Geleitwort


Für Kenner und Neugierige – außergewöhnliche Sachbücher

  1. Welche Sachbücher gibt es? In der letzten Zeit haben sich viele Menschen für Sachbücher interessiert. Diese Bücher behandeln oft spez...

Sonntag, 26. Juni 2022

Die Rechte

 von

Hedwig Courths-Mahler

 Die Rechte.

Und Grete Lassen gefällt dir auch nicht, Rudolf?«

»Nein, Mutter.«

»Sie ist doch sehr hübsch.«

»Aber dumm.«

»Lisa Wagner war dir zu gescheit.«

»Ja, die beiden sind zu große Gegensätze. Eine dumme Frau kann ich so wenig brauchen wie eine, die klüger sein will als ich.«

»Wie ist es dann mit Lenchen Seidel?«

Rudolf Hansen stöhnte herzbrechend und warf einen komisch hilfeflehenden Blick in das liebe, gütige Gesicht seiner Mutter, das sich unter dem weißen Haar vor Eifer gerötet hatte. Seine hübschen, energischen Züge verzogen sich drollig, und in seinen Augen blitzte der Schelm.

»Ach, Herzensmutter – was hab' ich denn verbrochen, daß du mich dieser zimperlichen Zierpuppe ausliefern willst? Das ist eine von denen, die bei jedem verweigerten neuen Hut in Ohnmacht fallen oder Schreikämpfe kriegen. Brrr – das ist grausig. Nee, nee – laß mir meinen Frieden und quäle mich nicht mehr mit Heiratsplänen.«

»Aber du bist doch nun schon fünfunddreißig Jahre alt. Willst du denn ewig ein Junggeselle bleiben?«

»Warum denn nicht, Mutter?« antwortete Rudolf, sich rittlings auf einen Stuhl setzend und die liebe, alte Dame so recht verschmitzt und behaglich anstrahlend. »Ich befinde mich doch ganz famos dabei. Du hältst das Hauswesen tadellos imstande, meine Freunde und Bekannten beneiden mich und kommen am liebsten zu uns, weil du so viel Behaglichkeit um dich verbreitest. Mit keinem andern weiblichen Wesen würde ich mich so gut verstehen wie mit dir.«

Die Mutter sah halb zärtlich, halb bekümmert in sein gebräuntes, frisches Gesicht.

»Denk' doch an später, Rudolf, wenn ich mal nicht mehr bin. Bald bin ich sechzig Jahre alt. Und ganz offen – ich sehne mich nach Ruhe. Der große Haushalt fordert Kräfte, gerade weil du gern Gäste bei dir siehst. Wir haben immer ein gastfreies Haus geführt, und das sollst du auch tun. Aber ich schaffe es nicht mehr allein.«

»So nimm dir doch eine tüchtige jüngere Kraft, die dir das schwerste abnimmt.«

»Ach, geh' mir mit bezahlten Leuten. Das ist nichts. Ich habe schon mit den Bediensteten genug Ärger. Nein, nein, eine junge Frau muß ins Haus, das ist die natürliche Lösung. Es gibt so viel nette Mädchen. Aber an allen hast du auszusetzen. Du mußt dir doch auch sagen, daß es die Pflicht eines jeden gesunden, vernünftigen Mannes ist, eine Familie zu gründen. Reich genug bist du, um wählen zu können, wie es dein Herz verlangt. Soll denn mit dir deine Familie aussterben? Wem willst du mal dein Vermögen, deine Fabrik, dies liebe alte Haus hinterlassen? Sollen fremde Menschen die Früchte des Fleißes ernten, die unter deinen und deines Vaters Händen gereift sind?«

Rudolfs Gesicht war sehr ernst geworden. Er fuhr sich über die Stirn, als wollte er etwas fortwischen.

