade wollte er ihn nach dem Grunde fragen, da hob Armidus, der Spötter, hinter Claudius warnend den Finger und legte ihn auf den Mund.

Antonius Vitus beachtete dies Gebot des Schweigens.

Als die Gäste dann bald das Haus des Claudius verließen, gesellte sich Antonius Vitus zu Armidus.

»Ich möchte noch mit dir sprechen, Freund – komm mit in mein Haus.«

Armidus neigte bejahend das Haupt. Sie bestiegen ihre Sänften und, begleitet von Fackeln tragenden Sklaven, kamen sie in das Haus des Antonius.

Zuerst nahmen sie dort ein Bad, wobei sie von ausgesucht schönen Sklaven bedient wurden. Dann begaben sie sich in die Halle und legten sich auf bereitstehende Ruhebetten. Köstlich duftender Wein wurde ihnen in kostbaren Mischkrügen und Gefäßen kredenzt.

Auf einen Wink des Antonius waren sie dann allein.

»So, Freund, nun sind wir ungestört, und nun sage mir, was ist mit Claudius?«

Armidus, der Spötter, lächelte

»Zuerst laß dir sagen, daß du die schönsten Sklaven hast, die ich je gesehen.«

Antonius zuckte die Achseln.

»Ich kann keine häßlichen Menschen um mich dulden.«

»Beim Zeus, das ist kein Wunder. Wen die Götter so gebaut haben, wie dich, der muß auch in schöner Umgebung leben.«

Ein bewundernder Blick glitt bei diesen Worten aus Armidus' Augen über den schlanken, ebenmäßig gebauten Körper und das schöne, schwarzlockige Haupt des Freundes. Armidus war selbst nicht häßlich, aber klein von Gestalt und nicht zu vergleichen mit Antonius Vitus. Das galt nichts im Zirkus und bei den Spielen.

Aber bei den Frauen war der kleine, geistvoll spottende Armidus doch beliebt, und man sagte, er dürfe dem Ankleiden der schönsten beiwohnen, weil sie viel auf sein Urteil gäben.

»Wir wollten doch von Claudius sprechen?« mahnte Antonius.

»O, richtig – von Claudius – und Julia.«

»Bei der Göttin des Unheils – hängt Claudius' verändertes Wesen mit dieser Julia zusammen?«

»Ganz eng, Freund.«

»So erzähle.«

Samstag, 23. Juli 2022

IM WALD

 IM WALD

von

GUY DE MAUPASSANT


Der Bürgermeister wollte sich gerade zum Mittagessen setzen, als ihm mitgeteilt wurde, dass der Feldhüter mit zwei Gefangenen im Rathaus auf ihn wartete.

Er begab sich sofort dorthin und sah tatsächlich seinen Feldhüter, Vater Hochedur, der mit strenger Miene ein Paar reife Bürger beaufsichtigte.

Der Mann, ein dicker Vater mit roter Nase und weißem Haar, schien überwältigt zu sein, während die Frau, eine kleine Mutter, sehr rund, sehr fett, mit glänzenden Wangen, herausfordernd auf den Beamten blickte, der sie in seinen Bann gezogen hatte.

Der Bürgermeister fragte:

 - Was ist das, Vater Hochedur?

Der Feldhüter machte seine Aussage.

Er war am Morgen zur üblichen Zeit ausgegangen, um seine Runde durch den Champioux-Wald bis zur Grenze von Argenteuil zu machen. Er hatte nichts Ungewöhnliches auf dem Land bemerkt, außer dass das Wetter schön war und der Weizen gut gedieh, als der Sohn der Bredels, der seinen Weinberg bearbeitete, rief: "Vater Hochedched":

 - He, Vater Hochedur, gehen Sie zum Waldrand, zum ersten Dickicht, dort werden Sie ein paar Tauben finden, die zusammen gut 130 Jahre alt sind.

Er ging in die angegebene Richtung, betrat das Dickicht und hörte Worte und Seufzer, die ihn vermuten ließen, dass es sich um ein Vergehen gegen die Sittlichkeit handelte.

Er bewegte sich auf seinen Knien und Händen, als ob er einen Wilderer überraschen wollte, und hatte das Paar in dem Moment erwischt, als er sich seinem Instinkt hingab.

Der erstaunte Bürgermeister betrachtete die Täter. Der Mann war gut sechzig Jahre alt und die Frau mindestens fünfundfünfzig.

Er begann sie zu befragen, beginnend mit dem Mann, der mit einer so leisen Stimme antwortete, dass man ihn kaum hören konnte.

 - Ihr Name.

 - Nicolas Beaurain.

 - Ihr Beruf.

 - Mercier, Rue des Martyrs, Paris.

 - Was haben Sie in diesem Wald gemacht?

Der Kurzwarenhändler blieb stumm, blickte auf seinen dicken Bauch und legte die Hände flach auf seine Schenkel.

Der Bürgermeister fuhr fort:

 - Leugnen Sie, was der Beamte der Gemeindebehörde behauptet?

 - Nein, Herr.

 - Dann gestehen Sie also?

 - Ja, Sir.

 - Was haben Sie zu Ihrer Verteidigung zu sagen?

 - Nichts, Sir.

 - Wo haben Sie Ihren Komplizen getroffen?

 - Das ist meine Frau, Sir.

 - Ihre Frau?

 - Ja, Sir.

 - Also... also... also... leben Sie nicht zusammen... in Paris?

 - Entschuldigen Sie, Sir, wir leben zusammen!

 - Aber... dann... sind Sie verrückt, ganz verrückt, mein lieber Herr, dass Sie um 10 Uhr morgens auf offenem Feld so erwischt werden.

Der Händler sah aus, als würde er vor Scham weinen. Er flüsterte:

 - Sie hat das gewollt! Ich sagte ihm, dass es dumm war. Aber wenn eine Frau etwas im Kopf hat... wissen Sie... sie hat es nicht anderswo.

Der Bürgermeister, der den gallischen Geist liebte, lächelte und erwiderte:

 - In Ihrem Fall hätte das Gegenteil der Fall sein sollen. Sie wären nicht hier, wenn sie es nur in ihrem Kopf gehabt hätte.

Dann wurde Herr Beaurain wütend und wandte sich an seine Frau:

 - Siehst du, wohin du uns mit deiner Poesie gebracht hast? Huh, sind wir da? Und wir werden vor Gericht gehen, jetzt, in unserem Alter, wegen Verstoßes gegen die Sittlichkeit! Und wir werden unseren Laden schließen, unsere Kunden verkaufen und in eine andere Gegend ziehen müssen! Sind wir hier richtig?

Frau Beaurain stand auf und ohne ihren Mann anzusehen, erklärte sie ohne Verlegenheit, ohne eitle Scham und fast ohne zu zögern.

 - Mein Gott, Herr Bürgermeister, ich weiß sehr wohl, dass wir lächerlich sind. Erlauben Sie mir, meine Sache wie ein Anwalt oder besser wie eine arme Frau vorzutragen und ich hoffe, dass Sie uns nach Hause schicken und uns die Schande der Verfolgung ersparen werden.

"Früher, als ich noch jung war, lernte ich Herrn Beaurain in diesem Land an einem Sonntag kennen. Er war Angestellter in einem Kurzwarengeschäft und ich war ein Fräulein in einem Konfektionsgeschäft. Ich erinnere mich daran wie an gestern. Ich verbrachte die Sonntage ab und zu hier mit einer Freundin, Rose Levêque, mit der ich in der Rue Pigalle wohnte. Rose hatte einen guten Freund und ich nicht. Er war es, der uns hierher fuhr. An einem Samstag kündigte er mir lachend an, dass er am nächsten Tag einen Freund mitbringen würde. Ich verstand, was er wollte, aber ich antwortete, dass es nicht nötig sei. Ich war weise, Sir.

