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Von Erle Cox Dr. Victor Frankestein versuchte, die Toten zu beleben. Aber warum warten, bis sie tot sind? Ich hatte Mendax seit mehreren Monaten nicht mehr gesehen, und bei unserem letzten Treffen hatte ich ihm geschworen, dass mich nicht einmal die Aussicht, von seinen neuesten Zaubereien begeistert zu sein, dazu bringen würde, in Zukunft die Zielscheibe seiner gemeinen und bissigen Zunge zu sein. Ich hatte es ihm offen gesagt, und in seinem ruhigen "Der Nutzen wird ganz auf meiner Seite sein" lag die arrogante Beleidigung mehr im Tonfall als in den Worten, aber es war ärgerlich. Und nun hatte ich mich (über das Telefon) dazu verleiten lassen, ihn erneut zu besuchen. Als ich mich auf den Weg zum Haus machte, tröstete ich mich mit dem Gedanken, dass ich nicht zu bleiben brauchte, wenn er die Grenzen des anständigen Benehmens überschreiten würde, und ich beschloss, dass die Maßstäbe für anständiges Benehmen meine sein sollten und nicht seine. Die lange Auffahrt vom Tor zum Hau...

 GEORGE GRIFFITH Erstmals veröffentlicht in Pearson's Magazine, März 1898 I SIE hatten ausnahmsweise einmal tête-à-tête gegessen, und sie - das heißt Mrs. Sidney Calvert, seit achtzehn Monaten eine Braut - lag und saß halb in den Tiefen eines großen, gemütlichen Sattelsessels auf der einen Seite eines hellen Feuers aus gemischtem Holz und Kohle, das in einer der besten Imitationen eines mittelalterlichen Kamins brannte. Ihre Füße - sehr hübsche kleine Füße und sehr zierlich beschlagen - waren gekreuzt und standen auf der Ferse des rechten Fußes in der Ecke des schwarzen Marmorbalkens. Das Abendessen war vorbei. Das Kaffeeservice und das Likörkästchen standen auf dem Tisch, und Mr. Sidney Calvert, ein gut gebauter junger Mann um die dreißig, mit einem hübschen, gut gelaunten Gesicht, das ein genauer Beobachter seltsamerweise durch ein kühles Glitzern in den Augen und eine Härte, die etwas mehr als Festigkeit um den Mund war, getrübt sah, ging auf der gegenüberliegenden Seite des Tis...

 ERNEST HAYCOX Erstmals veröffentlicht im Western Story Magazine, 25. Oktober 1924 ES war mitten am Nachmittag in Burnt Creek, und die drei Nebengebäude aus Holz und ein Gemischtwarenladen brannten unter der Hitze, waren rissig und verwittert. Es war ein ausgetrockneter Ort, der wie eine in die Baumrinde geritzte Initiale in den Kiefernwald geschlitzt war. Ein schwüler, sandiger Ort, der wie der Rest von Central Oregon zu dieser Zeit an Wassermangel starb. Der alte Budd saß in einem Stuhl auf der Veranda seines Ladens und war der einzige Zeuge des Lebens. Ralph Olmstead kam von der Bend-Klamath Road aus den Latschenkiefern und trieb sein Pferd zum Anbindegestell vor dem Laden. "Sie haben sich seit letztem Freitag nicht mehr aus dem Stuhl bewegt", sagte Ralph. "Zu heiß." Ralph kam die Stufen hinauf. Er war ein kompakter junger Mann mit rotem Haar und verbrannten Gesichtszügen. Die Heimarbeit hatte ihre Spuren bei ihm hinterlassen. Er hatte den verbitterten Gesichtsau...

 von John Arthur Barry   'Noch ein Idiot!' 'Der beste Grund, der je gefunden wurde!' 'Fünfundsiebzig Fuß hartes Eintauchen und keine einzige Farbe!' Die Sprecher waren ich, der Erzähler dieser Geschichte, und mein Kumpel Harry Treloar. Wir saßen auf einem Haufen Erde und Steinen, die für einen Monat fruchtloser, öder Arbeit standen. Die letzte Bemerkung stammte von Harry. Das macht, glaube ich," fuhr er fort, "soviel ich weiß, etwa ein Dutzend der gleichen Art. Und die Leute haben die Frechheit, das hier die Ausgrabungsstätte eines armen Mannes zu nennen! 'Die Goldsucher sind auf gutes Gold aus', wage ich zu behaupten. 'Die Zöllner auch', erwidert er, 'und die Spekulanten und die Ladenbesitzer und anscheinend alle außer den armen Leuten, also uns selbst. Dieser Ort ist ganz offensichtlich für Kapitalisten. Wir sind fast "tote Makler", wie man hier draußen sagt. Schirren wir Eclipse an und fahren wir rüber zum alten Yamniba...