»Heute machst du mir besonders warm, Mutter.«

»Muß ich nicht? Du hörst ja nie auf mich in dieser Angelegenheit. Es ist ein Kreuz mit deiner Ehefeindlichkeit.«

»Ein Ehefeind bin ich nicht, Mutter, aber ich – ach – quäle mich doch nicht.«

Er sprang auf und ging unruhig auf und ab.

Die alte Dame ließ sich seufzend in ihren Lehnstuhl am Fenster nieder.

»Nein, mein Junge – quälen will ich dich nicht.«

Er streichelte ihre Hände.

»Sieh nicht so sorgenvoll aus,« bat er herzlich.

Sie zwang sich zu einem Lächeln.

»Wenn dir nur ein einziges Mal ein Mädchen gefallen wollte. Aber dir ist wohl noch nie eine begegnet, an der du nichts auszusetzen gehabt hättest.«

Rudolf sah mit einem ernsten Blick in ihre liebevoll forschenden Augen. Dann sagte er zögernd:

»Doch Mutter, einmal ist mir eine begegnet, die hätte ich vom Fleck weg geheiratet – aber sie entschwand aus meinem Leben so schnell, daß ich sie nicht halten konnte. Und ich kenne nicht einmal ihren Namen und ihren Aufenthalt. Aber vergessen kann ich sie nicht. Nein, nein – erschrick nicht – an gebrochenem Herzen sterbe ich nicht – so romantisch ist die Sache nicht. Aber siehst du, trotzdem sie mir nur so über den Weg gelaufen ist – sie gefiel mir so gut wie keine andere vorher und nachher. Und alle muß ich mit ihr vergleichen.«

Die alte Dame streichelte erschrocken seinen Arm.

Donnerstag, 23. Juni 2022

ANRUF AUS DER HÖLLE

 EMILE C. TEPPERMAN

ANRUF AUS DER HÖLLE


Das tiefe, unheimliche Stöhnen, das aus der Dunkelheit kam, machte Jerry Taylor wahnsinnig. Es schien aus dem Nichts zu kommen und doch wusste er, dass es der verzweifelte Ruf einer Frau war, die Qualen erlitt.

Ich gebe zu, als ich es zum ersten Mal hörte, war mein Instinkt, wieder ins Auto zu steigen, Gas zu geben und ganz schnell von diesem Ort wegzufahren.

Im Klartext: Ich hatte Angst. Und wenn ein Schlaumeier meint, er könne sich über Jerry Taylors Angst kaputtlachen, dann lachen Sie ruhig, Sie Schlaumeier! Aber machen Sie sich ein Bild, bevor Sie lachen.

Dieses Touristencamp lag direkt am Highway Fourteen, der mitten durch das Towanda County führt. Die Tankstelle liegt direkt an der Straße, und etwa hundert Meter weiter, umgeben von Birken, befinden sich die Hütten - zwölf an der Zahl.

Nun, Mr. Egg, nehmen wir an, Sie fahren um zwei Uhr nachts zu dieser Tankstelle und es ist niemand zu sehen. Und nehmen wir an, Sie steigen gerade aus dem Auto, um nachzusehen, ob Sie jemanden wecken können, da hören Sie dieses seltsame Stöhnen, das von direkt neben Ihnen zu kommen scheint. Und Sie schauen sich um, und es gibt keinen Ort, von dem dieses Geräusch kommen könnte!

Hätten Sie Angst, Ei, oder hätten Sie keine?


Nun, ich hatte Angst. Aber ich bin nicht weggegangen, und zwar aus dem guten Grund, dass der Sheriff von Towanda County mich an diesen Ort geschickt hatte.

Ich stemmte mich also gegen das kalte Gefühl, das sich zwischen meinen Schulterblättern breitmachte, und schaute mich um, um sicherzugehen, dass keine Leichen herumlagen.

Nein, da waren keine.

Da waren nur diese beiden Pumpen. Die eine war rot und hatte ein Schild mit der Aufschrift "Hi-Test-$.18 plus Steuer". Die andere war grün und ihr Schild lautete: "Seabord Gas-$.14-plus Steuer".