"Am nächsten Tag fanden wir Herrn Beaurain bei der Eisenbahn. Er war zu dieser Zeit gut drauf. Aber ich war entschlossen, nicht nachzugeben und ich gab auch nicht nach.

"Wir kamen also in Bezons an. Es war ein wunderbares Wetter, eines, das einem das Herz kitzelt. Ich, wenn es schön ist, jetzt wie früher, werde zum Weinen dumm und wenn ich auf dem Land bin, verliere ich den Kopf. Das Grün, die Vögel, die singen, der Weizen, der sich im Wind bewegt, die Schwalben, die so schnell fliegen, der Geruch des Grases, die Mohnblumen, die Margeriten, all das macht mich verrückt! Es ist wie Champagner, wenn man nicht daran gewöhnt ist!

"Es war also ein herrliches, weiches, klares Wetter, das beim Betrachten durch die Augen und beim Atmen durch den Mund in den Körper drang. Rose und Simon küssten sich jede Minute! Es machte mir etwas aus, sie zu sehen. Herr Beaurain und ich gingen hinter ihnen her, ohne viel zu sprechen. Wenn man sich nicht kennt, hat man sich nichts zu sagen. Er schien schüchtern zu sein, der Junge, und es gefiel mir, ihn in Verlegenheit zu sehen. Wir kamen in den kleinen Wald. Es war kühl wie in einem Bad und alle setzten sich auf das Gras. Rose und ihr Freund scherzten, dass ich so streng aussah; Sie verstehen, dass ich nicht anders sein konnte. Und dann fingen sie wieder an, sich zu küssen, ohne sich zu genieren, als ob wir nicht da wären; und dann sprachen sie leise miteinander; und dann standen sie auf und gingen in die Blätter, ohne etwas zu sagen. Sie können sich vorstellen, was für ein dummes Gesicht ich vor diesem Jungen machte, den ich zum ersten Mal sah. Ich war so verwirrt, als ich sie so gehen sah, dass es mir Mut machte und ich begann zu sprechen. Ich fragte ihn, was er tat und er war ein Kurzwarenhändler, wie ich Ihnen vorhin erzählt habe. Wir unterhielten uns eine Weile, das machte ihn mutig und er wollte sich ein wenig austoben, aber ich wies ihn in seine Schranken und er war immer noch steif. Ist das nicht wahr, Herr Beaurain?".

Herr Beaurain, der verwirrt seine Füße betrachtete, antwortete nicht.

Sie fuhr fort: "Dann verstand er, dass ich brav war, dieser Junge, und er begann, mir freundlich den Hof zu machen, wie ein ehrlicher Mann. Von diesem Tag an kam er jeden Sonntag zurück. Er war sehr in mich verliebt, Sir. Und ich liebte ihn auch sehr, aber sehr, sehr! Er war früher ein schöner Junge.

"Kurzum, er heiratete mich im September und wir nahmen unser Geschäft in der Rue des Martyrs auf.

"Es war viele Jahre lang schwer, Sir. Die Geschäfte liefen nicht gut und wir konnten uns kaum Landpartien leisten. Außerdem hatten wir die Gewohnheit verloren. Man hat andere Dinge im Kopf, man denkt mehr an die Kasse als an die Blumen im Geschäft. Wir wurden nach und nach älter, ohne es zu bemerken, als ruhige Menschen, die nicht mehr an die Liebe denken. Man vermisst nichts, solange man nicht merkt, dass es einem fehlt.

"Und dann, Sir, liefen die Geschäfte besser und wir konnten uns über die Zukunft beruhigen! Sehen Sie, ich weiß nicht, was in mir vorgegangen ist, nein, wirklich, ich weiß es nicht!

"Ich träumte wieder wie eine kleine Bewohnerin. Der Anblick der Blumenwagen, die durch die Straßen gezogen wurden, rührte mich zu Tränen. Der Duft der Veilchen kam zu meinem Stuhl hinter meiner Kasse und ließ mein Herz höher schlagen! Dann stand ich auf und ging zu meiner Haustür, um den blauen Himmel zwischen den Dächern zu betrachten. Wenn man in einer Straße in den Himmel schaut, sieht es aus wie ein Fluss, ein langer Fluss, der sich nach Paris hinunter schlängelt und die Schwalben ziehen darin wie Fische vorbei. Es ist dumm wie Brot, so etwas in meinem Alter! Was wollen Sie, Sir, wenn man sein ganzes Leben lang gearbeitet hat, kommt ein Moment, in dem man feststellt, dass man etwas anderes hätte tun können und dann bereut man, oh ja, man bereut! Denken Sie daran, dass ich zwanzig Jahre lang in den Wäldern hätte Küsse sammeln gehen können, wie die anderen, wie die anderen Frauen. Ich dachte daran, wie schön es ist, unter den Blättern zu liegen und jemanden zu lieben! Und ich dachte jeden Tag und jede Nacht daran! Ich träumte von Mondlicht auf dem Wasser, bis ich mich am liebsten ertränkt hätte.

"Ich wagte es nicht, Herrn Beaurain in der ersten Zeit davon zu erzählen. Ich wusste genau, dass er mich auslachen und mich zurückschicken würde, um meinen Faden und meine Nadeln zu verkaufen! Außerdem sagte mir Herr Beaurain nicht mehr viel, aber wenn ich mich im Spiegel betrachtete, wurde mir klar, dass ich niemandem mehr etwas sagte!

"Also entschied ich mich und schlug ihm eine Landpartie in dem Land vor, in dem wir uns kennengelernt hatten. Er nahm ohne Misstrauen an und wir kamen heute Morgen gegen 9 Uhr an.

"Ich war ganz aufgeregt, als ich das Kornfeld betrat. Das Herz einer Frau altert nicht! Und wirklich, ich sah meinen Mann nicht mehr so, wie er ist, sondern so, wie er früher war! Das schwöre ich Ihnen, Herr. Wirklich, ich war grau. Ich begann ihn zu küssen und er war mehr erstaunt, als wenn ich ihn hätte ermorden wollen. Er sagte immer wieder: "Du bist verrückt. Aber du bist verrückt heute Morgen. Was ist los mit dir? Ich hörte nicht auf ihn, ich hörte nur auf mein Herz. Und ich führte ihn in den Wald.... Da ist es! Ich habe die Wahrheit gesagt, Herr Bürgermeister, die ganze Wahrheit.

Der Bürgermeister war ein geistreicher Mann. Er stand auf, lächelte und sagte: "Gehen Sie in Frieden, Madame, und sündigen Sie nicht mehr... unter den Blättern."

(Neuübersetzung 2022: Alle Rechte vorbehalten)

Donnerstag, 21. Juli 2022

DIE KÖNIGE

 DIE KÖNIGE

von

GUY DE MAUPASSANT


 - Ah!" sagte der Kapitän Graf von Garens, "ich glaube, ich erinnere mich an das Abendessen der Könige während des Krieges!

Ich war damals Marschall der Husaren und seit zwei Wochen als Späher vor einer deutschen Vorhut unterwegs. Am Vortag hatten wir einige Ulanen gesäbelt und drei Männer verloren, darunter den armen kleinen Raudeville. Sie erinnern sich gut, Joseph de Raudeville.

An diesem Tag befahl mir mein Hauptmann, zehn Reiter zu nehmen und das Dorf Porterin zu besetzen und die ganze Nacht zu bewachen, wo wir in drei Wochen fünfmal gekämpft hatten. Es standen keine 20 Häuser mehr und es gab keine 12 Einwohner mehr in diesem Schlamassel.

Ich nahm zehn Reiter und brach gegen vier Uhr auf. Um fünf Uhr, mitten in der Nacht, erreichten wir die ersten Mauern von Porterin. Ich hielt an und befahl Marchas, Sie wissen schon, Pierre de Marchas, der inzwischen die kleine Martel-Auvelin, die Tochter des Marquis de Martel-Auvelin, geheiratet hat, allein in das Dorf zu gehen und mir Neuigkeiten zu bringen.

