Maurice Leblanc

Die Wette

 Man fand die drei schrecklich verstümmelten Leichen. Der Kopf der Mutter war nur noch am Hals mit dem Rumpf verbunden. Anstelle der Brust hatten die beiden Mädchen ein klaffendes Loch. Alle drei Körper waren vom Schädel bis zu den Füßen mit Wunden übersät. Auf dem Fußboden gammelten Bäche und Pfützen von Blut.

Das Merkwürdigste ist, dass man in den Schränken rechts und links alles Geld, allen Schmuck und alle wertvollen Kleinigkeiten fand. Da Diebstahl nicht das Motiv für das Verbrechen war, durchsuchte man die Vergangenheit der unglücklichen Frauen.

Nach mehreren Nachforschungen wurde festgestellt, dass die ältere der beiden Töchter sich gerade verlobt hatte und dass der junge Mann am Abend des Verbrechens bei den Damen zu Abend gegessen hatte. Warum verschwieg dieser Mensch der Justiz so schwerwiegende Details?

 

Maurice Leblanc

Die Beichte von Tante Lydie

 Das Geräusch eines Sturzes ertönte. Ich rannte hin. Tante Lydia lag auf dem Rücken und war lila im Gesicht.

Ich eilte zu ihr. Sie stöhnte mit undeutlicher Stimme:

- Ein Priester ... Ich möchte ... beichten ...

Verzweifelt erklärte ich ihr, dass meine Eltern auf dem Markt waren, dass der Hof verlassen und das Dorf weit weg war. Sie flüsterte hartnäckig: "Ein Priester ... ein Priester ...".

Ich renne wie ein Verrückter weg.

Hätte ich einen anderen Pfarrer als Abbé Douillart, meinen Nachhilfelehrer in französischer Grammatik, gekannt, hätte mich mein kindlicher Instinkt gewiss zu diesem anderen geführt.

Aber er war ein guter Mann! Sein großer, dicker Puppenkopf mit den krausen Haaren und der rosigen Haut erinnerte an die pausbäckigen Amoretten, die man auf den Rückseiten alter Bücher sieht. Er aß und trank viel. In der Umgebung gab es kein Festmahl, zu dem er nicht eingeladen wurde. Nach dem Essen erzählte er unter Männern, mit einem Fläschchen Wein vor sich, von seinen Schandtaten. So viele kleine Gläser, so viele Geschichten. Man wusste es, und wenn er sich mit hochgezogener Soutane auf einen Stuhl setzte, füllte einer der Anwesenden sein Glas. Er leerte die Hälfte, erzählte seine Anekdote und rief uns dann, nachdem er ausgetrunken hatte, zu:

- Nun, meine Brüder, was haltet ihr von dieser?

Was für ein Kontrast zu Tante Lydie, wie ich sie geahnt hatte, wie sie vor allem meine Eltern mir seitdem geschildert hatten!

Ich weiß nicht genau, was diese trockene und fromme alte Jungfer dazu bewogen hatte, ein paar Tage bei uns auf dem Land zu verbringen. Jedes Jahr lehnte sie unsere Einladung ab und zog das Reiben der Soutane oder das Gackern unter den Hörnern der Nonnen allen Vergnügungen vor. Außerdem mochte sie meinen Vater nicht, weil er die Religion verspottete, und meine Mutter mochte sie nicht, weil sie ihren Mann mit einer zu demonstrativen Zuneigung verehrte. Ihr Verhalten war von zwei Prinzipien geprägt: blinder Glaube an die kleinsten Äußerungen der Diener Gottes und ihre strenge Tugend und Hass auf die Liebe, die sie nicht kannte.

 

Als ich vor dem Pfarrhaus ankam, klingelte ich so laut, dass die Klingel abriss. Félicie, ein kleines Hausmädchen, öffnete mir die Tür.

 

Maurice Leblanc

Das Schafott

 Der Mann verließ die Couch, auf der er lag, nahm einen Kerzenhalter und stellte sich vor den Spiegel. Dort schob er die Kleidung beiseite, die seine Brust verdeckte, und suchte mit dem Finger nach der Stelle, an der sein Herz schlug. Er spürte, dass es in unregelmäßigen Schüben hüpfte. Er nahm eine Stecknadel und ritzte sich die Haut an der Stelle auf, wo er den Zeigefinger hingelegt hatte.

Dann ging er zum Fenster, öffnete es und ging langsam die Holzgalerie entlang, die die Fassade seiner Hütte säumte.

Der Regen hatte aufgehört. Es war eine milde und ruhige Nacht. Aus dem Lorbeer- und Gummibaumbeet unter dem Balkon und dem großen Rasen mit den dunklen Beeten stieg ein nasser Geruch auf. Tropfen fielen mit einem kühlen, stetigen Geräusch von Blatt zu Blatt.

Er lehnte sich an die Balustrade. Und er atmete die starke Luft ein, sog mit seiner ganzen Brust, mit all seinen Sinnen den Zauber dieser Sommernacht ein.

Ein Verlangen kam in ihm auf. Er holte ein Feuerzeug aus seiner Tasche, dann eine Zigarette und zündete sie an. Dann machte er ganz leise:

- Die letzte!

Er fand sie wohl gut, denn er rauchte sie in langsamen Zügen und blickte zu den Sternen hinauf, die durch die zerklüfteten Wolken erwachten. Er erkannte einen von ihnen, Vega. Was für eine Erinnerung! Er liebte damals und jeden Abend, während der schmerzhaften Trennungen, vereinte er zur selben Minute seinen Blick auf den ausgewählten Stern mit dem Blick der Geliebten.