Mein Auto stand in der engen Einfahrt zwischen den Zapfsäulen und der dahinter liegenden Komfortstation. Eine große Hundertfünfzig-Watt-Glühbirne leuchtete über das Dach der Tankstelle und beleuchtete ein Schild, das an die Vorderseite der Hütte geheftet war. Das Schild war neu und hatte schwarze Buchstaben auf einem weißen Hintergrund:

STOVER & TOCHTER
TOURISTEN-CAMP
GAS STATION
---
Wohnungen repariert
24-Stunden-Service


Die Hütten im Hintergrund waren alle dunkel. Direkt neben der Hütte waren etwa ein Dutzend Autos geparkt, bei denen das Licht aus war. Ich nahm an, dass es sich um die Autos von Touristen handelte, die hier übernachteten, und das Geschäft schien für die Stovers gut zu laufen.

Ich sollte Ihnen sagen, dass ich all dies bemerkte, als ich das erste Mal aus dem Auto stieg. Das war, bevor ich es hörte.

Das erste, was ich tat, als ich aus dem Auto kletterte, war, meinen Kopf in die Komfortstation zu stecken. Sie war leer, aber es gab zwei Türen im hinteren Bereich, eine Herrentoilette und eine Damentoilette. Ich dachte mir, dass der Verantwortliche gleich kommen würde, und ging zum vorderen Teil des Wagens, um zu sehen, ob das langsame Leck im rechten Reifen schlimmer geworden war.

Und da hörte ich es auch schon.

Es war ein leises, gequältes Stöhnen, wie es ein Mensch von sich gibt, der sich schwer verletzt hat - ich meine, richtig schwer. Nur dass es kein "er" war, denn die Stimme war eine Frauenstimme.

Nun, ich kann Ihnen sagen, dass ich ein wenig zusammenzuckte; die Stimme schien direkt neben mir aus der Luft zu kommen.

Ich stieß mit dem Absatz gegen einen Wassereimer, der neben der mittleren Pumpe stand, und er kippte um und lief über. Ich beachtete den Eimer überhaupt nicht, ich stand einfach eine Minute lang still, bis mich das Zittern überkam, und dann sah ich mich um, um die Quelle des Stöhnens zu finden.

Es gab keine Quelle.

Ich spähte in die Schatten der geparkten Autos, aber ich war mir sicher, dass das Geräusch nicht von weit her kam; der Parkplatz war mindestens zehn Fuß von den Pumpen entfernt. Die hohen Bäume auf der anderen Straßenseite raschelten ein wenig im Wind und gaben kleine Rauschgeräusche von sich, aber ich wusste, dass es nicht das war, was ich gehört hatte. Ich hatte eine Frau vor Schmerzen stöhnen hören, und niemand konnte mir etwas anderes erzählen.

Es gab nur dieses eine Stöhnen, und dann wurde es unterbrochen, als ob die Frau plötzlich geknebelt worden wäre. Und dann gab es kein Geräusch mehr, außer dem Wind, der durch die Bäume flüsterte und ein wenig Staub auf der Straße aufwirbelte.

Am liebsten hätte ich die Pistole aus dem Holster gezogen, das in meiner rechten Hosentasche eingenäht war, aber ich dachte mir, was für einen Spaß das dem Tankwart machen würde, wenn er herauskäme und mich mit einer Kanone in der Hand vorfände. Also holte ich die Waffe nicht heraus, sondern ging um das Auto herum, öffnete die Tür der Tankstelle und rief hinein: "Hey! Ist da jemand?"

Ich wartete eine Minute und trat dann ein. Es war ein kleiner Raum, der mit Möbeln und Werkzeugen vollgestopft war. An der einen Seite stand eine Werkbank mit einem kleinen Wasserbottich, der zum Testen von Schläuchen und Reparieren von Reifen verwendet wurde. Und hinten waren diese beiden Türen, von denen ich Ihnen erzählt habe.