Ich hatte nur Freiwillige ausgewählt, die alle aus einer guten Familie stammten. Es ist schön, wenn man im Dienst nicht mit den Muffeln duzt. Dieser Marchas war so beweglich wie kein anderer, fein wie ein Fuchs und geschmeidig wie eine Schlange. Er konnte Preußen fächeln wie ein Hund einen Hasen, er konnte Lebensmittel finden, wo wir ohne ihn verhungert wären, und er erhielt von jedem Informationen, immer sichere Informationen, mit einer unvorstellbaren Geschicklichkeit.

Nach zehn Minuten kam er zurück:

 - Es geht uns gut", sagte er, "seit drei Tagen ist kein Preuße mehr hier vorbeigekommen. Es ist ein unheimliches Dorf. Ich sprach mit einer guten Schwester, die vier oder fünf Kranke in einem verlassenen Kloster betreut.

Ich befahl, weiterzugehen und wir betraten die Hauptstraße. Rechts und links waren vage Mauern ohne Dach zu erkennen, die in der tiefen Nacht kaum zu sehen waren. An manchen Stellen leuchtete ein Licht hinter einer Scheibe: eine Familie war zurückgeblieben, um ihr Haus einigermaßen aufrecht zu erhalten, eine Familie der Tapferen oder der Armen. Der Regen begann zu fallen, ein kleiner, eisiger Regen, der uns schon beim Berühren der Mäntel erfrieren ließ, bevor wir nass wurden. Die Pferde stolperten über Steine, Balken und Möbel. Marchas führte uns, zu Fuß, vor uns, sein Tier am Zügel ziehend.

 - Wohin führst du uns?", fragte ich ihn.

Er antwortete:

 - Ich habe eine Herberge, eine gute.

Und bald hielt er vor einem kleinen, vollständig erhaltenen, gut geschlossenen Bürgerhaus, das an der Straße gebaut war und einen Garten hinter sich hatte.

Mit einem großen Stein, den er neben dem Tor aufhob, sprengte Marchas das Schloss, dann stieg er die Treppe hinauf, trat die Eingangstür ein, zündete eine Kerze an, die er immer in der Tasche hatte, und ging vor uns in eine gute und komfortable Wohnung eines reichen Privatmannes, wobei er uns sicher führte, mit einer bewundernswerten Sicherheit, als ob er in diesem Haus gelebt hätte, das er zum ersten Mal sah.

Zwei Männer blieben draußen und bewachten unsere Pferde.

Marchas sagte zu dem dicken Ponderel, der ihm folgte:

 - Die Ställe müssen auf der linken Seite sein; ich habe es gesehen, als ich hereinkam; geh und bring die Tiere dort unter, die wir nicht brauchen.

Dann wandte er sich an mich:

 - Gib die Befehle, verdammt!

Ich war immer wieder erstaunt über diesen Mann. Ich antwortete lachend:

 - Ich werde meine Wachen am Rande des Landes aufstellen. Ich werde Sie hier treffen.

Er fragte:

 - Wie viele Männer nehmen Sie mit?

 - Fünf. Die anderen werden sie um 10 Uhr abends ablösen.

 - Gut. Sie lassen mir vier übrig, um die Vorräte zu besorgen, zu kochen und den Tisch zu decken. Ich werde das Versteck des Weins finden.

Ich machte mich auf den Weg, um die leeren Straßen bis zum Ausgang auf die Ebene zu erkunden und meine Wachen dort aufzustellen.

Eine halbe Stunde später war ich zurück. Ich fand Marchas in einem großen Voltaire-Sessel liegend, von dem er den Bezug abgenommen hatte, aus Liebe zum Luxus, wie er sagte. Er wärmte seine Füße am Feuer und rauchte eine ausgezeichnete Zigarre, deren Duft den Raum erfüllte. Er war allein, hatte die Ellbogen auf die Arme des Sitzes gestützt, den Kopf zwischen die Schultern gezogen, rosige Wangen, glänzende Augen und einen verzauberten Gesichtsausdruck.

Im Nebenzimmer hörte ich das Klappern von Geschirr. Marchas sagte mit einem seligen Lächeln zu mir:

 - Es geht mir gut, ich habe den Bordeaux im Hühnerstall gefunden, den Champagner unter den Stufen der Freitreppe, den Schnaps - fünfzig Flaschen von echtem Fine - im Gemüsegarten unter einem Birnbaum, der mir mit der Laterne betrachtet nicht gerade erschien. Wir haben zwei Hühner, eine Gans, eine Ente, drei Tauben und eine Amsel, die aus einem Käfig geholt wurde, nichts als Federn, wie Sie sehen. Das alles wird gerade gekocht. Dieses Land ist ausgezeichnet.

Ich setzte mich ihm gegenüber. Die Flamme des Kamins brannte auf meiner Nase und meinen Wangen:

 - Wo hast du das Holz her?", fragte ich.

Er flüsterte:

 - Wunderschönes Holz, ein herrschaftliches Auto, ein Coupé. Es ist die Farbe, die diese Flamme erzeugt, ein Punsch aus Benzin und Lack. Ein gutes Haus!

Ich lachte, weil ich ihn so lustig fand, das Tier. Er fuhr fort:

 - Kaum zu glauben, dass heute Dreikönigstag ist! Ich habe eine Bohne in die Gans stecken lassen, aber keine Königin, das ist ärgerlich.

Ich wiederholte wie ein Echo:

 - Das ist ärgerlich, aber was soll ich tun?

 - Ich will, dass Sie welche finden.

 - Was für welche?

 - Von den Frauen.

 - Frauen? Du bist verrückt!

 - Ich habe den Schnaps unter einem Birnbaum gefunden und den Champagner unter den Stufen der Treppe, aber nichts konnte mir den Weg weisen. - Für Sie hingegen ist ein Rock ein sicherer Hinweis. Suchen Sie, mein Alter.

Er sah so ernst aus, so ernst, so überzeugt, dass ich nicht mehr wusste, ob er scherzte.

Ich antwortete:

 - Kommen Sie, Marchas, machen Sie Witze?

 - Ich scherze nie im Dienst.

 - Aber wo um Himmels willen soll ich Frauen finden?

 - Wo immer Sie wollen. Es gibt sicher noch zwei oder drei im Land. Suchen Sie und bringen Sie.

Ich stand auf, es war zu heiß vor dem Feuer. Marchas fuhr fort:

 - Willst du eine Idee?

 - Ja.

 - Geh zum Pfarrer.

 - Der Pfarrer? Warum sollte er das tun?

 - Laden Sie ihn zum Abendessen ein und bitten Sie ihn, eine Frau mitzubringen.

 - Der Pfarrer! Eine Frau! Ah, ah, ah, ah!

Marchas fuhr mit außerordentlichem Ernst fort:

 - Ich lache nicht. Gehen Sie zum Pfarrer und erzählen Sie ihm von unserer Situation. Er muss sich schrecklich aufregen, er wird kommen. Aber sagen Sie ihm, dass wir mindestens eine Frau brauchen, eine anständige Frau natürlich, da wir alle Männer von Welt sind. Er muss seine Gemeindemitglieder in- und auswendig kennen. Wenn es eine gibt, die für uns in Frage kommt, und wenn Sie es richtig anstellen, wird er sie Ihnen zeigen.

 - Kommen Sie, Marchas? Woran denken Sie?

 - Mein lieber Garens, Sie können das sehr gut. Es wäre sogar sehr lustig. Wir wissen zu leben, verdammt! und wir werden eine perfekte Vornehmheit und einen extremen Chic haben. Nennen Sie uns dem Pfarrer, bringen Sie ihn zum Lachen, machen Sie ihn weich, verführen Sie ihn und entscheiden Sie sich für ihn!

 - Nein, das ist unmöglich.