Sein Leben entfaltete sich.

Aber als die Zigarette ausgedrückt war, schüttelte er seinen Schlummer ab und sagte mit hoher Stimme:

- Kommen Sie, Sie müssen.

Er ging nach Hause, setzte sich vor den Tisch, nahm eine Feder und Papier. Was würde er schreiben? Den Grund für seinen Selbstmord? Wen würde das interessieren? Wusste er sie überhaupt selbst? Er zuckte mit den Schultern: Wozu die Mühe?

Schnell stand er auf, öffnete seinen Sekretär, holte eine Pistole heraus, löschte die Kerze und drückte den Abzug.

Der Körper fiel zwischen Bett und Tisch. Einige Krämpfe bewegten ihn. Das war alles.

Die Zeit verging. Es herrschte Stille, die unendlich schwere Stille, die Zimmer erfüllt, in denen das Leben gelebt hat, als ob sich der Tod von der Leiche, die sich in einer Ecke verdreht hatte, auf die Dinge übertrüge und das Knarren des Holzes, das Seufzen der Vorhänge und das Klagen der Möbel betäubte.

 

Plötzlich knarrte es wie beim Reißen eines Stoffes. Ein Stück Glas wurde herausgerissen, und eine Hand, die durch den Spalt griff, drehte vorsichtig den Espagnolette und schob das Fenster auf. Eine Person in einem Kittel kam heraus. Er trug eine Laterne.

 

Maurice Leblanc

Herr und Frau Jumelin

 In einem kleinen, abgelegenen Haus zwischen Duclair und dem Château du Taillis erhängte sich ein Mann. Er hinterließ dieses Manuskript:

 Ich bringe mich um. Es gibt Erinnerungen, die man nicht ertragen kann. Sie verfolgen dich. Sie zwingen dich zu sterben. Man möchte sie zerquetschen, sie richten sich auf, noch zwingender. Sie sind das Zentrum unseres Lebens, der Dreh- und Angelpunkt, um den sich der Tanz unserer Ideen dreht, das ständige Motiv unseres Verhaltens. Die Funktion des Gehirns ist nicht mehr das Denken, sondern das Erinnern. Wir sind keine willens- und urteilsfähigen Wesen mehr: Wir sind ein Gedächtnis.

So erinnere ich mich. Eine einzige Erinnerung fordert alle meine geistigen und körperlichen Fähigkeiten heraus. Meine Augen sehen nichts anderes, meine Ohren hören nichts anderes als ihre Worte, der Akt vollzieht sich vor meinen Augen. Mein Gott, wie gut wäre es, wenn ich vergessen könnte! Aber es gibt kein wohltuendes Wasser, das die Vergangenheit auslöschen und meine Seele von den abscheulichen Visionen, mit denen sie behaftet ist, reinigen würde. Also muss ich sterben.

Wenn Sie meine Geschichte gelesen haben, werden Sie mir zustimmen.

 

 

 Maurice Leblanc

Hundert Sous

 Mein erster Schreiber führte einen grauhaarigen Priester ein, der ein gewöhnliches Aussehen und ein sympathisches Gesicht hatte. Er trug trotz der Kälte nur eine Soutane, die so abgenutzt war und so glänzte, dass die Flammen des Feuers darin in undeutlichen Spiegelungen tanzten. Die wenigen Haare auf seinem Dreispitz waren von einem schmutzigen Rot. In der Hand trug er einen Gobelinbeutel.

Ich bat ihn, sich zu setzen und mir den Zweck seines Besuchs zu schildern. Er setzte sich und sagte mit großer, schüchterner Stimme zu mir:

- Ich bin der Abbé Gallois ... Gallois ...

Er zögerte, als ob dieser Name mir ein Geheimnis hätte verraten sollen. Und tatsächlich erinnerte ich mich an eine Geschichte über einen verschuldeten Priester, einen Skandal, den die Lokalzeitungen ausgenutzt hatten. Er fuhr fort:

- Jetzt diene ich der Pfarrei La Haie-Aubrée, einer sehr armen Gemeinde, sehr arm" - er seufzte und blickte zur Decke auf - "und ich habe hier eine Summe, die ich Ihnen anvertrauen möchte ...

Verblüfft über diese Schlussfolgerung antwortete ich:

- Das ist ganz einfach, ich stelle Ihnen eine Quittung aus.

Er unterbrach mich abrupt:

- Kann ich von diesem Betrag nach Bedarf etwas abzweigen?

- Natürlich", sagte ich.

Er schien zufrieden, öffnete seine Tasche und zog aus einer alten Brieftasche vier Hundertfrankenscheine und fünf Goldmünzen heraus. Dann holte er einen Leinenbeutel hervor und leerte den Inhalt auf den Tisch: dreihundert Fünf-Franc-Stücke.

Diese Anhäufung von weißem Geld überraschte mich. Aber er sammelte schon seine Sachen ein und begrüßte mich. Ich begleitete ihn.

Nach acht Wochen war von den zweitausend Francs nichts mehr übrig. Jeden Samstag kam er herbei, verlangte zehn oder fünfzehn Louis, zählte sie und murmelte mit trauriger Miene:

- Wie gut das funktioniert, mein Gott, mein Gott!