Mir wurde die ganze Sache irgendwie unheimlich und ich dachte mir, dass irgendetwas nicht in Ordnung war, vor allem in Anbetracht des Grundes, der mich hierher gebracht hatte. Also knöpfte ich meinen Mantel auf, um leichter an die Waffe heranzukommen, ging zur Tür des Herrenzimmers und riss sie auf.

Und da saß dieser Kerl auf dem Boden, den Kopf nach hinten geworfen, die Augen weit aufgerissen und starrte nach oben. Nur sah er mich nicht, denn er war tot. Ich wusste, dass er tot war, auch wenn ich seinen Hinterkopf zuerst nicht sah, aber ich habe genug Leichen gesehen, um sie zu erkennen.

Er hatte die Knie vor sich aufgestützt und die Füße an die Tür gelehnt. Als ich die Tür öffnete, sanken seine Knie ein und seine Füße rutschten mir entgegen. Gleichzeitig sackte sein ganzer Körper in sich zusammen und sein Kopf fiel nach vorne, und ich sah, woran er gestorben war - sein Hinterkopf war eingeschlagen worden. Und direkt neben ihm lag ein Reifeneisen, eines dieser Dinger, mit denen man die Reifen von den Felgen hebt. Das eine Ende war ganz blutig und schmutzig. Das weiße Zeug, so dachte ich mir, war das Hirn.

Der Mann trug eine schmutzige, ölverschmierte Windjacke und eine fettige, ausgebeulte Arbeitshose. Sein Haar hatte eine bräunliche Farbe. Er war etwa dreißig und sah aus, als ob er gut aussehen würde, wenn man ihm den Schmutz aus dem Gesicht waschen würde.

Nun, ich blieb nicht dabei stehen, eine Bestandsaufnahme von ihm zu machen; das war nur der Eindruck, den ich im Handumdrehen gewann. Denn das nächste, was ich tat, war, mich von der Tür zu entfernen und mit dem Rücken zur Wand zu stehen. Ich mochte nicht daran denken, dass der Vogel, der ihn niedergestreckt hatte, wieder auf der Jagd nach weiteren Kunden war.

Ich ließ meinen Blick über den Rest des Raumes schweifen; alles schien in Ordnung zu sein. Ich schaute auf die Tür der Damentoilette, zögerte und sagte zu mir: "Nix da, Jerry. Lass das Schlimmste hinter dir. Wenn da noch einer drin ist, wäre das eine zu große Belastung für Sie."

Ich legte also meine Hand auf den Gewehrkolben und ging hinaus in die Dunkelheit. Sie können sicher sein, dass ich mich gründlich umgesehen habe, bevor ich hinausging; wenn ein Kopfabschneider in der Nähe war, wollte ich ihn zuerst sehen. Aber man konnte nichts ausmachen, außer dass meine Scheinwerfer eine Schneise durch die Bäume auf der anderen Seite des Parkplatzes der Komfortstation schlugen.

Ich schaute zurück zu den Hütten; sie waren noch dunkel. Alle schliefen.

Ich machte einen schnellen Schritt hinüber zum Auto, steckte meine Hand ins Fenster und legte sie auf die Hupe. Es war keine musikalische Hupe, sie machte nur ein lautes, kräftiges Geräusch. Und nach etwa viermaligem Drücken sah ich, wie in einer der Kabinen ein Licht aufging.

Ich hörte auf zu hupen und ein oder zwei Minuten später sah ich den Schatten eines Mädchens vor dem Schatten der Hütte mit dem Licht vorbeiziehen und ich konnte sehen, dass sie sich etwas über ein Nachthemd anzog. Dann öffnete sich die Tür, und das Mädchen stand eingerahmt in der Türöffnung. Ich konnte sehen, dass ihr Haar goldgelb war und sich im Licht der Hütte spiegelte, und ihr Gesicht war klein - und Junge, war sie hübsch!

Sie rief mit leiser Stimme: "Ist der Mann nicht da?" und kam auf mich zu.

Und gerade dann musste ich wieder dieses verdammte Stöhnen hören!