Er rückte seinen Stuhl näher und da er meine schwachen Seiten kannte, fuhr der Schurke fort:

 - Denken Sie nur, wie viel Spaß das machen würde und wie viel Spaß es machen würde, darüber zu berichten. Es würde in der ganzen Armee bekannt werden. Das würde Ihnen einen schlechten Ruf einbringen.

Ich zögerte, weil mich das Abenteuer reizte. Er bestand darauf:

 - Kommen Sie, mein kleiner Garens. Sie sind der Chef einer Abteilung, nur Sie können das Oberhaupt der Kirche in diesem Land aufsuchen. Ich bitte Sie, gehen Sie. Ich werde die Sache nach dem Krieg in der Revue des Deux-Mondes in Versen erzählen, das verspreche ich dir. Das sind Sie Ihren Männern schuldig. Sie halten sie seit einem Monat ziemlich auf Trab.

Ich stand auf und fragte:

 - Wo ist das Pfarrhaus?

 - Sie nehmen die zweite Straße links. Am Ende der Straße befindet sich eine Allee und am Ende der Allee die Kirche. Das Pfarrhaus ist nebenan.

Ich ging hinaus und er rief mir zu:

 - Sag ihm die Speisekarte, um ihn hungrig zu machen!


Ich fand das kleine Haus des Geistlichen neben einer großen, hässlichen Kirche aus Backstein. Ich klopfte gegen die Tür, die weder eine Klingel noch einen Hammer hatte, und eine laute Stimme fragte von innen:

 - Wer ist da?

Ich antwortete:

 - Maréchal des logis de hussards.

Ich hörte das Geräusch von Schlössern und Schlüsseln und sah mich einem großen, dickbäuchigen Priester gegenüber, mit der Brust eines Ringers, großen Händen, die aus den hochgekrempelten Ärmeln ragten, roter Hautfarbe und einem tapferen Aussehen.

Ich machte den militärischen Gruß.

 - Guten Tag, Herr Pfarrer.

Er hatte eine Überraschung befürchtet, einen Hinterhalt von Spähern, und er lächelte, als er antwortete:

 - Guten Tag, mein Freund; kommen Sie herein.

Ich folgte ihm in ein kleines Zimmer mit roten Pflastersteinen, in dem ein mageres Feuer brannte, ganz anders als in Marchas.

Er zeigte mir einen Stuhl und sagte dann zu mir:

 - Was gibt es hier für Ihren Dienst?

 - Herr Pfarrer, erlauben Sie mir, dass ich mich vorstelle.

Ich reichte ihm meine Karte.

Er nahm sie entgegen und las mit halber Stimme:

"Der Graf von Garens.

Ich fuhr fort:

 - Wir sind hier zu elft, Herr Pfarrer, fünf in Grand'garde und sechs bei einem unbekannten Einwohner untergebracht. Diese sechs sind Garens, der hier anwesend ist, Pierre de Marchas, Ludovic de Ponderel, Baron d'Etreillis, Karl Massouligny, der Sohn des Malers, und Joseph Herbon, ein junger Musiker. Ich komme in ihrem und meinem Namen, um Sie zu bitten, uns die Ehre zu erweisen, mit uns zu Abend zu essen. Es ist ein Dreikönigsessen, Herr Pfarrer, und wir würden es gerne etwas heiterer gestalten.

Der Priester lächelte. Er murmelte:

 - Es scheint mir, dass dies nicht die Gelegenheit ist, sich zu amüsieren.

Ich antwortete:

 - Wir kämpfen jeden Tag, Sir. Vierzehn unserer Kameraden sind seit einem Monat tot und drei lagen gestern noch auf dem Boden. Das ist der Krieg. Wir spielen jeden Augenblick um unser Leben, haben wir nicht das Recht, es fröhlich zu spielen? Wir sind Franzosen, wir lachen gerne, wir können überall lachen. Unsere Väter haben auf dem Schafott gut gelacht! Heute Abend möchten wir uns ein wenig austoben, als anständige Menschen und nicht als Soldaten, Sie verstehen mich. Sind wir im Unrecht?

Er antwortete scharf:

 - Sie haben Recht, mein Freund, und ich nehme Ihre Einladung mit großem Vergnügen an.

Er rief:

 - Hermance!

Eine alte Bäuerin, krumm, runzlig und schrecklich, erschien und fragte:

 - Was ist los?

 - Ich esse nicht hier, meine Tochter.

 - Wo essen Sie denn?

 - Bei den Herren Husaren.

Ich wollte sagen: "Bringen Sie Ihre Haushälterin mit, um den Kopf von Marchas zu sehen", aber ich wagte es nicht.

Ich fuhr fort:

 - Sehen Sie unter Ihren Gemeindemitgliedern, die im Dorf geblieben sind, jemanden, den ich auch einladen könnte?

Er zögerte, suchte und sagte:

 - Nein, niemand!

Ich beharrte darauf:

 - Niemand! Kommen Sie, Herr Pfarrer, suchen Sie. Es wäre sehr galant, Damen zu haben. Ich meine, Haushalte! Was weiß ich schon? Der Bäcker mit seiner Frau, der Lebensmittelhändler, der ... der ... der ... der Uhrmacher ... der ... der Schuster ... der ... der ... der Apotheker mit der Apothekerin... Wir haben ein gutes Essen, Wein und würden uns freuen, den Einheimischen ein gutes Andenken zu hinterlassen.

Der Pfarrer dachte noch lange nach und sagte dann entschlossen:

 - Nein, niemand.

Ich fing an zu lachen:

 - Sacristi! Herr Pfarrer, es ist ärgerlich, dass wir keine Königin haben, denn wir haben eine Bohne. Schauen Sie, suchen Sie. Es gibt keinen verheirateten Bürgermeister, keinen verheirateten Stellvertreter, keinen verheirateten Gemeinderat, keinen verheirateten Lehrer?

 - Nein, alle Damen sind weg.

 - Was, gibt es im ganzen Land nicht eine tapfere Bürgerin mit ihrem bürgerlichen Ehemann, der wir diese Freude machen könnten, denn es wäre eine Freude für sie, eine große, unter den gegenwärtigen Umständen?

Aber plötzlich fing der Pfarrer an zu lachen, ein heftiges Lachen, das ihn ganz durchschüttelte und er schrie:

 - Ah, ah, ah, ich habe euer Geschäft, Jesus, Maria, ich habe euer Geschäft! Ah, ah, ah, ah, wir werden lachen, meine Kinder, wir werden lachen. Und sie werden glücklich sein, kommen Sie, glücklich, ah! ah! ah!.... Wo wohnen Sie?

Ich erklärte das Haus, indem ich es beschrieb. Er verstand:

 - Sehr gut. Es ist das Anwesen von Herrn Bertin-Lavaille. Ich werde in einer halben Stunde mit vier Damen dort sein!!! !... Ah! ah! ah! vier Damen!!! !...

Er ging mit mir hinaus, immer noch lachend, und verließ mich, indem er wiederholte:

 - Es geht mir gut; in einer halben Stunde im Haus Bertin-Lavaille.

Ich kam schnell zurück, sehr erstaunt und neugierig.

 - Wie viele Gedecke?", fragte Marchas, als er mich sah.

 - Elf. Wir sind sechs Husaren, dazu der Herr Pfarrer und vier Damen.

Er war verblüfft. Ich triumphierte.

Er sagte immer wieder:

 - Vier Damen! Sie sagen: vier Damen?

 - Ich sagte: vier Damen.

 - Echte Frauen?

 - Echte Frauen.

 - Das ist doch nicht zu fassen! Mein Kompliment!

 - Ich nehme sie an. Ich verdiene sie.

Er verließ seinen Sessel, öffnete die Tür und ich sah eine schöne weiße Tischdecke auf einem langen Tisch, um den drei Husaren in blauen Schürzen Teller und Gläser stellten.