DIE SCHWARZE KATZE

SEXTON BLAKE: DIE SCHWARZE KATZE

I.


Mit Ausnahme von Mrs. Trevelyan und ihrem Sohn und möglicherweise dem Dorfpolizisten - aber das ist zweifelhaft - gab es keinen Mann, keine Frau und kein Kind in Penleven, die nicht glaubten, dass die Schandtaten das Werk eines besonders boshaften und bösartigen Geistes waren. Und obwohl man über den Aberglauben dieser einfachen Fischer aus Cornwall lachen mag, muss man doch zugeben, dass der Fall mehrere Merkmale aufwies, für die es auf den ersten Blick nur eine übernatürliche Erklärung geben konnte.

James Ritchie, der örtliche Küstenwächter, war das erste Opfer des "Geistes". Er hatte zu dieser Zeit Nachtdienst und patrouillierte auf den Klippen an der Nordseite der Bucht. Es war eine stockdunkle Nacht Ende Januar, und es wehte eine starke und etwas böige Brise aus Südwesten. Am frühen Abend hatte es geschneit, und da Ritchie der erste war, der hierher kam, seit es nicht mehr geschneit hatte, war der Pfad, der am Rand der Klippen entlangführte, mit einem weichen, weißen, flauschigen Teppich bedeckt, der zwei Zentimeter dick war und dessen glatte und ungebrochene Oberfläche Ritchies Fußabdrücke als erste beeinträchtigten.

Er hatte einen Punkt etwa eine halbe Meile südwestlich des Dorfes erreicht, als er plötzlich einen wilden, unheimlichen Schrei hörte, der ihm, wie er selbst sagte, "das Blut in den Adern gefrieren ließ". Der Schrei schien von einer Stelle dicht hinter ihm zu kommen, aber bevor er sich umdrehen konnte, erhielt er einen Schlag auf den Hinterkopf, der ihn nach vorne stolpern und auf Hände und Knie fallen ließ.

Sonntag, 5. Juni 2022

DIE SCHRIFT DES TODES

 

 von

FRED M. WHITE

Eine seltsame Geschichte von Victor Colonna, Professor der Wissenschaft,
und seinen Experimenten mit der verlorenen Kunst des Vergiftens.


I.


Der Vortragende hielt die große Zuhörerschaft in seiner Hand. Die gelehrten und vielsprachigen Wissenschaftler, die aus allen Teilen der Welt angereist waren, um Dr. Victor Colonna zu hören, schienen sich bei jeder seiner Bewegungen zu wiegen.

Zwei Stunden lang hatte der Doktor seine Zuhörer in seinen Bann gezogen. Der schlanke, glatt rasierte Mann mit dem eifrigen, jungenhaften Gesicht und den lebhaften, beweglichen Lippen wirkte in Gegenwart dieser Graubärte wie ein junger Mensch. Doch das Haar war an den Schläfen grau, und unter den blitzenden Augen lagen unzählige feine Linien. Nicht einmal in einer Generation ist es einem jungen Mann gegeben, die Gelehrten der Welt zu seinen Füßen zu halten, aber Colonna tat dies und noch mehr.

Ein großer Band mit zwei silbernen Verschlüssen lag vor ihm auf dem Vortragstisch. In der Welt gab es kein wunderbareres und einzigartigeres Werk. Denn der kostbare Wälzer hatte einst Lucrezia Borgia gehört, und darin waren die Rezepte und Wirkungen jener Gifte aufgezeichnet, die die Erinnerung an die Isebel ihrer Zeit in Verruf gebracht hatten.

Ein Experiment folgte dem nächsten in rascher Folge. Männer, die von Jugend an Toxikologie studiert hatten, lächelten über ihre eigene Unwissenheit. Dieser Band war an den letzten der Borgias überliefert worden, den einzigen in der Familie seit Generationen, der den Verstand und die Fähigkeit besaß, seine ungeheure Macht und Bedeutung zu begreifen.