 - Es wird Frauen geben!", rief Marchas.

Und die drei Männer begannen zu tanzen und klatschten aus voller Kraft.

Alles war bereit. Wir warteten. Wir warteten fast eine Stunde. Ein köstlicher Geruch von gebratenem Geflügel zog durch das ganze Haus.

Ein Klopfen gegen den Fensterladen ließ uns alle gleichzeitig aufstehen. Der dicke Ponderel lief zur Tür und nach kaum einer Minute erschien eine kleine Nonne im Türrahmen. Sie war dünn, runzlig, schüchtern und begrüßte die vier Husaren, die sie erschrocken beim Eintreten beobachteten. Hinter ihr hämmerten Stöcke auf das Pflaster des Vestibüls und sobald sie den Salon betreten hatte, sah ich hintereinander drei alte Köpfe mit weißen Mützen, die mit unterschiedlichen Bewegungen wippten, einer kippte nach rechts, während der andere nach links kippte. Und es kamen drei gute Frauen, die hinkten, die Beine nachzogen, die von Krankheiten verkrüppelt und vom Alter deformiert waren, drei Krüppel, die nicht mehr im Dienst waren, die einzigen drei Bewohnerinnen des Krankenhauses, das Schwester Saint-Benoît leitete, die noch laufen konnten.

Sie drehte sich zu ihren Invaliden um, voller Sorge um sie, und als sie meine Streifen als Marschall sah, sagte sie zu mir:

 - Ich bin Ihnen sehr dankbar, Herr Offizier, dass Sie an diese armen Frauen gedacht haben. Sie haben sehr wenig Freude im Leben und es ist für sie gleichzeitig ein großes Glück und eine große Ehre, dass Sie ihnen diese Ehre erweisen.

Ich sah den Pfarrer, der im Schatten des Korridors stand und herzlich lachte. Auch ich lachte, wobei ich vor allem den Kopf von Marchas betrachtete. Dann zeigte ich der Nonne einige Stühle:

 - Setzen Sie sich, Schwester, wir sind sehr stolz und glücklich, dass Sie unsere bescheidene Einladung angenommen haben.

Sie nahm drei Stühle von der Wand, stellte sie vor dem Feuer auf, führte die drei guten Frauen dorthin, setzte sie darauf, nahm ihnen ihre Stöcke und Schals ab und legte sie in eine Ecke:

 - Das ist Mutter Paumelle, deren Mann von einem Dach fiel und sich dabei tötete und deren Sohn in Afrika starb. Sie ist zweiundsechzig Jahre alt.

Dann deutete sie auf die zweite, eine große Frau, deren Kopf ständig zitterte:

 - Das ist Mutter Jean-Jean, siebenundsechzig Jahre alt. Sie kann nicht mehr gut sehen, da ihr Gesicht bei einem Brand verbrannt ist und ihr rechtes Bein halb verbrannt ist.

Schließlich zeigte sie uns die dritte, eine Art Zwerg mit hervorstehenden Augen, die rund und dumm umher rollten.

 - Es ist die Putois, eine Unschuldige. Sie ist erst vierundvierzig Jahre alt.

Ich begrüßte die drei Frauen, als ob ich königlichen Hoheiten vorgestellt worden wäre, und wandte mich an den Pfarrer:

 - Sie sind, Herr Pfarrer, ein wertvoller Mann, dem wir alle hier zu Dank verpflichtet sind.

Alle lachten, außer Marchas, der wütend zu sein schien.

 - Unsere Schwester St. Benedikt ist bedient!", rief Karl Massouligny plötzlich.

Ich führte sie und den Pfarrer nach vorne und hob Mutter Paumelle hoch, nahm ihren Arm und schleifte sie in den nächsten Raum, was nicht leicht war, denn ihr aufgeblähter Bauch schien schwerer als Eisen zu sein.

Der dicke Ponderel nahm Mutter Jean-Jean, die nach ihrer Krücke stöhnte, weg und der kleine Joseph Herbon führte die dumme Putois in den Speisesaal, der voller Fleischgeruch war.

Sobald wir vor unseren Tellern standen, klatschte die Schwester dreimal in die Hände und die Frauen machten mit der Präzision von Soldaten, die ihre Waffen präsentieren, ein großes, schnelles Kreuzzeichen. Dann sprach der Priester langsam die lateinischen Worte des Benedicite.

Man setzte sich und die beiden Hühner erschienen, die Marchas mitgebracht hatte, der bedienen wollte, um nicht als Gast an diesem lächerlichen Mahl teilzunehmen.

Aber ich rief: "Schnell zum Champagner! Ein Korken knallte mit dem Geräusch einer Pistole, die abgefeuert wird und trotz des Widerstandes des Pfarrers und der guten Schwester schütteten die drei Husaren, die neben den drei Krüppeln saßen, ihnen ihre drei vollen Gläser in den Mund.

Massouligny, der die Fähigkeit hatte, überall zu Hause zu sein und sich mit jedem wohl zu fühlen, machte Mutter Paumelle auf die lustigste Weise den Hof. Die Wasserpatientin, deren Stimmung trotz ihres Unglücks fröhlich geblieben war, antwortete mit einer Falsettstimme, die künstlich klang, und sie lachte so laut über die Scherze ihres Nachbarn, dass ihr dicker Bauch aussah, als ob er gleich auf den Tisch rollen würde. Der kleine Herbon hatte sich ernsthaft daran gemacht, die Närrin zu berauschen und der Baron d'Etreillis, der keinen wachen Geist hatte, befragte die Jean-Jean über das Leben, die Gewohnheiten und die Regeln des Hospizes.

Die Nonne war erschrocken und rief Massouligny zu:

 - Oh, oh, Sie werden sie krank machen; bringen Sie sie nicht zum Lachen, bitte, Monsieur. Oh, Herr...

Dann stand sie auf und stürzte sich auf Herbon, um ihm ein volles Glas aus der Hand zu reißen, das er hastig zwischen den Lippen der Putois leerte.

Der Pfarrer lachte sich kaputt und sagte immer wieder zu der Schwester:

 - Lassen Sie es, es schadet ihnen ausnahmsweise einmal nicht. Lassen Sie nur.

Nach den beiden Hühnern wurde die Ente gegessen, flankiert von den drei Tauben und der Amsel; und die Gans erschien, dampfend, goldbraun, mit dem warmen Geruch von gebratenem und fettem Fleisch.

Die Paumelle wurde lebendig und klatschte in die Hände, die Jean-Jean hörte auf, die vielen Fragen des Barons zu beantworten und die Putois gab ein freudiges Grunzen von sich, halb schreiend, halb seufzend, wie es kleine Kinder tun, denen man Süßigkeiten zeigt.

 - Gestatten Sie", sagte der Pfarrer, "dass ich mich um das Tier kümmere. Ich verstehe mich auf solche Dinge wie kein anderer.

 - Aber sicher, Herr Pfarrer.

Und die Schwester sagte:

 - Können wir das Fenster ein wenig öffnen? Sie sind zu heiß. Ich bin sicher, dass sie krank werden.

Ich wandte mich an Marchas:

 - Öffnen Sie das Fenster für eine Minute.

Er öffnete es und die kalte Luft von draußen strömte herein, ließ die Kerzenflammen flackern und den Rauch der Gans aufwirbeln, deren Flügel der Priester mit einem Handtuch um den Hals fachmännisch hochhob.

Wir sahen ihm dabei zu, ohne zu sprechen, interessiert an der verlockenden Arbeit seiner Hände und mit neuem Appetit beim Anblick dieses großen goldenen Tieres, dessen Gliedmaßen nacheinander in die braune Soße am Boden der Schüssel fielen.

Plötzlich, inmitten der Stille, die uns aufmerksam machte, ertönte durch das offene Fenster der entfernte Klang eines Schusses.


Ich war so schnell auf den Beinen, dass mein Stuhl hinter mir wegrollte und ich rief:

 - Alle auf die Pferde! Du, Marchas, wirst zwei Männer nehmen und nach dem Rechten sehen. Ich erwarte Sie in fünf Minuten hier.

Und während die drei Reiter in die Nacht hinausgaloppierten, stieg ich mit meinen beiden anderen Husaren vor der Treppe der Villa in den Sattel, während der Pfarrer, die Schwester und die drei Frauen ihre erschrockenen Köpfe aus den Fenstern streckten.

Es war nichts zu hören, nur das Bellen von Hunden auf dem Land. Der Regen hatte aufgehört, es war kalt, sehr kalt. Und bald konnte ich wieder den Galopp eines Pferdes hören, eines einzigen Pferdes, das zurückkehrte.

Es war Marchas. Ich rief ihm zu:

 - Was ist los?

Er antwortete:

 - Nichts, Franziskus hat einen alten Bauern verletzt, der sich weigerte, auf die Frage "Wer lebt?" zu antworten und der trotz des Befehls, aufs offene Meer hinaus zu reiten, weiterging. Er wird übrigens gebracht. Wir werden sehen, was es ist.

Ich befahl, die Pferde in den Stall zu bringen, schickte meine beiden Soldaten vor und ging ins Haus zurück.

Der Pfarrer, Marchas und ich brachten eine Matratze ins Wohnzimmer, um den Verwundeten darauf zu legen; die Schwester zerriss ein Handtuch und machte sich an die Arbeit, während die drei verzweifelten Frauen in einer Ecke saßen.

Ich nahm eine Kerze, um die zurückkehrenden Männer zu beleuchten, und sie erschienen mit diesem leblosen, weichen, langen und unheimlichen Ding, das ein menschlicher Körper wird, wenn das Leben ihn nicht mehr trägt.


Der Verletzte wurde auf die vorbereitete Matratze gelegt und ich sah auf den ersten Blick, dass er ein Sterbender war.

Er röchelte und spuckte Blut aus, das aus seinen Mundwinkeln lief und bei jedem Schluckauf aus seinem Mund herausgedrückt wurde. Der Mann war voller Blut! Seine Wangen, sein Bart, sein Haar, sein Hals, seine Kleidung sahen aus, als hätte er sich damit eingerieben, als hätte er in einer roten Wanne gebadet. Und das Blut war auf ihm erstarrt, stumpf geworden, mit Schlamm vermischt, ein schrecklicher Anblick.

Der alte Mann, der in eine große Schäferlimousine gehüllt war, öffnete von Zeit zu Zeit seine dumpfen, erloschenen, gedankenlosen Augen, die vor Erstaunen dumm wirkten, wie die der Tiere, die der Jäger erlegt und die ihn anstarren, die zu seinen Füßen gefallen waren, zu drei Vierteln bereits tot, betäubt von der Überraschung und dem Schrecken.

Der Pfarrer rief aus:

 - Ah, das ist Pater Placide, der alte Pastor von Moulins. Er ist taub, der Arme, und hat nichts gehört. Ach, mein Gott, Sie haben den Unglücklichen getötet!

Die Schwester hatte den Kittel und das Hemd beiseite geschoben und betrachtete ein kleines violettes Loch in der Mitte der Brust, das nicht mehr blutete.

 - Es gibt nichts, was Sie tun können", sagte sie.

Der Schäfer keuchte fürchterlich und spuckte mit jedem Atemzug Blut aus und man konnte ein unheimliches, anhaltendes Gurgeln in seiner Kehle bis tief in seine Lungen hören.

Der Pfarrer stand über ihm, hob seine rechte Hand, beschrieb das Kreuzzeichen und sprach mit langsamer und feierlicher Stimme die lateinischen Worte, die die Seelen reinigen.

Bevor er diese Worte vollendet hatte, wurde der alte Mann von einem kurzen Ruck erfasst, als ob etwas in ihm zerbrochen wäre. Er atmete nicht mehr. Er war tot.

Als ich mich umdrehte, sah ich einen Anblick, der noch schrecklicher war als der Todeskampf dieses elenden Mannes: die drei alten Frauen standen eng aneinander gedrängt und grinsten vor Angst und Entsetzen.

Als ich mich ihnen näherte, begannen sie zu schreien und versuchten, sich zu retten, als ob ich sie auch töten würde.

Die Johanniterin, die ihr verbranntes Bein nicht mehr tragen konnte, fiel der Länge nach auf den Boden.

Die Schwester Saint-Benoît ließ den Toten liegen, lief zu ihren Krüppeln und ohne ein Wort für mich, ohne einen Blick, deckte sie mit ihren Tüchern zu, gab ihnen ihre Krücken, schob sie zur Tür, führte sie hinaus und verschwand mit ihnen in der tiefen, schwarzen Nacht.

Ich verstand, dass ich sie nicht einmal von einem Husaren begleiten lassen konnte, denn das Geräusch eines Säbels hätte sie in Panik versetzt.

Der Pfarrer sah immer noch auf den Toten.

Als er sich schließlich zu mir umdrehte, sagte er:

 - Ach, was für eine hässliche Sache", sagte er.

(Neuübersetzung 2022: Alle Rechte vorbehalten)

Dienstag, 19. Juli 2022

DER TEUFEL

 DER TEUFEL

von

GUY DE MAUPASSANT


Der Bauer stand gegenüber dem Arzt vor dem Bett der Sterbenden. Die alte Frau, ruhig, resigniert und klar, sah die beiden Männer an und hörte ihnen zu, wie sie sich unterhielten. Sie war im Begriff zu sterben, sie lehnte sich nicht auf, ihre Zeit war abgelaufen, sie war zweiundneunzig Jahre alt.

Durch das offene Fenster und die Tür strömte die Julisonne herein und warf ihre warme Flamme auf den braunen Erdboden, der von den Hufen von vier Generationen von Bauern wellig und hart geschlagen wurde. Auch die Gerüche der Felder kamen, angetrieben von der heißen Brise, die Gerüche der Gräser, des Weizens und der Blätter, die in der Mittagshitze verbrannt waren. Die Heuschrecken zirpten und erfüllten die Landschaft mit einem hellen Knistern, ähnlich dem Geräusch von Holzschrecken, die auf dem Jahrmarkt an Kinder verkauft werden.

Der Arzt erhob seine Stimme und sagte:

 - Honoré, Sie können Ihre Mutter in diesem Zustand nicht allein lassen. Sie wird jeden Moment sterben!

Und der Bauer sagte immer wieder, dass es ihm leid tue:

 - Ich muss doch meinen Weizen einfahren, er liegt schon zu lange auf dem Boden. Das Wetter ist gerade gut. Was sagst du dazu, meine Mutter?

Und die alte Sterbende, die noch immer vom normannischen Geiz geplagt wurde, bejahte mit den Augen und der Stirn und forderte ihren Sohn auf, ihren Weizen einzubringen und sie allein sterben zu lassen.

Aber der Arzt wurde wütend und stampfte mit dem Fuß auf:

 - Sie sind ein Rohling, hören Sie, und ich werde Ihnen nicht erlauben, das zu tun, hören Sie! Und wenn Sie gezwungen sind, Ihr Getreide noch heute einzubringen, dann holen Sie die Rapet, verdammt noch mal, und lassen Sie sie auf Ihre Mutter aufpassen. Ich will das, hören Sie! Und wenn Sie mir nicht gehorchen, werde ich Sie wie einen Hund krepieren lassen, wenn Sie selbst krank werden, hören Sie?

Der Bauer, ein großer, hagerer Mann mit langsamen Bewegungen, gequält von Unentschlossenheit, Angst vor dem Arzt und der wilden Liebe zum Sparen, zögerte, rechnete, stammelte:

 - Comben qu'é prend, la Rapet, pour une garde?