Dann schloss Dr. Colonna den Band mit einem Paukenschlag. Er schien sich mit der Kraft seines Vortrags zu steigern und zu erweitern.

So ein Käse!


von

Ethel Lina Weiß

Ursprünglich veröffentlicht in Argosy (UK), August 1942


DIESE Geschichte beginnt mit einem Mord. Sie endet mit einer Mausefalle.

Der Mord kann in einem Absatz abgehandelt werden. Ein attraktives Mädchen, sorgfältig aufgezogen und erzogen für eine Zukunft, die nur eine verdrehte Kehle bereithielt. Am Ende von sieben Monaten steht ein ungelöstes Rätsel und eine Belohnung von 500 £.

Es ist ein langer Weg von einem Mord zu einer Mausefalle - und einer ohne Fingerabdrücke; aber die Polizei kannte jeden Zoll des Weges. Trotz ihres von der Presse und der Öffentlichkeit geschädigten Ansehens hatten sie die Identität des Mörders aufgeklärt. Es blieb nur noch das Problem, diesen vorsichtigen und tückischen Nager aus seinem unbekannten Kanal in der Unterwelt in ihre Falle zu locken.

Sie scheiterten wiederholt, weil ihnen der richtige Köder fehlte.

Und an einem Frühlingsabend tauchte der Köder unerwartet in der Person eines jungen Mädchens auf.

Käse.

Inspektor Angus Duncan war allein in seinem Büro, als die Nachricht ankam. Er war ein rothaariger Schotte, gut aussehend auf eine mürrische Art, mit dem Kinn eines Preisboxers und scharfen blauen Augen.

Er nickte.

'Ich werde sie sehen.'

Es war zwischen den Lichtern. Der Fluss, die Regierungsbüros und die Fabriken waren alle tief mit dem blauen Fleck der Dämmerung gefärbt. Sogar in der Stadt zeigten die Fliederbüsche grüne Spitzen und ein gelegentlicher Krokus schob sich durch das Gras der öffentlichen Gärten, wie verstreute Orangenschalen. Der Abendstern war ein Juwel am blassgrünen Himmel.

Duncan war unempfänglich für die Romantik der Stunde. Er wusste, dass die Dämmerung nur das Vorspiel zur Nacht war und dass die Dunkelheit ein Schutzschild für das Verbrechen war.

Er blickte scharf auf, als seine Besucherin eingelassen wurde. Sie war jung und hatte ein Blumengesicht - ihre schwachen Sommersprossen waren bereits zu einer Blässe verblasst. Ihr schwarzer Anzug war schäbig, aber ihr Hut war für den Frühling mit einem billigen Schlüsselblumenkranz geschmückt.

Als sie ihre blauen Augen hob, sah er, dass sie immer noch an die Süßigkeiten vom Lande erinnerten... Daraufhin sah er sie schärfer an, denn er wusste, dass Unschuld von allen Posen am leichtesten zu fälschen ist.

'Sie sagen, Roper hat Sie geschickt?', erkundigte er sich.

'Ja, Maggie Roper.'

Er nickte. Maggie Roper - die Nichte von Sergeant Roper - hatte sich bereits zu einer vielversprechenden jungen Detektivin entwickelt.

'Wo haben Sie sie kennengelernt?'

In dem Mädchenwohnheim, in dem ich wohne.'

'Ihr Name?'

Jenny Morgan.

'Vom Land?'

'Ja. Aber ich bin jetzt für immer weg.'

Endgültig? ...fragte er sich.

Alleine?'

'Ja.'

Wie kommt das?' Er sah ihr beim Trauern zu. 'Sind alle Menschen tot?'

Sie nickte. Am blitzartigen Schwung ihrer Wimpern erkannte er, dass sie mit einer Träne hart gearbeitet hatte. Es begünstigte ihn in ihrer Gunst. Seine Stimme wurde freundlicher und seine Lippen entspannten sich.

'Nun, worum geht es denn?'

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