Der Arzt schrie auf:

 - Was weiß ich? Das hängt von der Zeit ab, die Sie von ihr verlangen. Arrangieren Sie sich mit ihr, verdammt! Aber ich will, dass sie in einer Stunde hier ist, hören Sie?

Der Mann entschied sich:

 - Ich werde gehen, ich werde gehen; seien Sie nicht böse, Herr Doktor.

Und der Arzt ging weg und rief:

 - Sie wissen, Sie wissen, passen Sie auf, denn ich scherze nicht, wenn ich mich ärgere.

Sobald er allein war, wandte sich der Bauer an seine Mutter und sagte mit resignierter Stimme:

 - Ich werde die Rapet töten, wenn der Mann es will. Sie brauchen nicht zu warten, bis ich komme.

Dann ging auch er hinaus.


La Rapet war eine alte Büglerin, die die Toten und Sterbenden der Gemeinde und der Umgebung bewachte. Sobald sie ihre Kunden in das Tuch eingenäht hatte, aus dem sie nicht mehr herauskamen, kam sie zurück und holte ihr Eisen, mit dem sie die Wäsche der Lebenden schrubbte. Schrumpelig wie ein Apfel vom letzten Jahr, bösartig, eifersüchtig, geizig mit einer Gier, die an ein Phänomen grenzte, in der Mitte gekrümmt, als ob ihr die ewige Bewegung des Eisens auf der Leinwand die Lenden gebrochen hätte, schien sie eine Art monströse und zynische Liebe für den Todeskampf zu haben. Sie sprach immer nur von Menschen, die sie hatte sterben sehen, von allen Arten des Sterbens, denen sie beigewohnt hatte, und sie erzählte sie mit einer großen Genauigkeit von immer gleichen Details, wie ein Jäger seine Schüsse erzählt.

Als Honoré Bontemps bei ihr eintrat, fand er sie dabei, blaues Wasser für die Halskrausen der Dorfbewohnerinnen zuzubereiten.

Er sagte: :

 - Guten Abend, wie geht es Ihnen, Frau Rapet?

Sie drehte ihren Kopf zu ihm:

 - Schon gut, schon gut. Was ist mit Ihrem Anteil?

 - Oh, von meiner Seite aus ist alles in Ordnung, aber meine Mutter ist es, die nicht in Ordnung ist.

 - Was ist mit Ihrer Medizin?

 - Ja, meine Frau.

 - Was ist mit Ihrer Mutter los?

 - Sie wird sich umdrehen!

Die alte Frau zog ihre Hände aus dem Wasser, dessen bläulich-transparente Tropfen bis zu ihren Fingerspitzen glitten und wieder in den Eimer zurückfielen.

Sie fragte mit plötzlicher Sympathie:

 - Ist All's so niedrig?

 - Der Arzt sagte, dass sie nicht mehr aufstehen wird.

 - Natürlich ist es niedrig!

Honoré zögerte. Er brauchte einige Präambeln für den Vorschlag, den er vorbereitete. Aber als er nichts fand, entschied er sich plötzlich:

 - Wie viel Geld können Sie mir geben, um es bis zum Ende zu behalten? Sie wissen, dass ich nicht reich bin. Ich kann mir nur kein Dienstmädchen leisten. Das ist es, was sie dort hingebracht hat, meine arme Mutter, zu viel Arbeit, zu viel Müdigkeit! A arbeitete wie zehn, obwohl er 92 Jahre alt war. Das kann man nicht machen!

La Rapet erwiderte ernst:

 - Es gibt zwei Preise: vierzig Sous pro Tag und drei Franken pro Nacht für die Reichen. Zwanzig Sous am Tag und vierzig in der Nacht für die anderen. Sie geben mir zwanzig und vierzig.

Aber der Bauer dachte nach. Er kannte sie gut, seine Mutter. Er wusste, wie zäh, kräftig und widerstandsfähig sie war. Es konnte acht Tage dauern, trotz der Empfehlung des Arztes.

Er sagte entschieden:

 - Nein. Ich möchte, dass Sie mir jetzt einen Preis machen, einen Preis für den ganzen Weg. Ich werde die Chance auf beiden Seiten nutzen. Der Arzt sagt, dass er bald kommen wird. Wenn das passiert, ist es gut für Sie und schlecht für mich. Wenn es bis morgen oder länger dauert, dann ist es gut für mich und schlecht für Sie!

Die Wache war überrascht und sah den Mann an. Sie hatte noch nie einen Todesfall pauschal behandelt. Sie zögerte, weil sie an eine Chance dachte, die sie nutzen konnte. Dann vermutete sie, dass man sie ausspielen wollte.

 - Ich kann nichts sagen, solange ich Ihr Gesicht nicht gesehen habe", antwortete sie.

 - Gehen Sie vor, das Fahrrad.

Sie wischte sich die Hände ab und folgte ihm sofort.

Auf dem Weg sprachen sie nicht. Sie ging mit eiligen Füßen, während er seine großen Beine ausstreckte, als ob er bei jedem Schritt einen Bach überqueren müsste.

Die Kühe, die auf den Feldern lagen und von der Hitze überwältigt waren, hoben schwerfällig ihre Köpfe und muhten leise in Richtung der beiden vorbeigehenden Leute, um sie um frisches Gras zu bitten.

Als er sich seinem Haus näherte, murmelte Honoré Bontemps:

 -Wenn es doch vorbei wäre?

Und sein unbewusster Wunsch danach zeigte sich im Klang seiner Stimme.

Aber die Alte war nicht tot. Sie lag auf dem Rücken in ihrem Bett, die Hände auf der lilafarbenen indischen Decke, die Hände waren schrecklich dünn, verknotet, wie seltsame Tiere, wie Krabben, und geschlossen von Rheuma, Müdigkeit und der fast jahrhundertelangen Arbeit, die sie verrichtet hatten.

La Rapet trat an das Bett und betrachtete die Sterbende. Sie fühlte ihren Puls, tastete ihre Brust ab, hörte ihr beim Atmen zu, fragte sie, um sie sprechen zu hören und nachdem sie sie noch lange betrachtet hatte, verließ sie das Zimmer, gefolgt von Honoré. Ihre Meinung saß fest. Die Alte würde nicht in die Nacht gehen. Er fragte:

 - Was ist los?

Die Wache antwortete:

 - He ben, es wird zwei Tage dauern, vielleicht drei. Sie werden mir sechs Franken geben, alles inbegriffen.

Er rief aus:

 - Sechs Francs! Sechs Francs! Haben Sie den Verstand verloren? Mé, ich sage Ihnen, dass sie fünf oder sechs Stunden braucht, nicht länger!

Und sie diskutierten lange und heftig. Als die Wache sich zurückziehen wollte, als die Zeit verging, als sein Geld nicht von selbst einlaufen würde, stimmte er schließlich zu:

 - Nun, es ist gesagt, sechs Francs, alles inbegriffen, bis zum Tod der Leiche.

 - Gesagt, getan, sechs Franken.

Und er ging mit langen Schritten zu seinem Weizen, der auf dem Boden lag, unter der schweren Sonne, die die Ernte reifen lässt.

Die Wache kehrte ins Haus zurück.

Sie hatte Arbeit mitgebracht, denn bei den Sterbenden und Toten arbeitete sie unermüdlich, mal für sich selbst, mal für die Familie, die sie gegen einen Lohnzuschlag für diese doppelte Arbeit einsetzte.

Plötzlich fragte sie:

 - Hat man Sie wenigstens verwaltet, die Frau Bontemps?

Die Bäuerin nickte mit dem Kopf und Rapet, die eine fromme Frau war, stand lebhaft auf.

 - Herr Gott, ist das möglich? Ich werde den Herrn Pfarrer holen.

Und sie eilte zum Pfarrhaus, so schnell, dass die Kinder auf dem Platz, die sie so traben sahen, dachten, dass ein Unglück geschehen sei.


Der Pfarrer kam sofort in seinem Überwurf, vor ihm der Messdiener, der eine Glocke läutete, um den Durchzug Gottes durch die heiße und ruhige Landschaft anzukündigen. Männer, die in der Ferne arbeiteten, nahmen ihre großen Hüte ab und standen regungslos da, bis das weiße Gewand hinter einem Bauernhof verschwunden war; Frauen, die die Garben einsammelten, richteten sich auf, um das Kreuzzeichen zu machen, schwarze Hühner flohen aufgescheucht die Gräben entlang und schaukelten auf ihren Füßen bis zu dem ihnen wohlbekannten Loch, wo sie plötzlich verschwanden; ein Fohlen, das auf einer Weide angebunden war, erschrak beim Anblick des Überwurfs und begann, sich an seinem Strick im Kreis zu drehen und zu strampeln. Der Messdiener in seinem roten Rock ging schnell und der Priester, den Kopf auf eine Schulter geneigt und mit seinem quadratischen Birett, folgte ihm und murmelte Gebete, und die Rapet kam hinter ihm, ganz gebeugt, in der Mitte gebeugt, als ob sie sich beim Gehen verbeugen wollte, und mit gefalteten Händen, wie in der Kirche.

Honoré sah sie aus der Ferne vorbeigehen. Er fragte:

 - Was macht unser Pfarrer?

Sein Diener war subtiler und antwortete:

 - Er bringt den lieben Gott zu Ihrer Frau.

Der Bauer wunderte sich nicht:

 - Das kann doch sein!

Er machte sich wieder an die Arbeit.

Mutter Bontemps beichtete, erhielt die Absolution, ging zur Kommunion und der Priester ging zurück und ließ die beiden Frauen in der stickigen Hütte allein.

Dann begann Rapet die Sterbende zu betrachten und fragte sich, wie lange das noch so weitergehen würde.

Es wurde langsam dunkel, die Luft wurde kühler und wehte stärker, ein mit zwei Nadeln zusammengehaltenes Bild flatterte gegen die Wand und die kleinen Vorhänge am Fenster, die früher weiß, jetzt gelb und mit Fliegenflecken bedeckt waren, sahen aus, als würden sie wegfliegen, sich wehren und gehen wollen, wie die Seele der alten Frau.

Sie stand regungslos mit offenen Augen da und schien gleichgültig auf den Tod zu warten, der so nahe war, dass er nicht kommen konnte. Sein Atem war kurz und pfiff ein wenig in seiner zugeschnürten Kehle. Sie würde gleich stehen bleiben und es würde eine Frau weniger auf der Erde geben, die niemand vermissen würde.

Bei Einbruch der Dunkelheit kam Honoré nach Hause. Er trat an das Bett und sah, dass seine Mutter noch lebte und fragte:

 - Geht es Ihnen gut?

Wie er es früher getan hatte, wenn sie unpässlich war.

Dann schickte er die Rapet weg und empfahl ihr:

 - Auf die Hand, fünf Uhr, auf jeden Fall. der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der der :

 - D'main, fünf Uhr.

Sie kam tatsächlich bei Sonnenaufgang an.

Honoré aß seine Suppe, die er selbst gekocht hatte, bevor er sich auf den Weg zu den Ländereien machte.

Die Wache fragte:

 - Na, hat Ihr Mann alles gut überstanden?

Er antwortete mit einer schlauen Falte in den Augenwinkeln:

 - All'besser.

Dann ging er weg.

Die Rapet war besorgt und ging zu der Sterbenden, die immer noch in demselben Zustand war, gedrückt und regungslos, mit offenen Augen und Händen, die sich um ihre Decke krallten.

Die Wärterin begriff, dass es zwei Tage, vier Tage, acht Tage dauern konnte und ein Schrecken umklammerte ihr geiziges Herz, während ein wütender Zorn sie gegen den schlauen Mann, der sie ausgespielt hatte und gegen diese Frau, die nicht starb, aufbrachte.

Trotzdem machte sie sich an die Arbeit und wartete, den Blick auf das faltige Gesicht von Mutter Bontemps gerichtet.

Honoré kam zum Mittagessen zurück, er schien zufrieden, fast spöttisch, dann ging er wieder. Er brachte seinen Weizen unter ausgezeichneten Bedingungen nach Hause.


La Rapet wurde immer wütender, jede Minute schien ihr nun gestohlene Zeit und gestohlenes Geld zu sein. Sie hatte Lust, eine wahnsinnige Lust, diese alte Eselin, diese störrische alte Frau, diese hartnäckige alte Frau am Hals zu packen und mit einem kleinen Druck den schnellen Atem zu stoppen, der ihre Zeit und ihr Geld stahl.

Dann dachte sie über die Gefahr nach und als ihr weitere Ideen durch den Kopf gingen, trat sie näher an das Bett.

Sie fragte:

 - Haben Ihre Kinder den Teufel schon einmal gesehen?

Mutter Bontemps flüsterte:

 - Nein.

Dann begann die Wache zu reden und erzählte ihm Geschichten, um seine dumme sterbende Seele zu erschrecken.

Einige Minuten vor dem Tod erschien der Teufel allen Sterbenden, sagte sie. Er hatte einen Besen in der Hand, einen Kochtopf auf dem Kopf und schrie laut. Wenn man ihn gesehen hatte, war alles vorbei und man hatte nur noch wenige Augenblicke zu leben. Sie zählte alle auf, denen der Teufel in diesem Jahr vor ihr erschienen war: Josephin Loisel, Eulalie Ratier, Sophie Padagnau, Seraphine Grospied.

Mutter Bontemps war schließlich gerührt und regte sich, fuchtelte mit den Händen und versuchte, den Kopf zu drehen, um in den Hintergrund des Zimmers zu schauen.

Plötzlich verschwand die Rapet am Fußende des Bettes. Aus dem Schrank nahm sie ein Laken und hüllte sich darin ein; sie setzte sich den Topf auf, dessen drei kurze, gebogene Beine wie drei Hörner aufragten; sie nahm einen Besen in die rechte Hand und einen Blecheimer in die linke Hand, den sie hochwarf, so dass er mit einem lauten Knall zurückfiel.

Die Wache kletterte auf einen Stuhl und hob den Vorhang, der am Ende des Bettes hing, und erschien, gestikulierte, schrie laut aus dem Eisentopf, der ihr Gesicht verdeckte, und bedrohte die alte Bäuerin, die am Ende ihres Lebens war, mit ihrem Besen wie ein Kasperleteufel.

Verzweifelt und mit wahnsinnigem Blick machte die Sterbende eine übermenschliche Anstrengung, um sich aufzurichten und zu fliehen, sie zog sogar ihre Schultern und ihre Brust aus dem Bett und fiel dann mit einem tiefen Seufzer zurück. Es war vorbei.

Und Rapet stellte in aller Ruhe alle Gegenstände wieder an ihren Platz, den Besen in die Ecke des Schrankes, das Laken hinein, den Topf auf den Herd, den Eimer auf das Brett und den Stuhl an die Wand. Dann schloss sie mit professionellen Gesten die riesigen Augen der Toten, stellte einen Teller auf das Bett, goss das Wasser aus dem Weihwasserbecken hinein, tauchte den Buchsbaum, der auf die Kommode genagelt war, in das Wasser und kniete nieder und begann mit Inbrunst die Gebete der Toten zu beten, die sie auswendig konnte, weil sie ihr Handwerk beherrschte.

Als Honoré am Abend nach Hause kam, fand er sie betend vor und er berechnete sofort, dass sie noch 20 Sous an ihm verdiente, da sie nur drei Tage und eine Nacht bei ihm verbracht hatte, was insgesamt 5 Francs ausmachte, anstatt der 6 Francs, die er ihr schuldete.

(Neuübersetzung 2022: Alle Rechte vorbehalten)

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